Pour les disparus, et les survivants
de cette monstrueuse absurdité.

Ombres, larmes, urnes funèbres, vous feriez les délices de mon âme…

Georg Friedrich Haendel (1685-1759)
Rodelinda, scène 2

Avant-propos

L’ADN de la DGSE reste l’action secrète et la lutte clandestine1.

Bernard Émié, directeur de la DGSE2

Le Service Action (SA) de la DGSE représente le bras armé du service de renseignement extérieur, chargé non seulement des opérations clandestines destinées à frapper les ennemis de la France, mais encore de préparer ou de protéger des missions. Les deux spécificités du SA sont les opérations « Arma », de destruction, de sabotage, et « Homo », d’élimination physique (ou « neutralisation », ou « entrave »), ces dernières activées sur ordre personnel du président de la République. Ses agents sont pour la plupart issus du personnel des armées. L’effectif du SA, d’à peu près neuf cents éléments, est donc principalement militaire. Contrairement aux membres des forces spéciales, les agents du SA opèrent sous identité fictive, et sont habilités aux actions illégales. L’unité, dirigée par un officier supérieur – un colonel –, s’articule autour de cinq sous-unités distinctes :

— Le CIRP, Centre d’instruction de réserve parachutiste, quartier général et état-major du SA, situé au fort de Noisy-le-Sec sur la commune de Romainville en région parisienne.

— Le CPES, Centre parachutiste d’entraînement spécialisé, centre de formation à la clandestinité, situé sur la commune de Cercottes, près d’Orléans.

— Le CPIS, Centre parachutiste d’instruction spécialisée, centre d’entraînement aux actions armées, situé dans la citadelle du palais des rois de Majorque, à Perpignan.

— Le CPEOM, Centre parachutiste d’entraînement aux opérations maritimes, la composante « mer » du SA avec ses nageurs de combat, situé à Quélern, en Bretagne, sur la presqu’île de Roscanvel.

— Le GAM-56, un escadron aérien de soutien basé à Évreux (BA 105), disposant d’appareils configurés pour les opérations aériennes clandestines (OAC).

Au sein de la DGSE, le Service Action est placé sous la responsabilité de la direction des opérations (DO), l’une des cinq directions avec la direction du renseignement (DR), la direction technique (DT), et enfin celles de la stratégie, et de l’administration. À la tête de la DGSE se trouve un directeur général (DG), qui rend compte au coordonnateur national du renseignement, conseiller du président de la République, au Premier ministre, et au ministre de la Défense.

Le Service Action se revendique, dans son esprit et dans ses méthodes, comme l’héritier direct du BCRA, le Bureau central de renseignements et d’action, unité des opérations secrètes de la France libre pendant la Seconde Guerre mondiale.

Service Action en est la saga, mettant en scène ceux qui combattent quotidiennement, dans l’ombre, pour préserver la sécurité et l’intégrité de la nation.

1. Interview donnée au Figaro, le 16 juin 2020.

2. Direction générale de la Sécurité extérieure.

Avant-propos

Jeudi 24 février 2022. Aile est du palais de l’Élysée. 5 h 2.

Trois minutes plus tôt, le lieutenant-colonel de L’Épée, aide de camp du président de la République française, avait fini de nouer la cravate noire de sa tenue de cérémonie de l’Armée de terre. En ce matin bien avant l’aube, son uniforme lui semblait plus lourd que tout autre jour. Avant de quitter son bureau de permanence du 12 bis, rue de l’Élysée, il avait passé un premier appel au chef d’état-major particulier, pour lui communiquer une information cardinale, puis avait rejoint le palais par l’entrée est, salué les gardes républicains en faction, et, parvenu au premier étage, n’avait pas surpris l’officier de sécurité de veille protégeant l’accès aux appartements privés du Président, qui lui déverrouilla la porte et le conduisit, d’un pas le plus léger possible, devant celle de l’une des cinq chambres de la résidence. L’Épée ôta son képi, déglutit, et s’autorisa un très court instant suspendu. D’un seul regard, le lieutenant-colonel marsouin et l’officier de sécurité se comprirent.

Depuis le début de son mandat, jamais personne n’avait réveillé Jupiter en pleine nuit.

1.

Le président russe Vladimir Poutine a annoncé, jeudi 24 février à l’aube, une « opération militaire » en Ukraine et plusieurs explosions ont retenti dans l’est du pays, le ministre des Affaires étrangères ukrainien affirmant qu’une « invasion de grande ampleur » était en cours.

AFP, 24 février, aux premières heures.

— Où est le chef du Service Action ?

La voix du directeur des opérations1 a tonné, d’un coup d’un seul, dans la salle de crise du centre de situation de la direction générale de la Sécurité extérieure.

24 février 2022. 6 h 11.

Le DO n’a pas été réveillé en sursaut : plutôt du style levé toujours avant l’aurore, quelles que soient les circonstances, et impeccable – ce jour, costume trois-pièces bleu marine. Mais il n’est pas de bonne humeur, il n’a pas encore eu le temps de boire son premier café. Juste celui de sauter dans le premier métro – il déteste les véhicules de fonction –, direction porte des Lilas, de descendre à vive allure, la sienne, le large trottoir du boulevard Mortier qui longe les hauts murs de la « Centrale », de s’engouffrer dans l’accueil principal, sans le moindre mot pour le personnel de sécurité, badge sommairement présenté et engagé dans les portillons. Les hommes de l’accueil « Mortier » se sont dévisagés : le passage de « Charles », le volcanique DO, dans l’une de ses homériques colères, lui vaut le sobriquet d’Eagle4. Tous aux abris. Ça va chier dans les étages.

— Je répète : quelqu’un ici sait où se trouve le colonel Desnoyers ?

Depuis vingt-cinq minutes, il ne parvient pas à joindre sa principale subordonnée, commandant le Service Action. Entrée tonitruante du général dans la « salle aux fauteuils bleus ». Tout le monde s’est levé à son surgissement.

Béatrice, quinquagénaire tonique, brune sévère, toujours cintrée dans de stricts tailleurs. Directrice de cabinet du directeur général, absent ce jour, à Washington auprès de son homologue américain.

Dominique, jeune sexagénaire placide aux cheveux blancs, maintenus courts, œil bleu sardonique, en jean et tunique distinguée, vieille routière de la « Boutique », directrice du renseignement, numéro 2 de la « Boîte ».

Angélique, alias l’Ange, quarante-six ans, androgyne et tankée, coupe blonde au carré, en perfecto, tout juste descendue de sa Yamaha R6 Race en provenance du fort de Noisy-le-Sec, siège de l’état-major du Service Action, adjointe du colonel Desnoyers, cette dernière introuvable encore à 6 h 13.

Agnès, quadra au caractère trempé mais les jambes tremblantes à cette heure, cheveux bruns aux épaules, en longue veste de cuir, yeux vairons éperdus, chef du Service Missions sous l’autorité du DO.

Lequel, coupe au sabot et œil noir, fixe ces dames, concédant pour lui-même la douloureuse évidence. Putain, les femmes ont pris le pouvoir dans cette maison.

Debout à l’extrémité de la longue table en fer à cheval, serrés les uns contre les autres pour mieux affronter la fureur du directeur des opérations, une demi-douzaine d’analystes et d’interprétateurs de la direction du renseignement.

Complètent le portrait de groupe Olivier, élégant et efficient chef du service Russie à la DR, et « Pedro » dit le Long, raide dans son éternel pull élimé bleu marine, grand quinqua efflanqué, commandant en second du Service Action, où il est responsable des opérations et des « préops ».

Ne manquent que deux boutons de guêtre. Le directeur général, alias Hermès, en goguette chez les Ricains, peste sans l’exprimer à voix haute Charles, et donc le colonel Coralie Desnoyers, alias Athéna, chef du Service Action.

En l’absence du DG en train d’embarquer nuitamment sur un jet de la CIA mis gracieusement à disposition par nos alliés sur la base aérienne d’Andrews, c’est Dominique, la directrice du renseignement, qui assure le commandement de la salle de crise. Mais ça ne fait aucun doute : l’irruption du DO a brutalement changé la donne. Le vieux mâle dominant ne partage rien sur son territoire. Béatrice, la dircab, oppose préventivement la main droite, suggérant à Charles de se tempérer. Rien n’y fait. C’est cause perdue. Dans quelques semaines, avant Pâques grand max, il passe la main, et aucune de ces emmerdeuses ne lui cassera les roustons ce matin. Sans appel, il prend vivement à partie l’une d’elles :

— L’Ange, qu’est-ce que tu branles encore ici ? Remonte sur ta putain de moto, remue-moi tout ce que tu peux, secoue votre merdier, et déniche-moi ta patronne !

Saveurs exquises, tiédeur, après l’orgasme. 6 h 17.

Elles goûtent encore à leurs lèvres, et ne peuvent se défaire de leurs bouches, l’une, l’autre.

Le lit de la chambre 212 du Holiday Inn Express de la Villette est somptueusement ouvert sur deux corps qui n’en forment qu’un.

Le premier est celui d’une jeune femme de moins de trente ans, brune aux longs cheveux bouclés, colorés au henné, pouvant paraître frêle, d’une étonnante souplesse, dont la langue joue avec les mamelons des seins en poire de la fille la plus âgée, trente-neuf ans, aussi brune que la première, mais à la coupe garçonne. Les yeux de Samira sont sombres, ceux de Coralie – qui se prénomme Chloé dans ce lit – sont verts de plaisir pas encore tout à fait passé, elle se laisse faire, en se caressant encore un peu, elle glisse ses doigts dans sa chatte semi-épilée, enduit son index et son majeur droits de lubrification vaginale, et l’offre à sa partenaire, qui s’en repaît. Samira sourit à sa cliente. 250 euros l’heure qu’elle a finalement volontiers étirée, pour une jouissance partagée.

Retour au calme. Samira file sous la douche. Coralie renverse sa nuque et avise le plafond virginal. Puis elle mate la fille se rhabiller, tout en ayant une requête :

— Tu me laisses ta culotte, Sam’ ? S’il te plaît…

La cliente se penche sur sa table de nuit, retire 20 euros de son portefeuille qu’elle pose sur le drap.

— S’il te plaît…

D’un clin d’œil, l’escorte abandonne sa culotte chair et enfile prestement son jean. Coralie file dans la salle d’eau, l’eau chaude arrive très vite. Avec regret. Elle préférerait conserver sur elle tous les parfums de Samira, mais sa première réunion est programmée dans moins de quarante-cinq minutes. Juste le temps de se laisser happer par la station de métro au pied de l’hôtel.

Son sacerdoce l’attend. Elle laisse l’eau très chaude mordre ses épaules de sportive de haut niveau. Elle glisse un regard hors de la cabine de douche, surprend la fille de joie se remaquiller devant la glace de la chambre. Puis Samira s’esquive d’un simple :

— Au revoir, Chloé.

— À bientôt, Splendeur.

Mais l’escorte s’est déjà volatilisée. Étourdie, Coralie peine à se sécher. Elle prend soin de complètement se démaquiller. Elle part au boulot presque sans le moindre fard, comme à son habitude. Juste un rien de couleur sur les lèvres, pour le goût, et c’est tout. Elle chope la culotte, prise de guerre odorante, pour le souvenir. Elle se caressera encore très tard ce soir, ou bien au cœur de la nuit, en la humant et la léchant, comme elle se plaît à prolonger à loisir son seul plaisir.

Quelle heure est-il ? Elle doit désormais se magner. Avec une journée d’enfer devant elle.

Prise en main de son service à 7 heures pétantes au fort de Noisy-le-Sec pour premier brief journée avec sa secrétaire particulière, Deborah, et les deux éléments de son support opérationnel, Lila et Martin : point agenda, préparation des rendez-vous avant la fin de la semaine. À 8 heures, état des ressources budgétaires avec le contrôleur financier de la Centrale. Elle devra défendre bec et ongles – qu’elle entretient pourtant courts – une ligne de dépenses exceptionnelles liée aux opérations de prépositionnement de personnel en territoire ukrainien. À 9 heures, la grand-messe quotidienne : réunion des chefs de mission. Jamais plus d’une heure, pendant laquelle elle écoute beaucoup, tout en paraissant nonchalante, sa façon à elle de mieux « imprimer » tout ce qu’elle doit intégrer. Elle fait face au meilleur de son état-major : le commandement des opérations en cours. Officiers et agents de haut niveau. 10 heures : lecture des notes diffusées par les directions des opérations et du renseignement à son unité. 11 heures : paperasserie. Elle a pour habitude de déblayer, ne consacrant qu’une heure max à l’examen des parapheurs présentés par Lila, sa principale collaboratrice. Mais, la faute à la conjoncture brûlante à l’Est, elle compte une semaine de retard sur la notation et l’évaluation des personnels de catégorie B, et se fait tanner par la direction de l’administration et du personnel. CDU, commandant d’unité, c’est aussi être rompue à la bureaucratie. 12 heures : départ moto à la Centrale pour déjeuner de boulot avec Charles, le DO, dans sa salle à manger perso, c’est-à-dire son bureau spartiate où rien ne dépasse. Mais service impeccable, en gants blancs, porcelaine et cristal, jambon basque kintoa et toujours du pinard à tomber. Eagle4 sait vivre, et soigne sa principale subordonnée, qu’il ne déteste surtout pas. Au menu du jour, l’Ukraine en plat principal, suivi d’un meeting sur la question avec l’état-major des opérations autour de Charles. Avec lequel elle partage l’impératif de concision. Les réjouissances à la direction des opérations ne se prolongeront pas au-delà de 15 heures pour retour à la « campagne » – le fort de Noisy – et approbation de légendes avec ses deux adjoints, Angélique et Pedro. 16 h 30 : contact clandestin avec une source active consciente au bord du canal de l’Ourcq. Elle a souhaité, malgré ses responsabilités, conserver une activité d’officier traitant sur les correspondants prioritaires de l’unité. Renseigner reste le cœur du métier. 18 heures : réunion dans le bureau du directeur de cabinet militaire de la ministre des Armées pour appui de demande particulière d’affectation de personnel spécialisé. 19 h 30, dernier point journée avec les chefs de mission sur la P12 : l’Ukraine. Depuis deux jours, tous les capteurs indiquent l’imminence d’une attaque russe. À partir de 21 heures, reprise en compte des événements de la journée, et permanence en salle de veille du Fort. Vers 23 heures, histoire de ne pas trop tirer sur la corde, renvoi chez eux de Lila et Martin, qui se feront néanmoins prier. Puis, à minuit, pour se vider la tête, elle se changera prestement, enfilera ses trainings, et fera au minimum vingt tours des douves sèches, éprouvant la vigilance automatique des caméras de sécurité de la fortification. Vers 1 h 15, elle avisera, selon l’avancée de tout ça. Et si tout reste calme, elle pourra s’effondrer sur son lit, dans sa chambre de fonction, et dormir si peu d’heures, comme à son habitude.

Coralie Desnoyers est chef du Service Action de la DGSE.

Quelle heure est-il donc ? Elle recherche son portable opérationnel dans la poche intérieure de son cuir. Elle l’a éteint il y a quatre-vingt-dix minutes, à l’heure de l’entrée dans la chambre de l’Holiday Inn. En alerte-veille, elle avait cependant quitté le fort vers 4 heures du matin, ne s’accordant que trois heures de liberté en fin de nuit blanche. Un « taxi » du SA l’avait déposée porte de Pantin.

Elle ne trouve pas l’iPhone 12. Elle se rue sur son sac à dos léger. Elle n’a pas emporté son deuxième portable. D’ordinaire, elle en conserve trois ou quatre avec elle, chacun étant dédié. Mais pour aller baiser, elle est partie très « légère ». Et sur la table de nuit, son portefeuille aussi a disparu. Quelle conne !

Heureusement, ni son badge d’accès ni sa carte tricolore, planqués dans le sac à dos, n’ont été dérobés, et elle avait réglé la chambre d’avance, comme à son habitude, sous IF, identité fictive, utilisant l’une des dix légendes à sa disposition. Ce jour, Chloé di Marco, pubeuse, et dévoreuse de chattes. Quelle conne !

Vrombissements.

6 h 19. Le moteur 600 m3 de la Yam’ de l’Ange affole la cour d’honneur de la Centrale. Avant de se casquer et de s’éjecter du quartier général de la DGSE, le commandant Angélique Duval tente une nouvelle fois de joindre son chef. Cette fois, le numéro sonne bien. Enfin. Et ça décroche. L’Ange interpelle sa patronne par son pseudo maison :

— Athéna ?

On ne lui répond pas tout de suite. Puis elle perçoit un rire clair, avant une voix jeune, joliment éraillée, provocatrice :

— Athéna ? Non, vous êtes sur le portable de Chloé, une bien jolie chienne qui lèche merveilleusement bien.

La correspondante a raccroché. « Oh, merde ! Merde ! » s’exclame Angélique, qui redescend de son engin, coupe le moteur et se rue vers l’accès de « l’Aquarium », long couloir au plafond de verre reliant la direction générale au bâtiment principal de la Centrale. Le badge du commandant Angélique Duval, membre de l’état-major du SA, lui donne accès à toutes les zones vitales du siège, y compris le premier étage de la direction technique. L’Ange se hâte, franchit le bureau des assistantes de la sous-directrice de la DT, pour trouver l’opulente Emmanuelle, s’apprêtant pour sa part à quitter ses quartiers, univers d’écrans où s’affaire une ruche de gamins à peine prépubères.

— Salut Angélique. Tu t’es perdue ? Pardon, je suis convoquée en salle de situation. C’est chaud.

— J’en viens, Emma. Rends-moi un service avant.

— Ils m’attendent, et j’entends d’ici rugir Eagle4.

L’Ange chope sa collègue par la manche de son long chemisier, pour l’entraîner dans un coin de la salle de travail mutualisé de la DT.

— Athéna est dans la merde, Emma. On lui a chouré son portable, une fille apparemment.

— Une fille ?

— Une voix de fille a répondu à mon appel.

— A répondu quoi ?

— Peu importe. Il faut localiser le portable. Et impossible de joindre autrement Athéna pour l’instant.

Emmanuelle est emmerdée. Considérablement. Elle joue avec les boucles brunes sur ses tempes :

— Portable maison égaré : cela concerne maintenant la Sécurité. Tu connais le protocole. Vois ça avec la Séc’, préviens Gilles tout de suite. Il me fera suivre une autorisation de géolocal’.

L’Ange maintient plus fermement le bras de la patronne en second de la DT. Elle craint la Séc’, et surtout Gilles, son intraitable chef à l’éternel sourire qui tue.

— Je crois que c’est un problème perso, Emma… Rien de grave, mais Athéna peut prendre cher. Et, dans cette situation…

Elles le savent. L’heure est particulière. Angélique se reprend :

— J’ai juste besoin de savoir si on peut géolocaliser le portable. Le reste, je le prends sur moi…

Emmanuelle, Béatrice, Dominique, Agnès, Angélique, Athéna. Les femmes se serrent les coudes dans la Boutique. Ou bien se dépècent. C’est selon. Athéna est bonne camarade, dans les petits papiers de la sous-directrice du service technique. Qui soupire, et propose à sa collègue du SA de la suivre rapidos dans son bureau où, restant debout, elle ouvre un logiciel sur le premier de son triple écran. Sur le second s’inscrit une carte météo de l’Ukraine. Temps sec malgré un plafond bas, températures très basses. En trois clics, elle parvient à la liste des numéros utilisés par le chef de l’Action.

— Putain, j’ai juste vingt-trois numéros répertoriés pour Athéna. Tu imagines ?

De mémoire, Angélique précise le numéro concerné, qu’Emmanuelle entre dans le logiciel de recherche.

— C’est lancé. Résultat des courses dans moins de trois minutes. Respire, l’Ange…

— Journée de merde, laisse tomber l’officier du SA.

Emmanuelle préférerait être rassurante, mais n’allant pas dans ce sens, elle se contente d’un :

— Qui sera très longue.

Eagle4 s’impatiente. 6 h 27. Et lorsqu’il perd patience, le DO vocifère après tout le monde. On tente de s’activer autour de lui en faisant abstraction de son humeur effroyable, ou bien en créant d’habiles diversions. Les urgences sont partout. Tout à coup, il change de ton, pour laisser tomber :

— Depuis quatre-vingt-dix minutes, dix corps d’armée russes envahissent un pays européen ami. Je suis légitimement en droit de disposer de tout mon commandement…

Dans un soupir, il se retire contre les radiateurs, vérifie une nouvelle fois le cadran de sa montre de para avec altimètre Limited GV2, puis, sans quitter des yeux l’agitation très huilée de la salle de commandement, compose le numéro du patron de la Séc’, le service intérieur de sécurité, qui répond aussitôt :

— Charles ?

— Salut, Gilles. J’ai le chef SA manquant. Injoignable. Tu imagines le topo ? Tu me la pêches très vite, STP.

Il a déjà raccroché. Athéna, c’est réglé, c’est désormais du ressort de la Séc’. Béatrice, la directrice de cabinet, n’a rien perdu de la scène. Elle tord du museau : c’est sous son autorité qu’est placée la Sécurité. Charles ne respecte pas ses prérogatives. D’un regard le DO lui fait aimablement comprendre qu’il s’en bat les c…, et avise l’entrée dans le PC d’Emmanuelle, de la direction technique, comme un boulet de canon. Il lui saute à la gorge :

— Madame a pris son temps. J’ai besoin d’imagerie, c’est urgent.

Il pointe l’image sur l’écran mural principal de la longue pièce rectangulaire : une vaste installation industrielle bordée d’un lac immense, et d’une rivière au cours presque linéaire.

Coordonnées : 51° 23’2” N 30° 05 ’48’’E.

Tous, dans la salle, retiennent leur souffle. Tous savent ce dont il s’agit.

Centrale de Tchernobyl. Nord de l’Ukraine. À 11 kilomètres de la frontière méridionale biélorusse.

— On mouline dessus depuis vingt minutes, Charles. Les Américains disposent d’une couverture satellite globale sur la zone depuis moins d’une heure. Il faut mendier un partage avec les Cousins.

Dominique, la directrice du renseignement, s’est rapprochée, surtout pour modérer son collègue. Pour sa part, Domi apparaît comme un modèle de sérénité. Elle prend ça en main sans calculer Charles :

— Je passe un appel, Emma.

— Ils vont nous faire « cadeau » facilement ? s’inquiète l’ingénieure de la DT.

Domi laisse Charles informer leur collègue sur la situation en cours :

— J’ai deux éléments du SM coincés juste là, à moins de 5 kilomètres de la centrale, au nord de la localité de Pripiat. Dans la première heure de l’invasion, une division spetsnaz3 s’est abattue à proximité de Tchernobyl pour prendre le site d’assaut. Les Russes rencontrent une forte résistance ukrainienne, et ça ne se fait pas tout seul pour eux. Mais on a deux agents derrière les lignes russkoffs. Alors les Ricains vont se souvenir de La Fayette, crois-moi. Dans la somme des putains d’urgences, je dois récupérer mon personnel.

— Merde…

Emmanuelle tourne le regard vers le chef du Service Missions, Agnès, un peu à l’écart, livide, comme prostrée, collée contre le mur sous l’écran mural. Le Service Missions est l’une des entités de la direction des opérations, chargée du recueil de renseignement sur zone de crise. C’est une unité qui a longtemps été dénommée « Service clandestin » car ne figurant même pas sur l’organigramme de la DGSE.

— Merde, merde…, ne peut s’empêcher de répéter Emmanuelle.

Le débat engagé vingt minutes plus tôt – maintenir ou non sur zone Lucile et Gloria, sous IF (identités fictives) de membres de l’ONG écologique Nuclear Monitoring Center – a été tranché : elles dégagent au plus vite. On ne risque pas du personnel aux mains de forces spéciales russes sur une zone de combats.

— On a récupéré le contact satellitaire ! avertit une voix dans la salle.

Charles claque son index sur la tablette Thorium X Iridium et engage la fonction haut-parleur. Agnès s’approche. La voix du DO tente de transmettre toute son énergie à plus de 2 380 kilomètres :

— De T-Rex à Gloria, vous me recevez ?

On perçoit un crachotis, puis :

— Je vous reçois, T-Rex. On a très chaud ici.

— Vous décrochez tout de suite.

— Négatif.

— Vous allez bouger votre cul, et vous démerder.

— Les accès au sud sont coupés. Le nord, c’est exclu. C’est mort.

Charles complète le tableau :

— Les filles : on ne peut pas vous trouver des points d’extraction dans la « pampa ». Exclu de vous envoyer un « taxi ». Les Russes ont déjà la maîtrise des airs. En revanche, on peut vous guider pour vous dégager de ce merdier. Votre itinéraire de fuite ?

Le protocole veut que le binôme du Service Missions ait déjà préparé son dégagement par divers moyens.

— À pied, T-Rex, sur un axe sud-sud-ouest par la Forêt rousse.

Des bois à l’ouest du grand dôme enveloppant la centrale, qui tiennent leur nom des dommages irrémédiables causés par la radiation en avril 1986. Un opérateur écran capture la zone et zoome dessus.

— OK les filles, on va vous flécher votre rando. Attendez notre top départ pour décaniller. Restez ouvertes.

Signifiant : maintenez la communication. Leur Motorola ouvert servant aussi de balise GPS qui clignote sur l’écran de la salle de crise dans la zone résidentielle fantôme de Pripiat, au cœur des barres d’immeubles désolées, à proximité du parc d’attractions abandonné.

Charles coupe la fonction émetteur. Avec Dominique, Béatrice et Agnès, tout le monde est raccord. On oublie l’OAC4. Le ciel est « criblé » par les forces aériennes russes, et l’équipement des deux camps en antiaériens empêche toute solution par les airs. L’état-major DGSE doit attendre le partage de l’imagerie satellitaire US pour guider la progression des deux agents. Si l’ensemble de la localité est conquis par les Russes, Gloria et Lucile, de nationalité française par leur légende, apparaîtront suspectes, seront interrogées, voire « secouées » et pourraient constituer des prises politiques pour Poutine. Et, depuis moins de deux heures, les ordres transmis par le coordonnateur national du renseignement sont clairs : aucun personnel spécialisé ne doit être exposé sur les lignes de « rencontre », ou sur des sites vulnérables. La DGSE, comme tous les services occidentaux, a déployé depuis des semaines des agents sur le territoire ukrainien, à des fins de renseignement et d’anticipation de crise majeure. Déjà les SAS britanniques – une centaine d’éléments – sont partie prenante auprès des forces ukrainiennes. Le Service Action de la DGSE avait été placé en alerte le 19 janvier, date du début des exercices militaires conjoints russes et biélorusses et, sur proposition du directeur général, le président de la République avait approuvé la projection d’une vingtaine d’éléments clandestins en Ukraine, alors que deux binômes étaient déjà opérationnels à Kiev.

— En l’absence de Madame le colonel commandant le Service Action, Pedro, on peut venir en appui de nos deux filles ?

Charles s’est tourné vers Pierre de Chassigneux, alias Pedro, l’adjoint du chef SA, impavide.

— On dispose de cinq binômes sur Kiev, évidemment véhiculés. Mais j’ignore s’ils peuvent prendre la route, et en tout cas pas par les axes du nord…

— Saturés, coupe Dominique, la patronne du renseignement. Ça signifierait couper des lignes de défense, et risquer de tomber sur des éléments de reconnaissance russes.

Charles prévient donc sans filtre, à sa manière, Agnès, la boss de Gloria et Lucile :

— Tes deux gonzesses vont prendre leur bite et leur couteau pour sauver leurs petits culs.

Ça ne fait sourire personne. Des centaines d’informations en temps réel parviennent dans la salle de crise, des analystes et interprétateurs vont et viennent dans l’espace restreint, mais dans une effervescence contenue. Chacun retient fébrilité et anxiété alors que cette pièce de commandement chargée d’une odeur de café, animée par de grands professionnels – surtout des femmes et des hommes de bonne volonté – est depuis moins de deux heures le réceptacle de la somme de tous les dangers.

Charles masque tout. Mais ici, il est le plus âgé. Il a connu la fin de la guerre froide. Il a vécu la menace nucléaire permanente. Il le cache. Il doit le cacher. Mais sa gorge s’est asséchée, son estomac s’est noué au fil des minutes. Pas seulement pour Gloria et Lucile, dans la main refermée du diable, mais pour toutes et tous, ici et ailleurs. Il scrute les visages des jeunes femmes, des jeunes hommes affairés. Voilà. Nous y sommes.

Quai de Seine, quartier de la Villette.

Tout sourire, ennuyé mais désarmant, Coralie aborde et sollicite un livreur de quotidiens, un jeune Indien empressé qui s’apprête à sauter sur son scooter.

— Bonjour, Chloé, se présente-t-elle. On vient de me chourer mon téléphone. J’ai besoin de passer un appel urgent. Je peux vous emprunter votre portable un court instant ?

Ça a été prononcé si aimablement, d’une voix formidablement charismatique, et elle sait sourire avec ses yeux verts. Le livreur lui tend volontiers un smartphone qui a vécu. Il est 6 h 30 passées. Elle compose un 06 de mémoire, le numéro de premier secours, trouve Lila, sa première collaboratrice, dont la voix, depuis le siège de l’état-major du Service Action au fort de Noisy-le-Sec, marque une réelle inquiétude.

— Athéna ? On cherche à vous joindre depuis une heure et demie. Delta Oscar vous réclame en salle de situation, et nous met la très grosse pression.

— Désolée Lila, portable et portefeuille volés porte de la Villette, il me reste ma carte Navigo, je rejoins la Centrale fissa.

— Mettez le casque lourd, patronne.

— OK, bien reçu. Envoyez-moi quelqu’un avec un portable à la Boutique.

La voix de Lila, comme blanche. Quelque chose s’est passé. Avant de rendre le smartphone, Athéna trouve l’icône Safari puis Google et découvre la une du monde.fr : « Début de l’offensive sur l’Ukraine ». Elle réprime son émotion, et dans une grande reconnaissance restitue le portable au livreur indien, avec cet encouragement :

— Soyez prudent. Bonne route.

6 h 42, dans la salle de crise. D’un signe, Béatrice, la directrice de cabinet, a suggéré à Emmanuelle de sortir dans la cour pour fumer une clope. L’autorisation de partage de l’imagerie satellitaire des Américains ne se fera pas dans la minute. Le directeur général, qui vient de décoller du Maryland, s’y colle aussi avec son homologue. Une jeune ingénieure de la DT, officier de liaison avec la National Security Agency, a rejoint depuis deux minutes la salle de situation. Elle communique en temps réel avec l’intelligence électronique et spatiale US qui concentre son attention sur la Russie, la Biélorussie, l’Ukraine, alors qu’Emmanuelle a donné instruction d’interception sur l’ensemble spectre radio et télécoms sur Kiev et les frontières nord et est, ainsi que le rivage de la mer Noire. Les sept paraboles mobiles, et les antennes « log-périodiques à large bande » de la station d’écoute du plateau d’Albion, comme celles de leur base jumelle de Domme en Dordogne, réorientent désormais leurs captures sur l’Europe orientale. Sept interprétateurs de la DT ont pris place à leurs postes de travail, doublés d’analystes de la direction du renseignement, pour recueil et transmission des données essentielles exploitables au centre de situation.

Les deux filles s’éclipsent sous le regard évidemment désapprobateur du DO, descendent un étage en ascenseur, déverrouillent l’accès à la cour. Béatrice propose une Winston à sa collègue de la direction technique.

— Gilles vient de te passer deux appels sans que tu lui répondes. Exact, Emma ?

Emmanuelle prend le temps d’allumer sa cigarette, puis avoue :

— Bien entendu, Béa. On a d’autres priorités, non ?

— Un appel de la Séc’est toujours une P1.

— Tu as entendu Charles comme moi. Il fait une fixette. Laissons du temps à Coralie. Elle doit traiter une source.

Béatrice se pare alors de ce sourire qui terrifie tout le monde à la Boîte.

— À cette heure ? Ne me prends pas pour une conne, Emma. J’ai reçu une alerte de géolocalisation hors protocole sécu. Un 06 du chef Action. Une initiative de l’Ange ?

Personne ne ment à Béa sur son territoire. Le silence d’Emmanuelle vaut confirmation. La dircab inspire une longue taffe. Ses yeux noirs se veulent complices, mais avec la Taulière, on ne sait jamais vraiment…

— Espère alors que l’Ange sera plus rapide que l’équipe de Gilles, ma chérie… On a déjà notre lot pour aujourd’hui.

Furie.

180 kilomètres à l’heure sur le périph. 6 h 51. Les 600 cm3 de la R6 Race déchirent tout. C’est dans le fracas que l’engin de compétition de l’Ange oblique vers Saint-Ouen, s’engage sur l’avenue Gabriel-Péri pour couper à droite sur Édouard-Vaillant, et reprendre enfin la rue Charles-Schmidt, qu’elle remonte chaussée de gauche. L’Ange vérifie une nouvelle fois sur le traceur GPS de géolocalisation : le portable du chef Action émet bien ici.

— Merde, fait-elle.

Au bout de quelques numéros s’élève une cité des années 1970, une demi-douzaine de blocs d’une dizaine d’étages, au pied d’une tour. Les traceurs de la DT performent une localisation au mètre près. Le portable émet depuis le troisième étage du premier bâtiment. Il y a trois minutes, l’Ange a entendu la voix de Lila lui communiquer dans son oreillette : De Lima à Alpha Novembre. Confirmation : portable d’Athéna volé.

La moto rangée le long du trottoir, l’officier du SA avise la cité.

— Merde, répète-t-elle.

Malgré l’heure matinale, trois grands gamins désœuvrés sous leurs capuches tiennent la cage d’escalier du premier bâtiment.

Premier souci : elle ne peut pas parquer la Yamaha ici. Les gamins l’ont déjà repérée. Elle va se la faire voler dans la minute. Elle effectue un demi-tour. Un lycée borde la cité. Elle descend la rue sur une centaine de mètres et tourne devant le portail du lycée polyvalent. Elle ôte son casque, enfile un masque et sonne à l’interphone du portillon. Un gardien apparaît en robe de chambre et s’avance jusqu’à elle. Elle lui présente une carte tricolore sur laquelle il est mentionné : Il est prescrit à toutes autorités civiles et militaires d’assurer la libre circulation du titulaire pour les besoins du service, et dans l’exercice de ses fonctions.

— Pardon, mais j’ai besoin de garer mon engin dans un endroit sécurisé.

— Ce n’est pas le meilleur endroit, se gausse le vénérable gardien. Mais sous mes fenêtres, on ne trouvera pas mieux. Je ne garantis rien. Je préviens le proviseur ?

— Ça ne me paraît pas utile. J’en ai pour cinq minutes.

Yam’ garée et verrouillée, casque dans le coffre, 100 mètres à parcourir jusqu’au pied du bâtiment. Les trois jeunes Blacks qui occupent le perron observent se rapprocher la fille blonde aux cheveux courts en combinaison de cuir, et qui vient à leur contact. Celui qui semble être l’aîné la salue de sa capuche :

— Daronne…

— Salut les garçons.

Elle passe comme une princesse, monte tranquillement deux marches et sourit juste lorsqu’elle entend dans son dos :

— Comment je kiffe trop son cul…

Dans l’utilitaire blanc Peugeot Boxer garé devant le 26, on n’a rien perdu de l’apparition de la blonde.

Groupe de la BAC 93 en planque. Depuis l’arrière du fourgon, on prend des photos par l’interstice créé dans le logo « Serafini – maçonnerie générale ». L’un des trois flics siffle :

— Mate-moi ça… D’où ça vient ?

Le chef de groupe transmet l’info par talkie :

— On a une Alien au 26. Inconnue au bataillon. A passé le « péage » sans encombre. Certainement une cliente, mais profil zarbi…

Depuis le 6 février dernier, date d’une rixe violente entre trafiquants de stupéfiants ayant causé trois blessés graves, la cité est sous surveillance des Stups et de la BAC. Chaque entrée et sortie fait l’objet d’une attention policière vigilante.

Boîtes aux lettres en parfait état. L’Ange examine d’un œil les noms du troisième étage. On est entré derrière elle. L’aîné des loustics :

— Tu cherches quoi, daronne ?

Méfiance. Elle a tout d’une keuf. Mais les flics ne se pointent pas comme ça, ici. Angélique ne se démonte pas :

— Une copine, qui est arrivée tout à l’heure.

— Genre ?

Angélique connaît sa patronne. Qui a bon goût.

— Bien gaulée.

— Tu viens pour la bouillave ? Oh, fait pas encore jour !

L’Ange traduit « bouillave » par « baise ». Elle ne répond que par un sourire. Le môme enclenche :

— Je fais pas le boucave, Madame… Samira, la tépu ? Elle est gouinasse aussi ? Elle est bonne ?

— Peut-être.

— Tu nous rencardes quand tu dégaraves, daronne ?

— T’inquiète…

Elle reporte son regard sur la troisième rangée de boîtes aux lettres. Samira Fennich. Elle oublie l’ascenseur, préfère la cage d’escalier qui embaume le produit d’entretien, grimpe allègrement les trois étages. Seconde porte à droite. Elle checke le traceur, restant actif même si portable « simlocké ». OK. C’est là. Juste là. Chez Samira. Seule, ou pas. Ça va aller très vite. La sonnette ne fonctionne pas. Elle toque. Un pas lourd s’approche. En rien celui d’une jeune femme. Un grand mec ventripotent ouvre la porte sans précautions. Il ne se méfie pas ici. Il a tout du mâle dominant sur son territoire. Quadra massif, très brun, en jean et polo noir Lacoste. Il n’a pas le temps de prononcer le premier mot.

Elle l’aligne d’un atemi à la mâchoire. Il s’effondre instantanément. Une fille sublime surgit dans le couloir. Longs cheveux frisés au henné sur les épaules, jambes nues, en débardeur rouge, qui ne comprend rien : on la saisit déjà à la gorge, l’obligeant à reculer dans le salon attenant où elle est couchée de force sur un sofa. Les genoux de la blonde lui bloquent la cage thoracique. Son index et son pouce droit se referment sur les carotides de sa proie.

— Dans une minute, tu cesses de respirer, ma chérie. Tu as quelques secondes pour me restituer ce que tu as piqué à une amie très chère tout à l’heure.

Dans la peur soudaine, les yeux de la Beurette restent magnifiques.

7 h 2.

La daronne revient déjà. Les trois lascars s’écartent légèrement.

— Putain, Babtou, t’as vite niqué, fait le premier.

— Ou t’es venue pour la beuh ? s’enquiert le second.

— Si vous avez de la bonne, je reviens ce soir.

Ils se bidonnent. Elle s’en va tranquillement. Elle a laissé derrière elle deux corps inanimés. Elle a refermé calmement la porte de l’appartement. Personne ne portera plainte. Elle quitte la cité sereinement. Reste à récupérer la Yamaha. Elle bifurque devant le portillon du lycée. Alors une 306 surgit dans son dos, elle se retourne, quatre mecs habillés comme des gitans lui tombent dessus, elle ne se défend pas, elle comprend immédiatement qui ils sont. Elle est plaquée au sol, un genou sur la nuque, ceinturée, menottée.

Rien qui n’échappe au binôme casqué d’une moto positionnée rue Charles-Schmidt, où le passager arrière communique dans son commutateur à son autorité :

— De Chacal à Gilles. On a un gros souci dans le 9.3.

Il est 7 h 4 lorsque le colonel Coralie Desnoyers, pseudo maison Athéna, pénètre dans la salle de situation encombrée. Tous les yeux se détournent à son entrée. En un instant, elle comprend.

Charles, le DO, son patron direct, sans le moindre mot pour elle, l’ignorant sombrement, signifiant ça craint. Clin d’œil de Béatrice, la dircab, pas tout à fait solidaire, en fait. Sourire aimable de Dominique, accueil poli sans plus de la directrice du renseignement, cet autre monde. Et qui a bien d’autres chats à fouetter dans l’heure. Emmanuelle se mord la lèvre inférieure, dénotant des emmerdements certains. Agnès n’a pas, pour sa part, levé les yeux de son fauteuil bleu, face à la tablette satellitaire dans le micro de laquelle elle informe quelque part dans le monde :

— On a le visuel spatial, les filles. On est en train de vous taguer…

Coralie découvre des cartes de l’Ukraine ouvertes sur les ordis, et l’image satellite sur l’écran mural principal. Météo éclaircie, résolution parfaite. Zoom caméra à 1 200 mètres du sol. Apparaît un point rouge sur la localité, au bord d’une route sur un axe est-ouest.

— Ça y est ! On vous a ! Niveau batterie du Motorola ?

— Trois bonnes heures d’autonomie, Maman. On reste « ouvertes » pendant le déplacement. On commence à progresser, sans véhicule, à pied. Pour le moment c’est calme. Les tirs ont cessé. Silence total depuis vingt minutes. Volutes de fumée côté rivière. C’est tout.

Charles intervient :

— On vous guide, les filles. Surtout aucune progression vers le nord ou l’est. Ils sont déjà là et réorganisent leurs lignes autour du parc d’attractions.

— On prend plein sud-ouest vers le point Élise.

Charles et Agnès se reportent sur l’axe de l’itinéraire de fuite. Le point Élise représente la localité de Zelena, distante de 12 kilomètres.

— C’est une bonne trotte, les filles…, commente Charles. 12 bornes et des brouettes.

— On va assurer, Papa.

Le DO gueule de nouveau à l’adresse des jeunes ingénieurs de la DT :

— Zoomez, bordel !

Agnès, d’autorité, reprend la main et le contact avec ses éléments.

— C’est Maman : évitez le carrefour de Khrest-Oberih. Véhicules avant-blindés en visuel.

— Certainement BTR 70 ukrainiens, complète la voix de Gloria.

— Dans le doute, tangentez par l’ouest, direction la gare de Yaniv pour le moment secure.

Dans l’intervalle, un rens’ provenu de la direction du renseignement militaire est transmis à Charles, qui s’empare à nouveau de l’émetteur désormais en garde partagée :

— De T-Rex aux girlies : à Tcherno, treillis camo kaki, c’est UKR, treillis camo hiver, c’est spetsnaz russkoffs.

— Bien reçu, Papa.

Béatrice s’approche de Charles, pour s’enquérir :

— On a une idée du bataillon spetsnaz impliqué sur le site ?

Charles lui tend le message flash du renseignement militaire, 45e brigade aéroportée, et lui chuchote :

— Commandos de reconnaissance, pour éclaircir. Le gros de l’effectif déboule par le nord. Rien de folichon : une unité impliquée dans des crimes de guerre en Tchétchénie. Ils ont épouvanté leurs ennemis là-bas, c’est dire. Les plus durs de tous les spetsnaz, qui nettoient le terrain sans faire de distinction entre civils et combattants. Tcherno représente une cible prioritaire, et sensible : y ont été projetés des combattants résolus. Les Ukrainiens ne tiendront pas la zone plus d’une journée. Ils y ont déployé en défense leurs forces spéciales, mais ils font face à des barbares. Les filles doivent se magner le derche.

Le GPS du Motorola semble bouger sur l’écran mural.

— Elles sont en mouvement, prononce, dans l’impatience, quelqu’un.

Les yeux de Charles cherchent la silhouette de Coralie, regard vissé sur un portable qui communique via Signal avec ses éléments prépositionnés à Kiev, pour un point rapide de situation. Il l’observe se rassembler, se concentrer. Lorsque, un an plus tôt, elle est devenue sa première subordonnée, il aurait préféré que cette fille sportive, brune à l’envi, aux yeux verts souvent assombris, soit son amante. Puisqu’elle était son style, son « cœur de cible », pour reprendre son vocabulaire. Mais ce matin, fragile parce que fautive, vulnérable parce que non irréprochable comme se le doit un chef, définitivement, il aurait voulu qu’elle soit sa fille. Pour lui réserver une punition exemplaire. Elle ne perd rien pour attendre.

Le GPS se déplace distinctement. Charles intervient sèchement :

— Ne courez pas, les filles. Ne créez pas de mouvement intempestif. Progressez calmement.

— On n’est pas seules, T-Rex. La zone se vide de ses habitants. On se coule dans le flux. Ils laissent tout le monde se barrer.

Soulagement passager. Agnès pointe sur l’imagerie satellitaire de petites colonnes de civils à pied qui fuient vers le sud.

— Si elles restent immergées dans le flot, elles vont être vite sorties d’affaire, soupire la patronne du Service Missions.

Mais tout à coup, ça claque dans le récepteur, on perçoit des halètements. L’opérateur écran zoome sur la dernière artère qui donne sur la forêt. Constat de la confusion : les civils se débinent de tous côtés.

— Ça tire ! Ça tire ! s’exclame Gloria.

Tous conservent les yeux figés sur l’écran, et personne ne répond. Le temps s’arrête. Zoom encore sur des corps couchés sur l’asphalte d’une rue entre deux barres d’immeubles mangées par la végétation.

— Putain…, laisse échapper Charles.

Coralie s’est rapprochée d’Agnès. Plus que tous ici, la chef du SA sait combien chacun se sent responsable de son personnel engagé. Coralie se tient tout près de sa collègue. Le Service Missions, le SM, c’est la petite sœur du Service Action. La même famille.

— Ça va aller, Agnès…

La colonne de civils s’est disloquée. Le GPS bouge encore, plus vite, vers le sud-ouest.

— Oh putain ! répète Charles. Elles continuent à progresser.

À présent, on les devine même sur l’écran. Elles franchissent une dernière avenue pour entrer d’un pas vif dans un secteur plus boisé, direction la gare de Yaniv. Agnès ne sent plus ses jambes la porter, elle s’affale sur le premier siège libéré par un jeune analyste.

— Vous pouvez courir, maintenant, les filles ! se lâche le DO.

Alors que Béatrice prend à part la chef du SA et tente de s’isoler dans un coin de la salle avec elle pour, dans un chuchotement, l’informer brièvement – parce que l’essentiel se joue ailleurs :

— Sinon, Coralie, je t’informe perso que depuis cinq minutes l’Ange est interrogée par un service de police judiciaire dans le 9.3. Les flics ont récupéré sur elle quatre portables dont l’un des tiens, ainsi que deux portefeuilles, le second t’appartenant. Ils ont trouvé sa carte de service MinDef5, donc soupçonnent vilainement les activités de ta subordonnée, ainsi que le nom de sa maison mère, mais n’en ont rien à foutre, même en les circonstances. Au contraire : ça les réjouit. Je vais devoir prendre quelques minutes précieuses pour négocier avec l’Intérieur une libération immédiate. Tout ce que j’aime. Bref : le souk. Ça se réglera plus tard.

Les yeux de Béatrice sur ceux de Coralie :

— Entre nous deux.

Coralie ne sait pas si elle doit répondre « merci », laisse la dircab s’éloigner, et tente de chercher un appui auprès de Pedro, son adjoint, commandant en second le SA, assis en bout de table en train de transmettre des messages cryptés. Petit à petit, elle doit reprendre sa lucidité et se focaliser sur son rythme cardiaque, réputé très lent, un rythme adapté à sa spécialisation dans les Armées : le tir de précision. Se recentrer sur cette musique intérieure, pour mieux reprendre le contrôle. Tout est allé si vite depuis qu’elle a abandonné les lèvres tièdes de Samira. Ne faire qu’une avec ce rythme. Déjà, seulement ça. Et tout à coup son regard vert capte quelque chose de préoccupant sur l’écran. Elle intervient :

— Le long de la voie, par l’est : là.

De part et d’autre des rails on distingue des éléments armés se dirigeant vers la gare.

— Zoom ! gueule Charles.

Uniformes très clairs. Camouflage hiver des forces spéciales russes. Et tout à coup, sur l’écran, au nord de la gare, à proximité de l’axe de fuite des deux agents, un éclair, suivi d’un second.

— Hélico abattu, commente froidement Pedro.

Agnès à ses éléments :

— De Maman : évitez la gare. Hostiles en mouvement rapide. Dégagez plus par l’ouest. Itinéraire Forêt rousse interdit. On vous reroute.

Les filles ne répondent pas. Rupture de communication.

— C’est quoi ce merdier ? Elles nous avaient indiqué full battery pourtant. Zoom !

Placide, l’opérateur écran s’exécute. Le GPS reste bloqué au virage d’un chemin goudronné au centre duquel on devine les deux femmes, immobiles. Coralie pose sa main sur l’épaule d’Agnès, prise de tremblements.

— Zoom !

L’opérateur se rebelle enfin :

— On est au max, mon général !

Alors le silence prend la salle de situation. Il semble que les deux agents lèvent les bras. Nul besoin de grossir l’image plus encore. L’essentiel apparaît : en treillis de combat hiver surgissent de part et d’autre des bois les agresseurs.

L’adjoint de Coralie, Pierre de Chassigneux, Pedro, se signe. Comme d’autres dans la pièce de commandement. On perçoit le murmure d’Agnès :

— Gloria, Lucile…

Les téléphones ne cessent de vibrer, plus personne ne répond à aucun appel. Charles retrouve le regard de Coralie, alors que sur l’écran s’agenouillent lentement les deux jeunes femmes. Et que des assassins patentés resserrent le cercle autour d’elles. Elles posent leurs mains sur la tête. Béatrice, la dircab, a préempté : elle a déjà le directeur général en ligne et lui commente, à voix basse, les images en direct. On distingue les canons courts des fusils d’assaut désormais pointés sur les nuques.

Secondes suspendues. 7 h 11.

L’un des spetsnaz est entré dans le cercle. Il a retiré son casque, et dégainé une arme de poing. Il semble s’adresser aux filles.

— Ne merdez pas, les gonzesses, murmure Charles pour lui-même.

Elles ont courbé l’échine. On ne distingue pas si elles s’expriment. Le soldat d’élite vient dans leur dos.

— Ne merdez surtout pas.

1. Souvent abrégé en DO.

2. P1 : priorité numéro 1.

3. Spetsnaz : forces spéciales russes.

4. Opération aérienne clandestine.

5. MinDef : ministère de la Défense, actuellement ministère des Armées.

2.

Dans un grondement, la Yam’ de l’Ange franchit la barrière du porche du palais, par l’entrée de la rue de l’Élysée, et stoppe avant de pénétrer dans la cour de l’Est. La passagère arrière, Coralie-Athéna, ôte son casque et le confie à son adjointe et pilote. Elles se sont à peine parlé depuis qu’Angélique a été récupérée à la DPJ de Bobigny. Coralie a remercié sa collaboratrice d’un clin d’œil, mais elle sait ce qu’elle lui doit.

24 février. 9 h 17.

Un capitaine de l’Armée de l’air et de l’espace, membre de l’état-major particulier du président de la République l’attendait, la badge, et l’escorte dans le long couloir du rez-de-chaussée de l’aile Est. Ils descendent vers un entresol gardé par deux gardes républicains en tenue de combat qui protègent une porte en apparence banale. L’officier glisse un second badge, magnétique, sur le système de verrouillage et pose sa main sur un écran mural de reconnaissance biométrique. La porte, blindée, se libère, donnant accès à un modeste vestibule où se trouve un ascenseur là encore gardé par un garde républicain. Cependant, le capitaine indique à Coralie la voie de l’escalier. Trois cent cinquante marches métalliques pour descendre 70 mètres dans les profondeurs du palais dans un puits lumineux. Descente régulière, rythmée, à la fin de laquelle ils gagnent un long couloir crème très clair, foulant une moquette épaisse. Sur les parois se succèdent des photos des éléments de la dissuasion nucléaire française. Mirage 2000 en patrouille au-dessus des Alpes enneigées. Sous-marin nucléaire lanceur d’engins en plongée. Au bout du couloir veillent trois nouveaux gardes républicains, en uniformes de cérémonie cette fois, ainsi que l’officier de sécurité principal du chef de l’État, son chef d’escorte, Rémy, qui reconnaît Coralie à sa seule démarche, et lui adresse un clin d’œil complice. Elle abandonne aux gardes ses deux téléphones portables. Personne n’est autorisé à pénétrer dans la salle de commandement avec le moindre ordinateur ou instrument de transmission. Encagé Faraday, le lieu demeure à l’abri de toute écoute hostile. Pour Coralie, Rémy libère le dernier accès biométrique du PC Jupiter, où, depuis dix-sept minutes, a débuté le premier Conseil de défense portant sur la crise ukrainienne.

Sans enlever son cuir, elle se glisse discrètement dans le saint des saints. Vingt personnages sont installés autour de la table oblongue. Les plus hautes autorités du pays sont présentes autour du chef de l’État, qui occupe le cœur de la table avec en face de lui une carte murale désuète du monde. Pour bien rappeler, dans ce lieu où doivent se prendre les plus cruciales des décisions, que la planète demeure humanité. Aides de camp, chef d’état-major particulier, chef d’état-major des Armées, Premier ministre, ministres régaliens, secrétaire général de l’Élysée, coordonnateur national du renseignement… Un fauteuil anthracite reste vide côté mur bleu horizon devant les drapeaux tricolore et étoilé, celui du directeur général de la Sécurité extérieure, qui rejoindra le palais de l’Élysée dès son atterrissage à Villacoublay.

L’entrée du chef du Service Action n’a pas échappé au Président. Depuis dix-huit mois, ils sont réunis par une conjonction si personnelle, Coralie ayant sauvé le chef de l’État d’un attentat à Beyrouth, sa prise d’initiative ayant entraîné sa nomination à la tête du SA. À la faveur du Prince. Et donc, rien n’a été simple pour elle ensuite. Mais elle a assuré, à travers toutes les crises rencontrées par la France depuis : les revers au Sahel comme la chute de Kaboul et l’extraction de nos expatriés et de notre personnel diplomatique en Afghanistan. Pas la moindre fausse note. Jusqu’à ce matin.

En l’absence temporaire du directeur général, et en raison de ses liens particuliers avec le Président, Coralie a été chargée d’informer de vive voix le chef de l’État, qui lui prodigue un geste discret pendant que le Premier ministre, le crâne luisant sous les lumières chaudes du PC Jupiter, égrène les protocoles de défense déjà déclenchés sur le territoire. Elle passe dans le dos du conseiller diplomatique, du coordonnateur du renseignement et du secrétaire général de l’Élysée pour venir à l’oreille droite du Président. Elle s’est discrètement parfumée. « J’adore » surprend le décideur suprême. Elle lui murmure, d’une voix assurée…

… Que deux femmes, deux agents dépendant de la direction des opérations de la DGSE, sont depuis moins de deux heures captives des forces armées russes à la frontière biélorusse. Le Président se retourne lentement vers elle. Le Premier ministre suspend un instant son propos. Il devine le chef de l’État chuchoter à la jeune femme en tenue de motard quelque chose comme :

— Tenez bon.

Chez Mama Niang, à Niarela, le vieux quartier commercial de Bamako. Il est une heure de moins au Mali. 8 h 35, très précisément, dans ce bar chinois de la rue 324. Mama Niang reçoit toujours royalement dans le salon propret de l’arrière-cour, éloigné des pestilences de la rue, le ramassage des ordures dans la capitale malienne restant aléatoire. Si l’établissement de nuit, et de jour d’ailleurs, appartient bien à un Taïwanais, Mama Niang, la gérante, n’a rien d’une Chinoise : c’est une haute et fière Bamakoise, prénommée Hortense, à laquelle on ne donne pas d’âge. À l’heure du café, elle ne porte pas ses extravagants boubous bleus à motifs fleuris, sa meilleure publicité, mais un jean slim qui épouse ses longues jambes, et un tee-shirt échancré mais pas trop. L’établissement de Mama jouit de la meilleure des réputations, elle sert le café dans des tasses Christofle, sur un plateau touareg en argent. Surtout à son meilleur « client », qui s’assied tranquillement sur le pouf en face d’elle. C’est un beau gars. La cinquantaine sportive, sec, un visage cuivré par la vie au grand air, les traits taillés à la serpe, les yeux sombres et feu. Ses parents ou ses grands-parents sont nés de l’autre côté du Sahara. Il revendique des origines marocaines. Un détail amuse Mama Niang : cette moustache drue un peu datée. Il serait totalement canon sans. Lui est vêtu d’une tunique écrue courte. Il semble fatigué. Petite nuit, ou bien réveil précipité ? Entre eux deux, plutôt remarquables animaux dans leur espèce, il est seulement question de séduction d’usage. Parce que Kassim n’est vraiment pas un client comme les autres. Il ne consomme jamais l’essentiel du commerce prospère de Mama Niang : les filles. Et pas n’importe lesquelles. Les plus belles filles en ville. Que se réservent les « patrons », et surtout ceux de l’armée, de la nouvelle junte au pouvoir. Mais pas seulement.

Kassim glisse l’enveloppe sur le plateau gravé. Depuis trois mois, c’est son meilleur client, et il paie en euros ou en dollars. Hortense soupèse l’enveloppe sans l’ouvrir, et siffle joyeusement :

— Eh bien, Kassim… C’est la fête ?

— Pas tout à fait, Hortense. En revanche, on me dit que la fête est finie ici pour Demon…

C’est ainsi que les filles qui lui sont dédiées prénomment leur plus redouté client : Demon, pour sa violence imprévisible. Qui maltraite les seules volontaires prêtes à baiser avec lui, et avec ses hommes.

Kassim est ici pour ça. Il vient toujours chez Mama Niang pour ça : acheter des informations. Sur les personnalités proches du colonel Assimi Goïta, chef de la junte. Mais surtout, depuis quelques semaines, sur les nouveaux venus : les Russes, qui cherchent à supplanter la France. Et Demon représente le plus terrible de tous. S’il n’est pas le chef visible de Wagner, le groupe mercenaire russe déployé au Mali depuis l’été précédent, il apparaît comme l’élément le plus actif dans les domaines du renseignement, de la déstabilisation, et surtout des éliminations.

Hortense Mama Niang a conservé l’enveloppe entre ses longs doigts. Kassim insiste :

— Confirme-moi que ce salaud a bien quitté le pays.

— Heureusement, très cher : ça fait six jours que je ne dois plus emmener mes filles au camp O.

Toutes dénomment le camp Wagner accolé à l’aéroport « camp O », comme orgies, où, depuis six mois, Mama Niang livre ses putains aux appétits des mercenaires russes, qui ne se déplacent jamais à Niarela pour baiser, mais organisent des parties collectives sous l’une des grandes tentes marabouts de leur base principale au Mali.

— Crois-moi, Kass’, c’est un soulagement. Lorsque je les abandonne là-bas, je ne dors plus, tellement j’ai peur pour elles.

— Tu devrais mieux trier ta clientèle, Beauté.

Mais, dans ce cas, Kassim perdrait sa meilleure source de renseignements sur Wagner. À travers les témoignages des filles d’Hortense, il en sait plus sur les éléments commandant le groupe mercenaire que n’importe quelle agence de renseignement.

— Quand Demon a dégagé ? Précisément.

À ce prix, la proxénète peut délivrer un renseignement précis.

— Le 18. À l’aube. Ils sont partis en hélicoptère. Tu sais, leur grosse machine…

Kassim n’ignore rien du décollage du MIL Mi-8 le 18, à 6 h 15, pour Tombouctou, où a été opéré un discret transfert sur Antonov 72, destination l’Est. D’un geste de l’index sur ses deux yeux, il exige d’en savoir plus. Hortense opine :

— C’était Nadia et Tina. Elles étaient encore là-bas quand ils sont montés dans l’hélicoptère.

— Combien ?

Hortense déplie la paume de sa main.

— Cinq.

— Qui ?

— Demon, Serguey, Alex, Kolia et Svet.

Soit Svetlana, la seule femme officier du groupe Wagner déployé au Mali et en Centrafrique. Entre autres organisatrice des plaisirs du camp O, et correspondante privilégiée de Mama Niang. Kassim n’a pas besoin de prendre en note. Il lève sa tasse comme pour remercier sa source. Il ne traînera pas au bordel qui s’éveille tout doucement. Il doit communiquer, très vite. Demon, Serguey, Sacha, Kolia, Svet.

Cinq éléments rompus à l’action clandestine. Cinq tueurs.

— Prie pour qu’ils ne reviennent jamais, Beauté.

La Yam’ R6 Race de l’Ange trace boulevard de Vincennes, avec Coralie accrochée aux reins de sa collaboratrice, qui vérifie l’origine de l’appel ayant bipé dans son oreillette. Le portable sonne sans arrêt. Jusqu’au retour à la Centrale, elle ne prend que les appels ultra-prioritaires. Kassim s’affiche sur l’écran. Elle tape sur l’épaule d’Angélique, qui quitte le boulevard pour la contre-allée et s’arrête.

— Kassim ?

— Bonjour, Athéna. Ils étaient bien cinq à partir en voyage. Je transmets tout ça dans l’heure. Démerdez-vous vite pour trouver leur destination finale.

— Bien compris, Kassim. Info : tu rentres direct à la maison. Par le « wagon » du jour. Toute la famille t’attend ce soir. Bises.

Elle tape de nouveau sur le cuir de l’Ange. Redémarrage immédiat. Elle a besoin de Kassim, très vite. Qui vient de transmettre un rens’ de tout premier ordre. Les meilleurs éléments opérationnels de Wagner ont quitté le Mali et la République centrafricaine depuis six jours. L’Ange accélère, sans respecter aucune limitation. Ça booste depuis ce matin. Ça claque. Et Coralie aime ça. Chacun donne le meilleur de lui-même. La vitesse, et seulement ça, dans la fluidité. Le rythme sera infernal. Mais avec tous les siens.

Elle est prête.

Lorsque intervient une crise d’une telle ampleur, passé la sidération, un service de renseignement se recentre sur l’essentiel. Jamais depuis la fin de la Seconde Guerre mondiale l’Europe n’a connu pareille situation. En fait, c’est une première pour la DGSE, qu’aucun exercice n’aurait su préparer à affronter réellement ce choc. La première mission du directeur général, et de ses principaux collaborateurs, est de sérier les priorités autour de quatre items : Ukraine, Volodymyr Zelensky, Russie, Vladimir Poutine. Les P1. Ensuite d’élargir le cercle avec des P2, P3, les P1 restant TTU. Très très urgent. Tout le personnel sur le pont, avec réorientation des secteurs non prioritaires, et obligation de faire preuve d’initiative et d’imagination. Tout à coup, l’inertie bureaucratique d’un grand service de renseignement occidental est gommée par une accélération fulgurante. On passe d’un diesel à une Formule 1. Et chacun doit se conformer à cette mue brutale.

C’est ainsi que ce matin du 24 février, à 8 h 1, le colonel Michel Montserrat, alias François, ancien chef du Service Action, prédécesseur de Coralie, et actuel conseiller du directeur général pour les opérations spéciales, sautait, en costume et rasé de près, gare du Nord dans le Thalys pour Anvers.

10 h 35. Déblocage des portes du Thalys. Antwerpen Centraal Station, François ne traîne pas dans les escalators qui le hissent sous l’immense voûte métallique de la cathédrale ferroviaire des Flandres. Il retrouve un chemin ancien, conserve l’itinéraire privilégié qui le mène au cœur du quartier des diamantaires, par le Century Center, puis il coupe Vestingstraat et se glisse dans le passage des boutiques de joaillerie, des épiceries et des snacks, pour déboucher enfin dans « la Rue », Hoveniersstraat, qui mène à l’immeuble de la Bourse du diamant. À cette heure, la foule traditionnelle dans la Rue est propice à une progression urbaine anonyme même si filmée par des dizaines de caméras CCTV : en cette veille de shabbat, François déambule entre des groupes compacts de négociants indiens jaïns, de diamantaires libanais, russes, arméniens, congolais… Toute la planète diamant, cette Babylone, deale à cette heure dans Hoveniersstraat et dans les cinq mille bureaux voisins. Dans ce foisonnement, la silhouette claudicante de François, séquelle d’une grave blessure au Niger un an plus tôt, passe inaperçue. Mais pas au contrôle sécurité de l’immeuble de la Bourse. Il se laisse prendre en photo, et abandonne sa pièce d’identité au nom de Jean-Yves Monnet, négociant en pierres pour le groupe Richemont. C’est sous cette légende qu’il traite sa source ici, au dixième et dernier étage de l’immeuble prestigieux où règne le « seigneur d’Anvers », mais pour accéder à son bureau, il convient de franchir encore trois portes sécurisées libérées par le passe magnétique de Marja, la secrétaire particulière du Seigneur.

Lequel, majestueux, attend son visiteur assis devant son coffre, à l’étage le plus lumineux, là où lorsque les plis sont ouverts, les diamants ne mentent pas. Le Seigneur, tout en noir, comme toujours. Pull col roulé en cachemire, impeccable, très brun, tout juste soixante ans, machine cérébrale. Lui aussi a peu dormi. Son avion en provenance de Kinshasa a atterri il y a à peine deux heures à Zaventem. François ne surprend jamais Sacha Bronstein.

— Bonjour, Jean-Yves. En cette funeste journée, tu viens pour… ?

D’un mouvement de tête, l’agent français répond positivement.

— Alors sortons marcher un peu, s’il te plaît.

Le chauffeur de la Jaguar du Seigneur les a déposés sur le Steen, le grand quai le long de l’Escaut, où un vent de marée assez frais oblige François à relever le col de sa gabardine bleu marine.

Les deux hommes cheminent en remontant le fleuve, vent contre. En rendant visite à Sacha Bronstein, François ne s’égare pas sur un chemin de traverse. Il est à Anvers pour une P1. Le Seigneur bénéficie de l’exclusivité de la vente des pierres russes à Anvers. Une manne considérable, contrôlée directement par le maître du Kremlin dont Bronstein est le conseiller personnel en matière diamantifère. De comportement égal en presque toutes circonstances, Sacha présente cependant un visage préoccupé en cette fin de matinée. L’invasion de l’Ukraine signifie aussi pour lui à court ou moyen terme la fin de son business avec son principal fournisseur en grandes pierres blanches sibériennes. Et tout ce qu’il pourra prononcer dans les prochaines minutes sera de nature très sensible. François le laisse quelques instants peser le pour et le contre de ce qu’il peut révéler, en réajustant ses gants de cuir cousus pour lui sur mesure chez A. Boon.

— Et merde…, se laisse aller le Seigneur. « Il » commet une énorme erreur. Nous allons tous vivre des heures terribles par sa seule faute. Nous avons tous peu de temps. Tu veux quoi ?

— L’essentiel, Sacha.

Le seul Occidental à trop en connaître sur le Tsar. Et sur son talon d’Achille. Cherchez la femme. Depuis plusieurs années, la planète renseignement spécule sur Alina Kabaeva, gymnaste réfugiée dans le canton de Lugano en Suisse, à laquelle Poutine aurait fait quatre enfants.

— C’est de l’histoire ancienne, actualise le diamantaire. Alina lui a fait quatre enfants, du souci supplémentaire pour lui, dont il s’est lassé. La nouvelle, je ne la connais pas. Elle représente le premier secret d’État du Tsar. Je ne l’ai jamais vue mais je peux te certifier qu’il en est très amoureux. Comme aucune autre, il la comble de présents somptueux : j’ai fait tailler un collier pour lui en octobre chez Sadfico. Un ras-de-cou. Un solitaire en pendentif de 9 carats, flawless1, d’une valeur inégalée. Tu trouves la photo d’une gorge, tu trouves le collier, tu trouves son « Pussy ». So simple. Tiens…

Il tend un iPhone à François. Il n’y aura pas de transfert d’image. Puis saisit le Français par la manche :

— J’ignore ce que vous allez faire de ça. Mais n’oublie pas…

Un avertissement du Seigneur n’est jamais anodin :

— Toucher un seul de ses cheveux, c’est déclencher le balagan…

Le bordel, ou le grand chaos en yiddish. Il ajoute, s’il en était besoin :

— C’est appuyer sur le bouton atomique.

1. Sans défaut.

3.

Il est enfin parvenu à la Centrale via un détour par l’Élysée, vaguement jet-lagué.

Mais mise impeccable. Le directeur général, gris argenté, toujours nickel dans des costumes d’absolu bon goût lui valant le pseudo maison d’Hermès, reprend en main son service.

Entre deux allers-retours au centre de situation, il reçoit dans son bureau. D’ordinaire, hors cérémonies, le drapeau tricolore ne flotte plus sur la place d’honneur du siège de la DGSE, sur laquelle donne le premier étage décisionnel du bâtiment blanc de la direction générale. Aujourd’hui, et sur décision du DG, les trois couleurs ont été montées.

Cela fait désormais plus de onze heures que la Russie a déclenché son offensive.

Le DG, sans montrer la moindre émotion, reçoit, avec sa directrice de cabinet Béatrice, à tour de rôle, les cinq directions de son administration. La direction des opérations succède à celle du renseignement, avant de céder la place à la direction du personnel et de l’administration pour revue des effectifs. Point rapide. Vingt minutes max.

Ses interlocuteurs à 17 h 25 : Charles, le DO, Coralie, chef SA, Agnès, chef SM, et le colonel Michel Montserrat, alias François, de retour d’Anvers. Charles présente au plus vite les moyens déjà engagés par les opérations, et principalement ceux de l’Action, Coralie validant d’un hochement de tête.

— … Accélération des procédures de mise en place des missions. Rappel confidentiel du personnel réserviste du SA. Rappel du personnel en exercices non prioritaires. Rappel du personnel en mission hors P1 et 2. Regroupement de l’effectif unité sur le CPES de Cercottes, et CPIS de Perpignan, et CPEOM pour le groupe nageurs. Procédures accélérées d’acquisitions de légendes. Mise en alerte du GAM-56…

— Et sur place ? s’enquiert Hermès.

Coralie prend le relais. Sur les théâtres d’opérations, les femmes et les hommes du Service Action sont utilisés comme capteurs en zone de combat, ayant prouvé très récemment leur efficacité dans la lutte contre le califat de Daech en Irak et en Syrie, mais aussi lors du siège d’Alep ou de la chute de Kaboul.

— Pour l’heure, cinq binômes projetés dans la capitale, dont un « transmissions » en veille permanente. J’ai demandé une grande mobilité aux quatre autres, pour la plus grande couverture de recueil de rens’ dans les rues et aux abords de Kiev. Session trans’1 requise toutes les heures.

— Chef de mission ?

— Max.

Le DG tord le museau. L’une de ses qualités est de connaître quasiment les six mille agents de son service. Coralie comprend : il doit considérer Max comme trop jeune en situation.

— Oui, c’est encore un jeune sous-officier – enfin, jeune, c’est relatif –, mais le meilleur de nos agents clandestins, avec l’expérience du feu. A remarquablement bossé en Syrie. Grand calme, résolu, courageux.

Hermès dévisage Charles, le DO. Courageux, dans le vocabulaire SA, ne doit pas être si éloigné de téméraire pour le DG.

— Pas de prises de risques, pas de conneries, Coralie, prévient le directeur. Surtout pas…

L’avertissement servant malheureusement de liaison au sujet Service Missions. D’ailleurs, tout le monde ne pense qu’à Gloria et Lucile. Le directeur général récapitule et ne rassure pas Agnès, leur patronne :

— On ne sait rien. Après leur capture, elles ont été conduites à leur bureau à Pripiat, et ont assisté à la fouille par les spetsnaz, qui a duré trente minutes.

Les images satellitaires en ont témoigné.

— C’est ensuite qu’on ne sait pas. Un convoi de trois véhicules est remonté sur la frontière biélorusse. À présent, elles doivent être interrogées dans un poste de commandement arrière du GRU2. Mais on a perdu leur trace. Maintenant, c’est dans les mains des diplos. On ne peut pas trop insister, ce serait renforcer les soupçons russes. Rien de compromettant dans leurs affaires à Tchernobyl ?

— Le Motorola satellitaire, c’est tout, assure Agnès. Le dernier numéro sur lequel elles ont transmis est déporté sur un portable qui répond à Bruxelles, au siège de Nuclear Monitoring Center. Ils n’ont pas encore appelé. Les deux ordis abandonnés au bureau sont « propres ». Avant de décrocher, elles avaient balancé dans un container celui utilisé avec logiciel de décryptement. Normalement, si respect des règles de procédure, elles ont certainement tout écrasé et « plié » le matos.

— Leurs familles ? s’inquiète le DG.

C’est la directrice de cabinet, Béa, qui se charge de cet aspect de la sécurité.

— J’ai placé une équipe auprès de chacune d’entre elles, sous prétexte MinDef. Pour répondre aux questions, rassurer au mieux, et protéger.

— Pardon, Agnès, on ne peut pas faire plus, clôt le DG en se tournant une dernière fois vers le chef du Service Missions.

Coralie vérifie l’heure. À 18 heures sont convoqués tous les chefs de mission pour la grand-messe de la journée, cette fois exceptionnelle, pas au fort de Noisy-le-Sec, mais ici, à la Centrale. Elle a finalement hâte de rassembler toute la famille proche, tout son état-major, Kassim compris.

— On a d’autres sujets ? Sur les P1, sinon ? fait Béatrice pour brusquer la fin de cette réunion.

— Wagner, c’est une P1 ? ose Coralie.

Le directeur général acquiesce : bien entendu.

— Il y a six jours, deux fois cinq éléments ont quitté par moyens aériens spéciaux Bamako et Bangui pour regroupement à Entebbe puis transfert à Damas et destination finale Tiraspol en Transnistrie.

Territoire pro-russe enclavé en Moldavie qui a une frontière avec l’Ukraine.

— Via Kassim, on a l’ID du groupe Bamako. Profils d’assassins professionnels, aux ordres du trop bien connu Demon. Le groupe Bangui ressemble plus à de l’appui opérationnel. Le commando a dû franchir clandestinement sous légende la frontière ukrainienne en suivant.

Nul besoin de plus de mots. Tout le monde a capté : si Poutine détermine des cibles de haute valeur dans Kiev, le groupe Demon, entre autres unités spéciales, sera chargé du sale boulot. Le DG n’en informe personne, mais une heure plus tôt, en sa présence, le président de la République a garanti à son homologue ukrainien, Volodymyr Zelensky, sa sécurité personnelle, ainsi que celle de sa famille.

Zelensky : la plus importante des cibles à Kiev.

Le DG doit annuler son prochain rendez-vous pour retourner à l’Élysée. Il préfère transmettre ce type d’informations de vive voix. Jusque-là très discret, et n’intervenant jamais, François se lève soudainement. Il vient d’être bipé par la direction technique. Le directeur général n’ignore pas ce dont il s’agit et le libère immédiatement.

— Rien d’autre ? fait-il.

Béatrice marque de son regard noir Coralie, mais n’en rajoute pas. Les heures, trop lourdes, peuvent s’épargner les dissensions internes. Tout ça se réglera beaucoup plus tard.

Puissance des résolutions, des écrans, des geeks partout, assis sur la moquette, sur un coin de table, les couloirs envahis de « sales gamins » happés par leur boulot, des piles de cartons de pizza, une odeur de sauce tomate, d’anchois et de mozza. Canettes de Coca et de Redbull partout.

C’est le bordel à la direction technique. Encore quelques heures et l’étage sera transformé en décor cyberpunk. Edgar, le patron, dépassé depuis longtemps par son turbulent personnel, se cantonne au recueil des interceptions électroniques dont le spectre s’est brutalement ouvert. C’est sa sous-directrice, Emmanuelle, débonnaire, qui conduit l’orchestre de cette centaine de cinglés sur le sentier de la cyberguerre. Plus le moindre mètre carré de bureau tranquille. On se croirait dans une salle de trading à Wall Street un jour de décrochage des marchés.

— Bienvenue chez Medrano, accueille-t-elle François.

Elle vire une jeune ingénieure qui squatte son bureau au centre de l’open space de la salle opérationnelle de la DT, allume un écran divisé en splitscreen. Elle trouve un tabouret roulant pour François, dont l’arrivée n’est pas passée inaperçue. Le colonel Montserrat, Michel alias François, incarne une statue du Service. Miraculeusement rescapé d’une embuscade de l’État islamique au Nord Niger, il impose le respect à toutes, à tous. Ses yeux bleus accusent le coup des ans, sa silhouette s’est alourdie, mais il reste le héros de toute la Boutique. Emmanuelle dégote enfin un siège pour elle. François se retourne. Il trouve qu’il y a trop de monde autour d’eux pour un dossier aussi sensible.

— T’inquiète, ils sont focus sur leurs objectifs. On peut y aller. On a mouliné deux heures.

Avec la photo de la pierre du pendentif, taille ronde. Et les renseignements de la source : l’amante du président russe ne l’accompagne jamais. Elle est invitée aux réceptions auxquelles il se rend, mais se tient à distance pendant la soirée. Ils ne font que se croiser, sans jamais s’adresser la parole. Il prend du plaisir à l’observer arborer ses présents, et, compersif, à attirer la convoitise des autres.

— Peu de vidéos, très peu de photos. Le président russe semble traumatisé par la pandémie, et ne se rend qu’à très peu de cérémonies publiques. Par ailleurs, quasiment personne ne l’approche physiquement. Les très rares événements où il se rend sont placés sous strictes mesures sécuritaires. Pas de photos non plus parce que les portables sont laissés au vestiaire, offrant d’ailleurs au FSB3 un travail de collecte d’informations le temps de l’événement. Seul le photographe personnel du Kremlin est autorisé à travailler. On a essayé, mais on n’a pas pu accéder à sa base de données.

— Tu as quoi, alors, Emmanuelle ?

Sur la partie droite de l’écran : la photo du diamant, d’une pureté étonnante. D’une touche, Emma anime la partie gauche.

— Ta source s’est trompée. Parfois, il adresse la parole à sa maîtresse.

Tournées par des caméras à haute définition d’une chaîne de télévision moscovite, apparaissent les images d’un parvis de bâtiment historique pris dans les feux des projecteurs. Poutine descend de son Aurus Senat blindée, version allongée. Impérial, particulièrement radieux, encadré de ses seuls gardes du corps massifs du FSO, le service russe de protection des hautes personnalités, il se présente devant la porte centrale de ce qui semble être une salle de spectacle. De légers flocons volettent. François retient sa respiration. Une femme élancée d’une immense classe, les cheveux bruns rassemblés en un chignon court, en tailleur noir, l’accueille, les bras ouverts, lui souhaitant très chaleureusement la bienvenue. Ils se prennent l’un contre l’autre, presque sans retenue. Puis le Tsar se recule, avec plus de pudeur, permettant de découvrir la gorge d’une resplendissante quadragénaire. Emmanuelle zoome sur le collier ras-du-cou.

La même pierre.

— Rigoureusement identique, confirme-t-elle. On a utilisé un logiciel professionnel de taille industrielle de diamants pour valider les occurrences. Aucun doute.

Ils se prennent presque la main, seulement par le bras, pour disparaître à l’intérieur du bâtiment, suivis à distance respectable par une cohorte de courtisans et d’officiers de sécurité. La voix d’Emmanuelle, elle aussi, est saisie d’émotion :

— 2 novembre 2021, Saint-Pétersbourg, théâtre Mariinsky, pour la première des Noces de Figaro. Premier spectacle, aussi, pour la nouvelle directrice du Mariinsky, nommée en personne un mois plus tôt par le président de toutes les Russies.

François, anxieux, s’est déjà retourné au moins trois fois. Ça brasse derrière eux mais personne ne s’intéresse à cet instant pourtant extraordinaire.

— Nadezhda Arkhipova, quarante-huit ans, grande soprano. Superstar en Russie. S’est produite sur toutes les grandes scènes du monde. Le Mariinsky est sa première direction artistique. Le 2 novembre dernier est l’unique fois où elle a porté ce collier, en public du moins.

— Mon Dieu…, élude François. Mon Dieu, Emma, transfère-moi ça sur une clé, et sors-moi une dizaine de clichés, tout de suite.

Tandis qu’Emmanuelle s’exécute, il scrute les yeux noirs, profonds, de la chanteuse lyrique. En moins de six heures, la DGSE avait découvert le visage rayonnant de l’amante de Vladimir Poutine. Les traits parfaits de celle qui lui apportait tout le bonheur du monde.

1. Transmissions.

2. GRU : renseignement militaire russe.

3. FSB : service de sécurité intérieure russe, héritier du KGB.

4.

Quand la patronne, en jean et pull à col roulé, entre dans la salle de réunion, tout le monde se lève comme un seul homme.

18 heures pétantes.

L’état-major de l’Action réuni au complet. Les deux adjoints de Coralie : l’Ange et Pedro. Les commandants des cinq composantes du SA : CPES – l’unité des agents clandestins de Cercottes –, CPIS – les combattants –, CPEOM – le groupe nageurs de combat –, GAM-56 – l’escadron aérien –, et Alysée – le bâtiment de surface. Les chefs de mission. Plus Philomène, chef des analystes de l’Action, et Kassim, tout juste descendu de l’Hercules C-130 à Villacoublay, qui a troqué la tunique de Bamako pour un strict costard qui lui va comme un gant.

La tension est palpable sur tous les visages. Chacun, chacune est pleinement conscient de l’importance des heures à venir. Des enjeux considérables. Toutes, tous déblaient le boulot comme des forcenés depuis l’aube. Et ce n’est que le début.

Au fond de la salle, Deborah, Lila, Martin ouvrent des ordis. Depuis vingt minutes il a été décidé la délocalisation de l’état-major SA boulevard Mortier, plus proche des centres de décision que « la campagne », le fort de Noisy-le-Sec. On a dévolu à l’Action un plein bâtiment de la caserne Mortier, situé de l’autre côté du boulevard du même nom, en face de la caserne des Tourelles qui abrite pour sa part le siège de la Centrale, un souterrain reliant les deux entités. La caserne Mortier, officiellement occupée par le 1er régiment du Train, est, en fait, un site dédié DGSE.

Personne ne se rassied. On reste debout, pour gain de temps et maintien de l’énergie, favorisant l’esprit de cohésion. Presque comme au garde-à-vous, avec du respect pour le chef. En dehors d’Angélique, personne dans cette salle n’est au courant des frasques nocturnes du commandant du SA. Avant de décliner les premières décisions opérationnelles, Athéna – dans le travail, les membres de l’Action ne s’appellent que par leur pseudo – prévient d’une voix ferme :

— Mesdames, messieurs, la doxa officielle, c’est : nous ne sommes pas en guerre. Et nous ne devons pas nous placer en position de belligérants. Ça, c’est pour l’opinion…

Tous ont déjà compris. Ce sont des femmes et des hommes de combat, mais angoissés depuis ce matin, la boule au ventre. Athéna, en tentant de dévisager presque tout son état-major, en épousant les regards résolus, mesure parfaitement le poids de ses mots :

— Ici, nous tous, depuis ce matin 5 heures, nous sommes en configuration conflit.

Un homme en treillis est agenouillé devant le cadavre nu d’un homme martyrisé, battu à mort, dont le visage n’est plus que bouillie. Le bourreau à genoux cherche à décapiter sa victime à l’aide d’un couteau de boucher. Ça ne se fait pas tout seul, alors que l’un de ses camarades tente de démembrer le supplicié à grands coups de pelle de combat, sous les rires alcoolisés de leurs complices. On entend très distinctement l’un des hommes, en russe, conseiller : « Laisse-lui les jambes… on va le pendre par les jambes. »

Quelque part en Syrie. Juin 2017.

Image nette, vidéo prise par un smartphone.

À 19 heures, et pas une minute de plus, la réunion de l’état-major du Service Action avait pris fin. Kassim avait reçu une heure plus tôt un SMS : point W. suite à brief. Athéna avait découvert son nouveau bureau, suivie de son agent au Mali. C’est pour l’heure encore plus monacal qu’au fort. Seulement un PC ouvert par Deborah, un rail de recharge pour une dizaine de portables, et une demi-bouteille d’Évian. En introduction, Kassim avait glissé une clé dans l’ordinateur : scènes de torture perpétrées par des éléments du groupe Wagner en Syrie.

Kassim pointe l’homme en train de s’acharner sur la gorge du cadavre :

— Demon. Parfaitement identifiable.

Athéna coupe la vidéo avant que les tortionnaires n’arrosent d’essence le cadavre suspendu par les pieds. Le chef SA et son agent sont restés debout derrière le bureau métallique, penchés sur l’écran. Kassim complète :

— Après avoir sévi en Syrie et en Centrafrique, Demon emploie les mêmes méthodes avec son groupe au Mali, dans les camps de Wagner, et plus particulièrement autour de Niono, au centre du pays. Et là où les mercenaires opèrent, on ne compte plus les disparitions et charniers de civils. En Ukraine, ils pourront donner libre cours à leurs pulsions…

Athéna vient de réclamer à la direction du renseignement tout ce qui est exploitable autour de Wagner, et de Fiodor Sorokin, alias Demon.

— Cette nuit, dit-elle, un vol clandé quitte Évreux pour Tchernivtsi, une localité de l’ouest ukrainien, avec du matos convoyé par le CPIS. Tu récupères une légende de secours, vois ça avec l’Ange – tu as cinq heures pour une acquisition express – et tu montes dans le « wagon », Kassim. Tu seras conduit à Kiev où tu rejoins les équipes de Max, que tu prends en compte, et tu attends les instructions.

— C’est à l’arrache, juge-t-il.

— Tout est à l’arrache, Kass’. Cependant, faisons-le bien.

Ils se cherchent du regard, se trouvent, prenant un instant l’un pour l’autre. Le lieutenant-colonel Amir Lofti, alias Kassim, pour son chef, le colonel Coralie Desnoyers, alias Athéna.

Qui ne se détestent surtout pas, et ont leurs raisons.

Pare-brise pulvérisé.

— Merde, merde ! À droite, putain !

Max donne un coup de volant brusque. Ils se dévisagent brièvement : pas de blessure apparente.

— Ça va ! gueule Max.

— Ça roule ! renchérit Rodrigue.

Phares coupés, leur break Hyundai se réfugie au cœur du parking quasi vide de l’aqua-parc de la localité de Brovary, grande périphérie nord-est de Kiev. Rodrigue, un géant très brun, massif, barbu, quinqua tatoué, ordonne à son collègue Max, gueule d’ange, yeux clairs, la petite trentaine, aussi fin que son camarade est épais :

— Stoppe !

Max pile entre deux véhicules abandonnés, mais sans couper le contact. Ils viennent de remonter l’immense ligne droite de la rue Kyivska, et de quitter la zone des grandes et très hautes barres d’immeubles résidentiels. Ils ne pensaient pas avoir franchi le dernier checkpoint de l’ultime ligne de défense, au niveau du parc Shevchenka.

Mais si.

20 h 18. Heure de Paris + 1.

Max, Rodrigue : binôme du Service Action en mission de reconnaissance.

On vient de les shooter à la limite de l’oblast de Kiev, soit la sortie de la périphérie, juste avant de pénétrer sur un terrain moins urbain, en lisière d’une première forêt.

— Ils t’ont bien dit, au barrage : « Y a encore du monde, devant » ? s’agace Rodrigue.

Depuis sept mois, Max est supposé parfaitement maîtriser l’ukrainien.

— Positif, Rodrigue.

Qui est déjà sorti du break pour constater les dégâts. Un rétro emporté, et au revoir le pare-brise que Max achève à coups de coude depuis l’intérieur. Ça claque à 200 mètres de là, autour de l’axe de la rue Kyivska, interminable artère qui donne accès à la route E95 vers le nord. Des armes automatiques, vite couvertes par les détonations sèches de mortiers.

— Y a bien du monde, devant…, fait Rodrigue, à moitié couché sur le capot.

Vérifiant que les élastos blancs désignant la Hyundai bleu horizon comme véhicule « TV-Press » adhèrent bien. Ils opèrent à Kiev depuis trois semaines comme techniciens pour TV 5 Monde, en mission de coopération avec l’UAPBC, la compagnie nationale de diffusion ukrainienne, où ils ne mettent les pieds que très occasionnellement, le minimum requis pour légitimer leur couverture.

— Avant-garde spetsnaz, complète Max. Certainement une progression d’éclaireurs devant une colonne blindée.

— Ils visent comme des brêles, se rassure Rodrigue, qui tente d’évaluer la situation.

La nuit est définitivement tombée sur le parking déserté, non éclairé, de l’aqua-parc et de l’immense patinoire. Ça pète plus violemment sur leur gauche. Série de violentes déflagrations. Le sol tremble.

— Putain ! s’exclame Max.

Un rideau d’immeubles masque la voie rapide, mais pas les éclairs jaunes répétés, et les volutes de fumée noire. Sur les lèvres du jeune agent, qui a ressenti l’effet du blast, on peut lire trois lettres épelées : « LRM… ». Lance-roquettes multiples, héritiers des katiouchas de la Seconde Guerre mondiale. L’artillerie tactique russe déblaie sauvagement les premières lignes défendant l’entrée nord de Brovary. Assez précisément, signifiant que les artilleurs sont assez peu éloignés de la zone traitée. Mais des éclats et des débris commencent à s’abattre sur le parking. Alors que les vitres des véhicules garés au nord volent successivement en éclats.

— On n’est pas bien, là, constate Max.

Et le regard de Rodrigue a capté du mouvement furtif aux entrées ouest de l’Ice Arena, la patinoire. Comme un chat, il se réfugie dans le véhicule.

— On décarre. Ça arrive de partout. Défenseurs avec de l’antichar. Ça va péter ici.

Max étudie très vite le GPS encore en service sur la zone. Rodrigue a déjà décidé de l’itinéraire de dégagement :

— On n’a plus le choix, kid, c’est droite droite, en priant très fort.

Soit longer la dernière grande cité grise de Brovary, ne pas être ciblés par les snipers embusqués dans les étages, espérer que le prochain carrefour ne soit pas encore occupé par l’agresseur, puis replonger difficilement dans l’intense trafic qui, sous le hurlement des sirènes, dégouline lentement vaille que vaille vers le sud, fuyant l’avancée russe jusque-là éclair.

— Je transmets à Pedro, fait Rodrigue, alors que Max effectue un demi-tour acrobatique.

Via la messagerie cryptée Signal. À son équipe projetée en reconnaissance-renseignement au nord de Kiev, Pedro répond immédiatement depuis le QG de l’Action délocalisé caserne Mortier :

— Bonsoir, messieurs. Vous branlez quoi ?

— Le gamin a voulu faire du toboggan à l’Aquaboulevard, mais c’est baisé, Pedro.

Qui ordonne d’une voix ferme :

— Ne faites plus les cons, SVP, et rentrez à la maison.

Kassim, assuré, approche les doigts de sa main droite de la joue de sa patronne, effleure ses lèvres.

Deborah, la secrétaire particulière méga-active, boule de nerfs et d’énergie, surgit alors dans le bureau sans frapper et tend un message flash, diffusion pour tous les chefs de service :

Tête de colonne d’éléments blindés russes entrée dans Brovary (rive gauche du Dniepr) / distance 20,9 km du centre de Kiev. Combats violents. FIN.

Athéna confie le message à son subordonné :

— Je sais très bien où je t’envoie, beau mec.

5.

Je resterai dans la capitale. Ma famille est aussi en Ukraine. Selon des informations en notre possession, l’ennemi m’a identifié comme la cible numéro 1. Et ma famille comme la cible numéro 2.

Volodymyr Zelensky, 24 février 2022

Il est minuit passé dans la maison du Prince.

Il est épuisé, rincé, hagard. Un soir surtout pas comme les autres, dans l’antépénultième mois de son mandat. Il rentre d’un sommet extraordinaire de l’Union européenne, dont il préside le Conseil, à Bruxelles. En jean, il a revêtu un sweat à capuche noir estampillé CPA 10, le groupe commando de l’Air du commandement des opérations spéciales. Il est avachi dans l’un des deux canapés Kami bleu nuit de Patrick Jouin.

Là, maintenant, il va devoir continuer à rester concentré sur chaque mot. Là, maintenant, elle est entrée dans le nouveau « salon doré ». Il est si vidé qu’il oublie de lui proposer de s’asseoir, sans le moindre protocole, comme à l’habitude, entre eux deux.

Elle reste ainsi debout, en combinaison de motarde. Juste le stretch du col racing néoprène dégrafé. Elle ne fixe jamais le chef de l’État. Ne lui donne plus ses yeux verts. Le colonel Coralie Desnoyers, chef du Service Action, présente son seul demi-profil droit. Si brune, teint mat, coupe garçon, nuque dégagée, rien de docile.

Il renverse la sienne en fermant les yeux, comme enfin soulagé de tout. Là, maintenant. Il tient pleinement tout ce qui fait de lui un homme supérieur aux autres. Ce qui lui confère suprême puissance, exorbitant privilège. Sans jamais être jugé de ses actes.

Puisque, aussi, il a pouvoir discrétionnaire de tuer.

C’est toujours lui, en commanditaire, qui ouvre le dialogue entre eux deux :

— Vous êtes prête, Coralie ?

Elle acquiesce.

— Regardez-moi, là, et dites-le-moi en face. Dans les yeux.

Elle ne s’exécute pas. Assassin, oui. Courtisane, jamais. Elle s’assied sans la moindre permission dans le fauteuil le plus proche. Elle avise ses bottines astiquées, tout en devinant la stupeur présidentielle. Et elle le fait dans un murmure serein :

— Nous sommes prêts, Monsieur le Président.

Il se lève tout à coup.

— Vous avez pris place trop tôt. On bouge. Pour ce que nous avons à évoquer, nous serons plus tranquilles à « la cave », fait-il en désignant le sol.

Dans le petit salon personnel du Président au PC Jupiter, toujours dans les teintes claires, et sous un vif éclairage qui ne sied à aucune intimité, a été servi du whisky Lagavulin seize ans d’âge par un quartier-maître de la Marine nationale qui s’est éclipsé. La bouteille a été laissée sur la table basse entre eux deux.

C’est une pièce de repos et de travail, voisine de la salle de commandement, où le Président peut s’isoler et continuer à diriger le pays à 70 mètres sous terre. C’est un endroit que le chef de l’État ne partage qu’avec un tout petit nombre. Et avec le colonel Desnoyers ce soir. Lui sur un petit divan, elle sur un siège visiteur Kubikoff.

— C’est bon pour ma voix, argumente-t-il, en dégustant une première gorgée du single malt tourbé.

Coralie, pour sa part, malgré les vains encouragements du Président, a décliné.

— Trois sujets, introduit-il en découplant pouce, index et majeur.

Ses yeux demeurent vifs dans leurs orbites creusées. Il n’est plus rasé de près, et le port de ce sweat « mili » accentue une impression de laisser-aller après une journée d’enfer.

Un, le pouce levé.

— Je m’en suis ouvert au directeur général il y a moins d’une heure : nous mettrons la pression maximale sur les Russes pour faire libérer vos deux camarades certainement encore détenues en Biélorussie cette nuit. Si dans les prochaines heures nous maintenons ligne ouverte avec le Kremlin, leur sort sera à l’ordre du jour avec Vladimir Poutine.

Deux. L’index et le majeur étirés, en ouvrant une chemise noire dont il retire le cliché d’une chanteuse lyrique en robe rouge moulante sur une grande scène.

— La soprano que vous êtes restée en dit quoi ?

Avant de choisir la carrière des armes, Coralie aurait pu épouser celle du chant.

— Nadezhda Arkhipova… Et…

Elle vérifie un ou deux détails sur le cliché.

— Royal Opera House, Londres, 2012, dans son rôle le plus éclatant, le plus poignant, Rodelinda, dirigée par William Christie.

C’est pour ça, aussi, qu’il l’a choisie pour exécutrice personnelle. De la même génération, ils partagent cérébralité, puissance de travail, intuition, et, peut-être, audace. Deuxième cliché : la scène à Saint-Pétersbourg en novembre 2021.

— Elle dirige le Mariinsky depuis…, cherche-t-elle.

— Octobre. Nommée par son amant.

Coralie feint de ne pas être surprise.

— Il est dingue d’elle, précise-t-il.

Elle comprend le président russe : Nadezhda Arkhipova est à tomber.

— Ce que je vais vous demander à présent, enchaîne-t-il, dépasse tout ce que je pourrai jamais vous ordonner.

Elle inspire, elle emplit sa cage thoracique, comme avant de chanter.

— Je passe des heures à tenter de négocier avec Poutine, sans la moindre prise sur lui. Il me ment. Il ne cesse de nous mentir, sans vergogne. Il nous entraîne dans un truc dément, et on ne sait pas où il s’arrêtera. Lui non plus, d’ailleurs. C’est bien ce qui m’épouvante.

Le Président a déjà vidé son premier verre de Lagavulin, alors que d’ordinaire il peut le siroter une soirée durant. Il s’en accorde un second.

— J’ai besoin d’un levier. D’un levier exceptionnel. Je ne pensais jamais me résoudre à de telles extrémités, mais…

Il avise le décor du salon enserré dans le PC Jupiter, et plus particulièrement la console téléphonique d’un autre âge.

— … Vous comprenez ce qui est en jeu, Coralie ?

Elle se penche vers lui, et pose son index sur le verre de cristal. Il sourit et l’abandonne comme définitivement en l’écartant.

— Merci, fait-il, reconnaissant.

Elle cligne de ses yeux verts. Parfois, quand il le faut, elle reprend volontiers le commandement. Il déglutit, et :

— Détachez les meilleurs de vos éléments, et, dans les meilleurs délais, enlevez Madame Arkhipova.

Elle peut expirer, alors, vider son ventre. Elle n’a pas besoin de répondre. C’est un soldat. Elle obéit aux ordres, sauf si absurdes. Dans le cas présent, elle s’interdit de mettre en doute l’initiative présidentielle.

Il présente à nouveau le pouce, l’index et le majeur.

Trois.

— J’ai encore parlé au président Zelensky dans l’avion au retour de Bruxelles. C’est un garçon d’un courage hors du commun. Il a quitté sa famille ce matin quelques minutes après les premières détonations à Kiev. Il ne veut pas exposer son épouse, sa fille et son fils à son contact. Il est vain de lui proposer de l’exfiltrer. Il m’a assuré qu’il resterait jusqu’à son dernier souffle auprès de son peuple. Je suis époustouflé par son cran. Dans ce contexte, je vous demande deux choses, Coralie… S’il refuse que nous protégions directement les siens, et lui-même…

— Le groupe Alpha du SBU1 est parfaitement qualifié pour ces missions, le coupe-t-elle.

Et il n’aime pas trop ça : qu’on l’interrompe. Elle le sait, mais se l’autorise parfois.

— Oui, j’ai senti chez lui une certaine fierté à disposer d’une protection rapprochée professionnelle, aguerrie, loyale, à laquelle nous n’avons rien à apprendre, confirme le Président. Cependant, je lui ai garanti qu’à sa demande, et en cas d’extrême nécessité, nous sortirions sa famille du pays. Je lui en ai fait la promesse personnelle. Je me suis engagé et je tiendrai parole. Et je sais votre unité spécifiquement entraînée pour ça, avec des résultats hors normes.

Dans l’histoire contemporaine, les opérations d’exfiltrations du Service Action de la DGSE, quelles que soient les circonstances historiques, ont toujours été des succès : Michel Aoun à Beyrouth en 1991, Allassane Ouattara à Abidjan en 2002, celle des responsables du renseignement afghan en août 2021, sans compter toutes les extractions de notre personnel diplomatique dans les pays en crise.

— Vous ne déploierez pas de personnel spécialisé au contact du président Zelensky pour directement le protéger, néanmoins…

Il extrait une note d’une seconde chemise, rouge cette fois, protégée par le timbre très secret.

— Votre directeur m’a informé que vous étiez à l’origine de cette note…

Portant sur la présence du groupe « Demon » en Ukraine.

— … Vous n’aurez pas besoin d’attendre mon Vert Action…

D’un sourire entendu, elle lui indique déjà : très volontiers. Il reporte le regard sur les profils de Demon, Serguey, Alex, Kolia et Svetlana.

— Ils représentent la première menace pour Volodymyr…

Il referme la chemise et donne l’ordre :

— Trouvez-moi ces cinq tueurs, et entravez-les.

Elle se lève. Les minutes sont comptées. Il reste assis et, d’un geste, la retient :

— Coralie…

Elle le comprend soudainement. Ils sont jeunes tous les deux, n’ont jamais vraiment connu la menace de l’Apocalypse. Il dirige un pays en paix, sur un continent jusque-là préservé, grâce à des sentinelles comme le colonel Desnoyers. Elle comprend ce dont il a besoin, cette nuit du 25 février, à 0 h 46. Un peu d’humanité, après tout ça. Juste un peu d’humanité.

— Rodelinda ? fait-il…

Il ne lui a jamais demandé ça. Elle a déjà tué pour lui, contribué à rapatrier sains et saufs nos expatriés à Kaboul, vengé la mort de camarades au Sahel. Mais jamais ça. Elle gonfle progressivement son thorax et se présente à lui de trois quarts. Désormais elle fixe un mur sur lequel est accrochée une photographie noir et blanc d’un vieux silo nucléaire. Elle passe ses doigts non manucurés dans ses cheveux courts, ferme les yeux, et annonce juste :

— Normalement, c’est un duo… celui de deux époux qui se disent adieu.

Lui aurait pu être comédien de théâtre, mais sait-il pour autant chanter ? Alors, dans les profondeurs du plus secret des bunkers de la République, celui destiné au pire, s’élève, seule, une voix de pureté, celle d’un grand déchirement.

— Io t’abbraccio… e più che morte aspro e forte pel cor mio questo addio…

[Et plus terrible que la mort est pour mon cœur cet adieu…]

— … è più tiranno quell’affanno che dà morte e non uccide.

[… combien est cruelle cette détresse qui charrie la mort, mais ne tue pas.]

Puis, conservant ses épaules de trois quarts, elle se retourne vers lui. Il reste silencieux, le regard masqué dans les mains, enfin, lentement, il lève des yeux vides sur elle :

— Sauvez Zelensky !

1. SBU : service de sécurité ukrainien.

6.

Dans une rue de Kiev encore parfaitement éclairée, à proximité du complexe présidentiel, d’une démarche lente, assurée, Volodymyr Zelensky, entouré de sa garde rapprochée, dont Oleksiy Reznikov, son ministre de la Défense, déambule dans le silence. L’escorte longe les colonnes de la Rada, le Parlement. À cette heure, tout est calme. On entend même le claquement de leurs semelles.

2 h 48, heure de Kiev, nuit du 24 au 25 février.

En blouson et tee-shirt kaki, et sans gilet pare-balles apparent, le président ukrainien hume la nuit, et profite pleinement de cette respiration hors de son bunker. Il vient d’enregistrer sa première vidéo en extérieur, galvanisant son peuple, et appelant à la résistance. À cette heure, cette dernière se révèle déterminée et efficiente : les premières lignes de défense autour de Kiev tiennent, et l’avancée russe à Brovary a reflué. Mais de cela, Volodymyr Zelensky n’avait jamais douté. En levant les yeux, il repère des silhouettes sombres figées sur les toits des bâtiments publics autour d’eux : snipers couvrant les « points hauts ».

On n’entend plus la moindre explosion en périphérie.

Néanmoins, Vedmedi, son corpulent chef d’escorte – au-delà du double mètre, brun et à moitié chauve –, chef de l’équipe Alpha du SBU chargée de la protection rapprochée du Président, un pas dans le dos de son patron qu’il trouve beaucoup trop téméraire, le prévient par-dessus son épaule droite :

— Ça ne sent pas bon, Vovan…

« Vedmedi », qui signifie « ours » en ukrainien, peut interpeller Zelensky par son surnom : il est devenu le plus intime du Président, ne le lâchant jamais, de jour comme de nuit. Et à présent, en battle-dress, gilet tactique et casque de combat comme les autres membres de l’escorte, il couvre le dos de son patron, mallette kevlar à la main gauche, Glock à la main droite.

— Tranquille, Paddy…, modère le Président.

Vovan, pour sa part, ayant été doublure voix de l’ours Paddington lorsqu’il était comédien, surnomme ainsi son principal garde du corps.

— Vraiment trop calme, renchérit Reznikov, le ministre de la Défense barbichu et fines lunettes cerclées, en surveillant le ciel.

Vedmedi, d’un regard à Nacky, la Belette, son binôme, aussi fin que son collègue est massif, placé sur la gauche du Président, AK-47 à canon court au poing, signifie : on met Vovan à l’abri. Et ce sans ménagement.

— Ces cochons de Moskals1 ne vont pas tarder à nous assaisonner…, argumente d’abord l’officier de sécurité, puis d’une voix posée, ferme, n’appelant aucune réplique : Retour au nid, Vovan.

Vedmedi, qui en impose par sa présence dissuasive, jouit de la pleine confiance du Président, en raison aussi de sa légendaire intuition naturelle.

Avant même que ne retentissent les sirènes lugubres, deux éclairs d’un jaune intense zèbrent le ciel de Kiev. Vedmedi transmet un ordre dans son commutateur, tout en déployant la valise kevlar sur les épaules du Président, autour duquel s’est resserrée brusquement l’équipe Alpha One. En moins de vingt secondes, deux 4 × 4 Mercedes noirs classe G Brabus ont surgi. Zelensky est comme propulsé à l’arrière du premier véhicule par Paddy.

Dans moins d’une minute, il sera placé à l’abri, dans le dédale souterrain de son bunker.

Les deux puissantes déflagrations au-dessus de la capitale n’ont pas surpris Max et Rodrigue dans leur deux-pièces au troisième étage de leur immeuble d’habitation de la rue Pyrhova, qui fait quasiment l’angle avec le boulevard Shevchenko. Ils sont maintenus en alerte veille devant leur téléphone satellitaire. Qui vient de retentir. « ATA » apparaît sur l’écran de l’Inmarsat Isatphone 2.

Dans l’obscurité de la pièce et le hululement des sirènes, Max décroche en allant vers la baie vitrée sur laquelle ils ont apposé en croix de l’adhésif renforcé. Au nord le ciel est illuminé jaune orange.

— Max à l’écoute, patronne.

La liaison, opérée par un satellite géostationnaire à 36 000 kilomètres de la Terre, est parfaitement stable. Sur la ligne cryptée, la voix d’Athéna claque :

— Les conneries, c’est fini tous les deux. Vous n’êtes plus en mode permissif.

En début de soirée, à Brovary, ils n’avaient pas respecté les instructions pourtant claires : aucune présence tolérée sur zone de confrontation. On n’expose plus le personnel. Ils s’étaient extraits très difficilement du champ de bataille, et avaient mis plus de quatre heures à rejoindre leur logement dans le centre de Kiev, à toute proximité de la cathédrale Saint-Volodymyr.

— Restez à la maison, et rendez compte toutes les heures à la station P…

P comme Pedro, lui aussi en veille cette nuit à la Centrale.

— Vous ne bougez pas vos petits culs de votre position, sauf pour descente impérative aux abris, ou bien obligation de dégagement. Reçu ?

— Reçu, patronne.

— Sinon ?

— Ça vient de péter au nord-ouest, au-dessus d’Obolonskyi…

Max et Rodrigue appréhendent désormais parfaitement la géographie de leur nouvel environnement.

— … Deux boules de feu dans le ciel. Peut-être l’interception de missiles russes de croisière ?

— Je répète : ne faites plus les cons, et restez branchés.

— Reçu.

— Terminé.

Résigné et penaud, Max considère son combiné satellitaire. Ni lui ni Rodrigue ne savent pour la capture de Lucile et Gloria. Ils n’ont aucun contact, sauf nécessité, avec les quatre autres binômes prédisposés par le SA, et encore moins avec les autres éléments du Service en Ukraine. Chaque équipe opère en autonomie. Le décloisonnement sera décidé par l’état-major en cas de boulot commun, et alors Max sera patron de la manœuvre.

— Bon, ça a été bref, commente Rodrigue, le sourire aux lèvres, avec son accent catalan prononcé.

— Elle nous bénit, ajoute Max l’air contrit.

Alors que ça bouge dans le couloir de l’étage. Rodrigue déplace son imposante carcasse pour prudemment entrebâiller la porte d’entrée : Oleg et Maria, leurs charmants voisins trentenaires, avec Klara et Andriy, leurs jeunes enfants dans les bras, doudous compris, s’apprêtent à dégringoler, sac sur le dos, pour la première fois hors exercice, à l’abri situé dans la cave profonde de l’immeuble années 1970, où l’on préfère se réfugier plutôt que dans la plus proche des stations de métro, Universytet. Rodrigue s’avance dans le couloir, proposant son aide en français : Maria, qui travaille dans une société d’export, comprend parfaitement la proposition du grand barbu. Elle rit, retourne dans son appartement, en ressort amusée, et tend la caisse de voyage du chat Olympe à l’agent du Service Action. Max se bidonne sur le seuil de leur deux-pièces. Ils ont vite fait copains avec leurs plus proches voisins, et se sont rendus à toutes les fêtes organisées, Rodrigue flirtant gentiment depuis trois mois avec Dariya, la belle quinqua blonde du dessus. Ils se rendent serviables. Comme l’ascenseur est souvent en panne, ils montent les courses des anciens de l’immeuble, qui en échange les ravitaillent en vouchkas, boulettes de pâte aux champignons, ou bien en kaspiounak, potage à la choucroute dont raffolent les deux techniciens de la télévision française. Comme ce sont d’excellents bricoleurs et qu’ils disposent d’une épatante caisse à outils, ils ont déjà monté trois bibliothèques dans l’immeuble, et Dariya, consciente de son irrépressible et considérable influence sur ce pataud de Rodrigue, profite abusivement de son esprit solidaire en lui faisant retaper une partie de son coquet studio. Le week-end dernier, le premier expert en combat rapproché du Centre parachutiste d’instruction spécialisée – le fer de lance du SA –, et peut-être le moniteur de combat le plus féroce de l’unité, a refait le carrelage de la salle de bains de la belle encore inaccessible, et exigeante sur la qualité du travail : évidemment le sujet récurrent des vannes de Max, ce diablotin que parfois Rodrigue envisage de corriger de ses grosses paluches. Les deux agents français se dévisagent : ils se relaieront à l’abri, en laissant toujours l’un d’entre eux auprès de l’Inmarsat. Max sait que Rodrigue trépigne de rejoindre sa désirée dans la cave. Elle a dû oublier deux trois trucs dans les étages et, invariablement, lui fera faire quelques allers-retours. Le colosse barbu, Olympe à bout de bras – qui miaule sans interruption, c’est une femelle siamoise –, se saisit en grommelant d’un pack d’eau minérale Morshinksa dans la cuisine, avant de filer par les escaliers vers l’abri, pendant que Max se mord les lèvres, réprimant un fou rire.

Parfois, souvent, la guerre, c’est aussi ça.

Athéna vient de couper la communication avec PMR, pour Point Max Rodrigue. Elle ne décolère pas : ces deux idiots sont allés s’exposer au-devant des troupes d’élite russes, et ont manqué de se faire cartonner. Elle replace son casque audio sur les oreilles, alors que l’hélicoptère de transport Cougar gîte tout à coup, et quitte brusquement de l’altitude pour s’aligner sur son objectif : la dropping zone subitement éclairée à moins de 500 mètres droit devant. On aperçoit à proximité immédiate l’éclairage de sécurité d’un avion-cargo au sol. L’hélico camouflé combat « Europe », vert-terre-noir, coupe au-dessus d’une petite route de campagne, et rugit à la verticale de la zone secret défense de la base aérienne 105 d’Évreux-Fauville, site de l’escadron Air du Service Action : le GAM-56.

Au même moment, Kassim, en parka cirée et sac sur le dos, s’apprête à grimper dans l’Hercules C-130 par sa rampe arrière. La soute de l’avion de transport est chargée de caisses métalliques enveloppées dans des filets de chargement et déchargement, montées sur palettes glissées sur les rails et rouleaux du Cargo Handling System. Six hommes, hors l’équipage navigant, sont déjà installés dans l’habitacle : opérateurs du CPIS, ou bien nageurs de combat du CPEOM, vêtus de chaudes tenues civiles, tous formés à délivrer du matériel létal et à instruire en temps accéléré les bénéficiaires de la cargaison. De tous les hommes projetés cette nuit en Ukraine depuis la BA105, Kassim sera le seul à quitter l’enceinte de l’aéroport de Tchernivtsi pour prendre la route de Kiev. Au moment où il pose le pied sur la rampe, retentissent les turbines d’un hélico de transport en approche pour atterrissage. Kassim déporte son regard sur les cinq silhouettes qui s’extraient de l’appareil, pales encore tournantes. Il reconnaît tout de suite deux d’entre elles. D’un œil, il vérifie l’heure sur son chrono : le décollage sera décalé de quelques minutes.

— Deux ou trois, pas plus, le rassure Athéna, vêtue d’un anorak léger Eider, en gagnant la zone d’embarquement de l’Hercules.

Avec l’Ange derrière elle, yeux bleus étincelants et grand sourire de celle qui part aussi en voyage. Jean, parka fourrée, bonnet noir.

— J’ai pensé qu’un peu de compagnie moins testostéronée adoucirait le voyage, Kass’, indique la patronne du Service Action, en avisant le personnel déjà en place dans la soute.

Auquel se joignent trois nouveaux opérateurs, bardés de matos.

— Angélique t’expliquera en route. Vous avez du temps pour vous accorder, soupire Athéna.

Dans un vrai regret. Puisqu’elle ne quitte pas son poste de commandement à Paris. L’Ange s’est déjà laissé happer par la soute, laissant brièvement en tête à tête le chef du SA et Kassim.

Athéna se rapproche de lui, au moment où les 4910 chevaux des turbopropulseurs Allison du C-130H s’ébrouent, signifiant décollage immédiat. La nuit sera courte, mais elle a tenu à accompagner Angélique jusqu’au tarmac de la zone DGSE de la base aérienne 105. Pour dire, surtout, au revoir à Kassim. Il lui en sait gré. Elle cache bien son émotion, elle aussi, mais tout les ramène six mois plus tôt.

À la nuit du 25 au 26 août 2021, dans le compound Thalès de North KAIA, zone nord de l’aéroport international de Kaboul.

Depuis neuf jours, le lieutenant-colonel Lofti, alias Kassim, tente de trouver les quelques heures de sommeil que l’action quotidienne daigne lui accorder. Toujours dans son pick-up blindé : il ne quitte jamais son véhicule. Dans la débâcle, l’informel prévaut. Et, dans les compounds de KAIA, lieux improvisés de campement sommaires, les forces spéciales américaines se sont fait spécialité de voler les véhicules blindés, très convoités dans ces derniers jours chaotiques, alors que Kaboul tombe dans les mains talibanes. Quatre nuits plus tôt, des combattants SEALS ont chouré cinq véhicules appartenant aux services de l’ambassade de France et à leur escorte du RAID. Aussi, Kassim veille férocement sur son pick-up Ford Raptor, son principal outil de travail, avec lequel lui et son équipe du SA effectuent depuis le 15 août des allers-retours très aléatoires entre la capitale afghane et l’aéroport international, aux motifs d’extractions d’agents, de sources, de fixeurs, ensuite laissés aux bons soins des autorités diplomatiques pour évacuation aérienne.

La mission de Kassim et de ses trois binômes : localiser les principaux collaborateurs afghans de la DGSE, et les alliés de la Boîte, dont les chefs du National Directorate of Security, le service de sécurité afghan, les guider jusqu’aux portes principales de l’aéroport à fin de récupération, et, le cas échéant, les « pêcher » dans Kaboul et les extraire du piège taliban. Deux autres binômes de l’Action ont pour charge la protection du chef de poste DGSE et de son équipe, également délocalisés sur le compound de l’entreprise Thalès où s’est déployé le poste de commandement diplomatique, policier et militaire français qui supervise avec brio les opérations d’évacuation. Service Action de la DGSE, superflics du RAID, commandos de l’Air du CPA10 du commandement des opérations spéciales, et ceux du 5e Cuirassiers, attaché de Défense, personnel diplo : tout le monde bosse en interopérabilité, sans plus aucune querelle de boutique qui vaille. Les heures sont comptées, et il ne faut abandonner personne sur place. Chacun a du respect pour l’autre. Et plus encore pour le patron de l’opé, alias SEMA : Son Excellence Monsieur l’Ambassadeur, jeune quinqua énergique, sportif, plus que vif cérébralement, qui ne ménage rien, devenu chef de bande solidaire, porté par une cohésion hors du commun, et peut-être unique dans l’histoire diplomatique récente de la République. « Un pour tous et tous pour un » résume tout.

Kassim dirige depuis quatre années la cellule AA, Action Afgha. Mais, en réalité, il opère dans le pays depuis la fin des années 1990, d’abord au plus proche de Shah Ahmed Massoud jusqu’à son assassinat, puis des grands chefs de guerre pansheris. Kassim, physiquement, pourrait être né à Kandahar ou à Mazar-e Sharif. Par ailleurs, il parle couramment le dari, ainsi que les deux langues pachto. Dans la Boîte, il est devenu l’« Afghan ». Et ces premières heures du 26 août, il est barbu en diable, poivre et sel, avec des yeux de feu qui pourraient être ceux de l’ennemi.

Dans l’habitacle du Ford Raptor, il ne fait que sommeiller, la boîte à gants ouverte, Glock 19 sécurité libérée, et HK MP-7 compact sur le siège passager. La radio reste allumée. En fait, Kassim attend. Il a quasiment rapatrié tout son monde. Restent Ketab et sa petite famille. C’est ainsi qu’est nommée la principale source talibane de Kassim, « Ketab » signifiant « livre » en langue dari. Parce que sa source active consciente parle comme un livre, de manière encyclopédique. Depuis quatre ans, il fournit d’inégalés renseignements à la France. Dont notamment un message début mai détaillant les premiers axes de progression des talibans, suite au retrait américain annoncé.

Depuis deux jours, Ketab n’émet quasiment plus. Le dernier message transmis depuis un portable prépayé indique qu’il recherche les moyens de se rapprocher de KAIA sans se compromettre, lui, son épouse et ses quatre enfants. Les six sont prioritaires sur les prochains embarquements. C’est la dernière mission de Kassim sur cette terre qui lui a tant donné, tant appris. Il y a perdu des amis, et des illusions, et gagné en humanité. Puisque le cœur du monde cogne ici.

À cette heure, l’effervescence – tout de même assez contrôlée – qui règne sur cette partie de la zone aéroportuaire est retombée. L’équipe DGSE « plante la tente » dans le coin logistique de la base-vie. Les conteneurs ayant été pris d’assaut, agents et chef de poste dorment sur les palettes ou dans les véhicules appartenant au Service, comme Kassim. De toutes les manières, dans quelques heures, c’est fini. La débandade US, ayant entraîné le collapse du pays, s’achèvera très vite. Dans les regards des Marines, des SEALS, des bérets verts, on peut lire les mêmes expressions que celles captées à Saïgon en avril 1975 : la résignation se mue en fatalité, la fatalité en honte, la honte en épuisement. Plus personne ne parade. À présent, il faut s’arracher d’ici dans l’ordre régi par la très grosse machinerie de l’armée américaine, en sauvant l’essentiel : sa peau.

Les paupières de Kassim se ferment inexorablement. Mais, tout à coup, il se redresse : une silhouette un peu moins épaisse que celles des sentinelles des patrouilles qui tournent ici la nuit s’est approchée du pick-up, et toque à la fenêtre droite du véhicule. Il empoigne le pistolet-mitrailleur HK MP-5, mais pour le glisser sur le siège arrière, et déverrouille la portière.

« J’adore » de Dior s’invite dans le Ford Raptor qui sent plutôt le tabac brun, le mec, et la graisse des armes. Visite nocturne de la patronne en personne.

Le 16 août, elle a débarqué de l’A400M, « wagon » de la section du commando parachutiste no 10 de l’Armée de l’air, projeté en appui des opérations d’évacuation. Accompagnée d’un binôme supplémentaire du SA. Il est rare que la patronne se déplace sur le théâtre des opérations. Mais l’Afghanistan et l’Action, c’est une histoire à part. À l’heure où la page se referme, elle se devait d’être auprès de son équipe, et depuis qu’elle est arrivée, elle participe pleinement aux missions quotidiennes. Si elle ne s’expose pas hors de l’enceinte aéroportuaire, elle est présente aux portes pour la sécurisation et l’accueil des exfiltrés. Elle gère aussi les transmissions à l’état-major de la Centrale, allégeant la charge de boulot de Kassim.

Comme toutes, comme tous, elle est rompue, mais tourne à l’adrénaline, habituée à si peu de sommeil. L’ambassadeur lui ayant laissé le partage de la douche de son conteneur, elle est toujours nickel. Cheveux courts jais propres, teint mat légèrement cuivré par le soleil continental, elle resplendit malgré la fatigue accumulée. Il ne lui propose pas de clope : elle ne fume pas. Avant ces journées et ces nuits, ils se connaissaient peu. Elle avait pris son commandement quelques mois auparavant, et lui n’avait effectué qu’un seul retour en France entre-temps.

Après avoir pris place sans un mot à côté de son subordonné, elle inspire longuement, se défait de son gilet tactique qu’elle laisse tomber sur ses bottines, puis ouvre son blouson kaki et relâche la bretelle cuir de son holster qu’elle porte à gauche sous son aisselle. Elle est plutôt Glock 19, sa préférence à elle. Dans le Service, on dit qu’elle tire comme elle respire, et est aussi à l’aise avec les armes de poing qu’avec celles de tir de précision, sa spécialité dans les Armées, lorsqu’elle dirigeait les commandos montagne de son régiment de chasseurs alpins, le 27e BCA. Elle aussi a brillamment servi en Afghanistan, s’étant extraordinairement illustrée pendant la bataille d’Alassaï en Kapisa en mars 2009. Les « talebs », elle connaît. Elle en a eu nombre dans sa ligne de mire. Et les a effacés. Elle partage avec Kassim le goût des marches silencieuses sur les crêtes, la limpidité, les crépuscules ciselés, et les sourires afghans. Ils n’ont pas besoin de se raconter tout ça.

Ils ne parlent pas. La journée a été rude avec deux dégagements très compliqués, tendus à l’extrême avec les talibans, à Abbey Gate, l’accès principal à l’aéroport désormais cerné. Tout le monde, depuis quelques heures, craint, avec l’accumulation de la foule aux trois portes, un désastre majeur : un attentat commis par la faction rivale des talibans, l’État islamique au Khorasan.

Et puis Athéna sait Kassim excessivement préoccupé par l’absence de Ketab, son ultime obsession. La France est pleinement redevable à cette source miraculeuse, et il est de leur devoir de le ramener avec tout le monde.

— Ou bien de rester, laisse tomber Kassim.

Puisque la question est venue dans le Ford Raptor. Dans moins de quarante-huit heures, l’évacuation française sera bouclée. Athéna est venue pour en discuter, sereinement, avec Kassim.

— Je lui en ai fait le serment, appuie l’agent du SA.

Bien entendu, elle comprend. Mais ici, elle est le chef, et c’est elle qui décide. Et elle ne laissera aucun de ses éléments en Afghanistan. S’il reste en territoire taliban, Kassim sera vite identifié, et deviendra, au mieux, un prisonnier politique. S’ils ne l’ont pas démembré avant.

— Serment ou pas, tu suis, c’est tout, prévient-elle calmement.

Il se tourne vers elle, dans la pénombre. Elle sent bon. Yeux verts contre yeux très bruns. Lui, finalement si vulnérable. Elle, finalement un peu au bout de tout. Pourquoi pas ? Puisque demain, l’un, l’autre, que seront-ils donc ?

Il tente.

Coule sa main gauche sous le menton de sa patronne. Elle maintient son regard dans le sien. Fixement, sans changer d’expression. Elle se fige un rien. Certainement pas une invitation, mais pas non plus une prévention. Il descend les doigts sur la gorge de son chef, effleure le col de son tee-shirt camo, et trouve le contact soyeux d’une brassière de sport, sous laquelle il laisse aller son index et son majeur. De la tiédeur, de la chaleur, il se penche sur les lèvres de sa visiteuse. Elle se laisse faire, et l’attend.

Lumière crue tout à coup sur eux. Une sentinelle du CPA10 braque sa frontale sur le pare-brise avant. Elle dégage les doigts de Kassim, referme son blouson. Kassim lève une main rassurante vers le commando para de l’Air, tandis qu’Athéna s’apprête à sortir du véhicule.

Tout va bien.

Quatorze heures plus tard. 26 août, 16 h 2.

Zone logistique du compound Thalès. Kassim démarre son Raptor et se met en route pour tenter de franchir les checkpoints et gagner les abords d’Abbey Gate. Il a reçu trois minutes plus tôt le message tant attendu : Ketab se trouve, avec sa famille, dans la grande confusion de la nasse humaine faisant pression sur ce dernier accès encore ouvert.

Athéna, au cœur du compound, dans un groupe composé des décideurs, ambassadeur, attaché de défense, chefs de sections du CPA10 et du 5e Cuirassiers, en attente des deux derniers bus d’Afghans exfiltrés par la France et jusque-là coincés par les talibans au terminal sud de l’aéroport, observe s’éloigner le véhicule de Kassim, alors que l’ambassadeur vient d’ordonner que plus personne ne se rende aux portes de l’aéroport : les Américains ont averti de l’imminence d’un attentat. Athéna s’écarte du groupe, et communique depuis son talkie sur fréquence cryptée :

— De Louve Alpha à Kolibri…

Kolibri ne reçoit plus. Il a coupé sa radio.

— De Louve Alpha à Kolibri…

Puis elle se résout :

— Connard…

À 17 h 53, Athéna, cette fois en treillis de combat, rassemble avec trois binômes les derniers matériels DGSE encore dans les conteneurs, pour empaquetage, mise en caisses ignifugées, le tout sous haute surveillance, pendant que le chef de poste se trouve auprès de l’ambassadeur. On plie, dans la douceur du soir. Sans le moindre état d’âme. Le dernier vol est peut-être annoncé pour la nuit. Toujours aucune nouvelle de Kassim qui doit galérer à un checkpoint, son quotidien depuis dix jours. Athéna reste concentrée sur les procédures. Chaque minute compte.

Et à 17h54, une détonation secoue KAIA. Déclenchement de la sirène de l’alerte US ground attack. Ça a pété quelque part. Les hommes de l’Action ont déverrouillé leurs HK-MP5, prêts à l’engagement, pendant que les commandos du CPA10 bouclent les accès du compound, et que les hommes du RAID se placent en protocole protection. Le chef de poste DGSE s’est abrité avec l’ambassadeur dans le bunker prévu à cet effet, d’où parviennent vite les premières infos : un attentat kamikaze a frappé Abbey Gate.

Dans la nuit du 26 au 27 août, Athéna n’a toujours pas embarqué dans l’A400M de l’Armée de l’air. Le dernier vol d’une noria qui depuis le 17 août aura évacué 2 805 personnes aux bons soins de la France et de son ambassadeur.

Elle demeure au bas de la rampe arrière, encore en treillis et gilet tactique, guettant un dernier mouvement de véhicules vers l’Airbus prêt au décollage. Elle sent derrière elle la présence rassurante mais ferme de l’ambassadeur, couvert par ses officiers de sécurité, qui lui glisse, très calmement :

— Athéna, on y va, maintenant.

À bord de l’A400-M, 125 passagers de la dernière chance attendent impatiemment, les uns sur les autres. L’ultime départ pour la France via une escale à la base aérienne 104 d’Al Dhafra aux Émirats arabes unis. Elle capitule. Elle recule vers la rampe, entraînant avec elle le repli du dernier binôme de protection du CPA10, alors que le décollage va s’effectuer sous l’ultime vigilance des snipers paras de la 82e Airborne. Les moteurs de l’Airbus sifflent dans la nuit afghane. Elle se couvre la gorge d’un voile sombre. Sans précipitation, elle remonte la rampe derrière le pas alerte du diplomate et de ses « épaules » du RAID, et ne se retourne plus. On a compté 185 victimes dans l’attentat d’Abbey Gate, dont 13 Marines. Le Ford Raptor de Kassim a été identifié dans les véhicules blastés par la déflagration. Aucune nouvelle depuis, pas la moindre trace de l’agent. Elle entend la porte de l’Airbus de transport militaire se compresser derrière son passage et celui des deux commandos.

Fin de désengagement.

Ketab et les siens n’avaient pas survécu à l’atrocité d’Abbey Gate. Kassim, si. Mais n’avait communiqué que neuf jours plus tard, parfaitement indemne, depuis l’un de ses refuges au Panshir, organisant lui-même son exfiltration par le Tadjikistan, puis pris en compte à Douchanbé par une équipe dédiée.

Placé en congés pendant deux mois, puis projeté au Mali. Et ce 25 février bien avant l’aube, prêt à décoller pour l’Ukraine.

Elle sent toujours aussi bon.

Et avant que les vérins de la rampe de l’Hercules ne se tendent pour fin d’embarquement, dans les effluves de carburant, elle lui dit, ses doigts gantés effleurant ceux de son agent :

— Bonne route, Kassim.

1. Moskals : terme injurieux donné par les Ukrainiens aux Russes.

7.

Réveil en sursaut.

25 février. 5 h 2.

Elle s’était accordé trente minutes de sommeil, grand max, sur le tapis de sol posé dans un coin de son bureau provisoire de la caserne Mortier. Elle n’avait même pas pris le temps de se déshabiller. C’est Lila, de permanence état-major SA, qui lui a saisi l’épaule pour lui signifier l’appel satellitaire entrant Kolibri.

Elle reprend ses esprits :

— Louve Alpha à l’écoute.

— Landing dans…

À l’avant de la soute du C-130, Kassim, debout, mais s’accrochant à une ridelle, se penche vers le cockpit où Jojo, le commandant qui pilote l’Hercules de l’escadron air du SA, présente deux doigts :

— … Deux minutes.

— De Louve Alpha à Kolibri et Nitouche : je reste avec vous.

Elle avait exigé un appel à l’atterrissage. Comme pour être au plus près d’eux tous. Ce vol serait le premier d’une longue série d’opérations aériennes clandestines (OAC), mais certainement le dernier à destination directe du territoire ukrainien, dont le ciel ne permettrait plus dans les prochaines heures ce type de manip’.

Dans cet Hercules C-130 : dix « pax1 » du Service Action. Trois officiers : l’Ange, Kassim, Iskander du groupe nageurs de combat, et sept sous-officiers, nageurs ou moniteurs de combat spécialisé. Dix éléments concentrant tout le savoir-faire et l’essentiel des spécificités offertes par le SA aux autorités. Cinq d’entre eux sont affectés à la première livraison de matériel létal que donne la France à l’Ukraine. Ils acheminent, délivrent le matos, et instruisent les servants ukrainiens d’antichars. Pour cette première opération, la France, soucieuse de ne pas apparaître comme belligérante, et attendant une initiative commune européenne pour distribuer de l’armement revendiqué, livre ce matin du matériel « démarqué », et plus précisément des lance-missiles antichars Javelin et leurs munitions, achetés à cet effet sur le marché américain. Ce dont ont besoin expressément et d’urgence les défenseurs ukrainiens. Ces deux dernières nuits, les Russes ont « cassé » les capacités aériennes ennemies. Les forces armées ukrainiennes remporteront la bataille au sol, en stoppant l’offensive terrestre de l’agresseur. Dans cette configuration du champ de bataille, les antichars représenteront l’alpha et l’oméga, donnant l’avantage à la défense dans les zones de « rencontre ».

La première mission du SA dans ce contexte est donc la livraison clandestine de matériel défensif, mais, comme Athéna l’a encore répété la veille au soir au chef de l’État : son unité est un couteau suisse. Sur proposition du directeur général de la Sécurité extérieure, le Président peut décider de l’emploi du Service Action pour d’autres missions : le recueil de renseignements sur le théâtre d’opérations – l’actuel job des binômes déjà projetés à Kiev –, la protection rapprochée de personnalités sensibles et celle de nos officiers de renseignement, les opérations d’exfiltration, et les « entraves », décrétées très exceptionnellement.

Protection rapprochée : c’est l’équipe de Nitouche, alias l’Ange, qui s’en charge, avec pour instruction de venir en appui à la sécurité de la Première dame, Olena Zelenska, et de ses deux enfants, Aleksandra et Kyrylo, ainsi que le président de la République en est finalement convenu avec son homologue ukrainien. Et d’activer une exfiltration de la famille hors le territoire si nécessaire, via l’ambassade de France. Le groupe N, pour Nitouche, opère sous couverture d’une équipe cinéma légère tournant un documentaire choc sur les heures vécues par Olena au cœur de la crise. L’Ange est secondée par Iskander, géant blond, et deux autres agents, Phil et Julius. Angélique est réalisatrice, Iskander chef op’, Phil ingénieur son, Julius assistant de production et homme à tout faire. Identités fictives déjà utilisées au Nord Nigeria quatre mois plus tôt pour approcher au plus près Boko Haram, au profit d’une vraie-fausse boîte de production à Issy-les-Moulineaux. Tous les quatre assurent côté technique cinéma.

Entraves, signifiant éliminations : c’est la responsabilité assignée à Kassim. La cible : le groupe Demon, dans son intégralité. À cette fin, Kass’ sera assisté de Max et Rodrigue, tueurs aguerris. Les trois agents, issus de la même composante de l’Action, le CPIS de Perpignan, sont full qualifs, et seront regroupés dans la cellule dénommée K. Ils redeviennent tout à coup un groupe Vampires, ainsi que sont désormais désignées les cellules constituées pour les opérations ciblées réservées. Pendant les trois heures de vol entre la base d’Évreux et la piste de Tchernivsti, l’Ange a servi de répétitrice à Kassim sur son IF de secours : Kassim est Mohammed Bekri, homme d’affaires algérien basé à Genève, amoureux d’une jeune prof ukrainienne, Valerya, encore coincée à Kiev, où il accourt pour sortir sa jeune fiancée de la capitale. Depuis la veille, un portable émet depuis Kiev sur celui de Mohammed. Échange de SMS passionnés, et parfois cochons. Les messages amoureux sont rédigés par Max, avec pour consultant expérimenté Rodrigue.

— Une minute, signale Kassim dans son satellitaire.

Coralie est debout, sortie de son bureau en mode walking-talk dans un long couloir où déjà l’on s’active. Le SA en configuration conflit, c’est du 24 heures/24. Elle croise sans un mot son adjoint, Pedro, absorbé par une somme de « télégrammes2 ». D’un regard, ils se comprennent. Elle descend dans la cour de la caserne, dégringolant vingt marches. Elle cherche toujours son rythme cardiaque, sans vraiment le trouver. Depuis la veille, elle est bousculée. Elle sait son professionnalisme remis en cause. Mais le jugement des autres compte peu à ses yeux, lorsqu’elle doute perso de sa rectitude. Quand il le faudra, elle prendra ses responsabilités, celles qui s’imposent.

Pour le moment, l’heure est aux urgences. Elle ne tient pas en place. Elle est avec eux : à l’approche en vol tactique de Tchernivtsi Airport, au sud-ouest du pays, près de la frontière roumaine, spot choisi car encore opérationnel, plus aucune des bases des forces aériennes ukrainiennes ne l’étant désormais. Pour des raisons de sécurité, la manip’ sera réduite à vingt minutes chrono, déchargement compris, afin de maintenir l’appareil au sol un temps minimal. Rotation express.

— Trente secondes. Clear !

C-130 aligné sur les balises secondaires des 2 200 mètres de la piste de CWC Tchernivtsi. Perte progressive et rapide d’altitude. Elle entend Jojo le pilote gueuler :

— Go !

Pour largage de leurres, et contre-mesure antiaérienne. Au cas où.

Elle est totalement avec eux, dans le souffle court de Kassim, les yeux intensément bleus de l’Ange, le sang-froid inégalé d’Iskander. Avec eux treize, les trois navigants et les dix agents. Dans le vrombissement des quatre turbopropulseurs Allison T56. Opération aérienne clandestine du SA sur le sol ukrainien.

— Dix !

Coralie a stoppé au centre de la cour, bien avant le point du jour.

— Trois.

Elle apaise son rythme cardiaque.

— Deux.

La voix de Kassim, sublimement profonde :

— Un.

Elle se mord la lèvre inférieure. Très profonde :

— Toucher.

Encore un instant. Dans son combiné, elle perçoit la fureur des moteurs couplée à celle des aérofreins, puis :

— Roulage en cours, patronne.

— De Louve Alpha à Kolibri. Terminé.

1. Pax : passagers.

2. Télégrammes : notes de la DGSE.

8.

25 février. Matinale de France Inter, 8 h 15. Question de Nicolas Demorand au ministre des Affaires étrangères :

— … « L’aider [le président Zelensky] si nécessaire », cela signifie quoi ?

Réponse du ministre :

— Nous prendrons les dispositions qu’il conviendra de prendre.

— Ça veut dire l’exfiltrer au besoin ?

Embarras soudain du ministre, répétant :

— J’ai dit : nous prendrons les dispositions qu’il conviendra de prendre.

Grimace du directeur général à l’ouverture de la réunion des « patrons », où tous écoutent d’une oreille le début de l’interview du ministre sur Inter.

Dominique, directrice du renseignement, Charles, directeur des opérations, Béatrice, dircab, Coralie, chef du Service Action. Tous autour de la table ronde ont capté l’imprudence ou la maladresse du ministre. Pour les Russes ce sera désormais clair, et rien ne trompera le GRU et le SVR1 : « dispositions » signifiant le déploiement déjà opérationnel de l’Action en Ukraine, et plus particulièrement celui des agents du Centre parachutiste d’instruction spécialisée de Perpignan, spécialement entraînés à la protection rapprochée, aux exfiltrations délicates et au combat urbain. Charles tord du museau. Il ne déteste rien autant que lorsque l’autorité politique met en difficulté son personnel. L’ennemi est officiellement prévenu, et les agents projetés un peu plus exposés encore. Il va prononcer un truc définitif et grossier dont il possède le secret. Le directeur général l’arrête d’un geste :

— C’est bon, Charles, on sait… N’exagérons rien et relativisons : le ministre n’a rien dévoilé qui puisse étonner les Russes.

Le DG se veut élément modérateur. D’autorité, il l’est. Coralie entame son brief pour couper court à toute perte de temps inutile. Le matériel a bien été acheminé par voie aérienne et délivré à 6 h 15 heure locale. Les groupes N et K rejoignent actuellement Kiev par la route, dans des « wagons » différents, leur progression étant facilitée par le trafic quasi nul en direction de la capitale, alors que dans le sens inverse, un embouteillage interminable encombre les axes vers le sud et surtout l’ouest. Coralie a hâte d’être libérée du meeting : un taf monstrueux l’attend. Mais il faut encore évoquer deux sujets majeurs.

1. – Le partage du renseignement aux « cousins » ukrainiens.

Sur ce point, un tri minutieux doit être effectué. Une cellule sous l’autorité de Dominique a été constituée à fin de décision sur ce que l’on fournit au SBU, ou pas.

Quant à la question de la menace du groupe Demon envers le président Zelensky, la directrice du renseignement se veut très claire :

— Ça, c’est trop sensible. On ne donne pas.

Le débat qui agite les décideurs de la DGSE est conditionné par une évidence : les services de renseignement ukrainiens et en premier lieu le SBU, héritier du KGB d’antan, sont truffés de taupes russes. Informer les Ukrainiens sur le groupe de tueurs de Wagner, c’est certainement prévenir Moscou, et mettre en danger la cellule de Kassim. Du reste, les responsables du SBU ignorent tout du dispositif clandestin DGSE à Kiev. Ils ne dialoguent qu’avec Peter, le chef de poste ès qualités du Service, qui lui-même est découplé pour le moment des équipes du SA. Cloisonnement total.

Charles se tourne vers Coralie, sa voisine de droite à la table de réunion perso du directeur général :

— Kassim devra se démerder pour localiser ces salopards.

— On a déjà deux, trois idées, rétorque Coralie.

Dominique sourit ostensiblement. Dans la grande famille DGSE perdurent d’épais poncifs. On se vanne volontiers, surtout parce que l’on respecte le savoir-faire de l’autre. Mais pour la direction du renseignement, aux opérations, et à l’Action en particulier, « on ne pense pas trop ». Charles, qui n’a rien raté de l’attitude narquoise de sa collègue adorée, lève un sourcil. Hermès, le DG, intervient à nouveau en ouvrant pacifiquement les mains :

— On vous fait entièrement confiance, Coralie, merci. Point suivant.

2. – L’opération « Mozart ».

Le DG se tourne, comme à regret, vers ses deux principales collaboratrices :

— Chères Dominique et Béatrice, vous nous laissez un moment, s’il vous plaît.

Quand c’est ainsi, elles savent : une opé réservée Jupiter. Elles quittent momentanément le bureau, au grand soulagement de Charles qui ne fait rien pour le cacher. Puis le DG plante ses yeux dans ceux de Coralie qui ne les baisse pas :

— Sur Mozart, on n’a pas droit à l’erreur.

— D’évidence, grogne Charles.

Hermès reste dans le regard de Coralie :

— On en est où ?

— C’est François…

L’ancien chef de l’Action, l’agent qui a formellement identifié, suite à son déplacement à Anvers, l’amante du président russe, l’étourdissante soprano Nadezhda Arkhipova.

— … qui prend l’opé en main.

Mais Coralie supervisera la manœuvre de très près. Elle en demeure la garante pour le chef de l’État.

— Et on en est où ? insiste le DG.

Coralie vérifie l’heure sur l’écran de son smartphone : 8 h 22, ce 25 février.

— C’est parti, Monsieur le directeur.

9 h 23, heure de Saint-Pétersbourg.

Une blonde gracile, diaphane, descend d’un taxi qui vient de s’arrêter devant la façade vert jade du vieux théâtre du Mariinsky. La quadragénaire au chignon sage a pris ce matin très tôt le premier vol Aeroflot Moscou-Saint-Pétersbourg. Élégantissime dans sa doudoune matelassée grise, elle se dirige sous quelques flocons épars vers l’entrée principale ouverte du vénérable bâtiment, et se signale à l’accueil visiteurs où l’attend, souriante, une hôtesse en tailleur.

— Madame de Villeneuve ? fait la jeune femme russe.

— Éliette de Villeneuve, oui.

Deuxième conseillère culture à l’ambassade de France depuis quatre mois. Diplomate parfaitement russophone. Vieille famille française, et grande classe. Beaucoup de succès aux réceptions de Monsieur l’ambassadeur de France. Attire les courtisans éplorés. Mais elle n’est pas en poste à Moscou pour jouer les Mata Hari. Elle a été projetée pour préparer le pire : dans le cas d’un affrontement majeur, planifier l’extraction du personnel diplomatique et des personnalités françaises sensibles sur le territoire russe.

Éliette de Villeneuve est Edwige, capitaine issue de la Légion étrangère, membre de l’état-major du Service Action, détachée en mission longue à Moscou.

Madame de Villeneuve monte d’un pas léger derrière l’hôtesse les grandes marches du Mariinsky. Elle semble sereine, ainsi, mais ça bout sévèrement en elle. La veille, à 19 h 5, heure de Moscou, elle a reçu dans son bureau de l’ambassade de France un message crypté transmis par le chiffre, avec des instructions précises en TTU : prendre contact au plus vite avec la directrice du théâtre Mariinsky pour prise de rendez-vous. L’objet officiel de la demande d’audience : rassurer les acteurs majeurs de la culture russe quant à la position de la France, qui reste solidaire de la création, quoi qu’il arrive. Orientations de l’état-major : prise de contact avec Nadezhda Arkhipova, pour note préliminaire : premières impressions sur la directrice du Mariinsky, comportement et allure physique, attitude vis-à-vis de la France, et éventuellement, si possible, éléments liés à son environnement et à sa sécurité. Rien sur ses relations privilégiées avec Vladimir Poutine n’est mentionné dans le message. À 19 h 25, Edwige envoyait un e-mail sur l’adresse personnelle de Madame Arkhipova. À 19 h 31, à sa grande surprise, elle recevait déjà une réponse positive de Nadezhda Arkhipova lui indiquant qu’elle serait disponible le lendemain à partir de 9 heures. Dans la foulée, comme suggéré dans la note d’orientations, avant de booker un vol intérieur Aeroflot, Edwige adressait aux directeurs du Bolchoï, du Novaya et du Vakhtangov un message similaire pour crédibiliser sa démarche auprès de Madame Arkhipova.

À présent, Edwige monte au deuxième étage du plus prestigieux des théâtres de Russie, celui des tsars, où les bureaux de l’administration, maintenus dans le bâtiment historique, donnent sur le parvis et la rue Ulitsa-Glinki. Au bout d’un long couloir désert, l’hôtesse se présente devant la porte haute la plus centrale, toque respectueusement. On lui répond, elle ouvre et laisse entrer la visiteuse française, qui pénètre dans une très vaste salle boisée, chaleureuse, au parquet chantant.

La diva l’attend derrière un bureau démesuré. En chemisier blanc, cheveux bruns déliés. D’une main, elle écrase une Marlboro dans un cendrier en or, de l’autre elle touille avec une cuillère une tasse qui doit contenir du thé. Un pot de miel est posé sur la table. D’un MacBook ouvert émane le son d’un reportage en anglais, plutôt en américain, ton CNN, sur l’Ukraine.

— Ma voix, s’excuse-t-elle avant toute chose, en désignant le miel roux liquide.

Puis elle avise le cendrier, et sourit à l’attention de la Française :

— Contradictoire, non, Madame ?

Elle a prononcé Madame en français. Elle se lève avec prestance, va au-devant de son invitée, lui tend chaleureusement la main :

— Nadezhda, fait-elle.

— Éliette de Villeneuve. Je vous suis tellement reconnaissante de me recevoir si vite.

— Poursuivons en français, si vous le voulez bien, propose la diva en indiquant le grand salon contigu.

Où elles prennent place dans de très larges fauteuils en vieux cuir. Le français de la chanteuse lyrique se révèle parfait, avec un rien d’accent.

— Thé, café, Éliette ?

— Du thé, volontiers, Madame.

— Nadezhda, rappelle cette dernière un peu plus fermement.

Edwige compile mentalement, sans sembler l’observer : elle a une putain d’allure, les yeux noirs à peine en amande, juste slaves, le visage reposé, discrètement maquillé, les ongles manucurés, une montre Cartier Tank ancienne ajourée de pierres blanches. Elle claque des mains. Une collaboratrice aux lunettes à triple foyer montre son museau. Un ordre fuse. Puis elle se retourne vers la Française :

— C’est la première fois que je vous vois au Mariinsky, Éliette… Je me serais souvenue…

Le tout avec un rien de suspicion. Edwige fait mine d’être un peu déstabilisée, cherchant ses mots :

— Je ne suis en poste… que… depuis quatre mois.

— Les gens de la culture de l’ambassade de France passent pourtant leur vie ici…, remarque la soprano.

— J’ai été assez prise par le travail, pour tout dire.

Alors la diva fixe sa visiteuse qui baisse les yeux, puis, soudainement, s’esclaffe :

— Oh, Éliette, ce n’est pas un interrogatoire !

En arrière-fond, on entend toujours les commentaires des présentateurs de CNN. À l’est de l’Ukraine, la bataille de Kharkiv fait rage.

— Déplorable, dit-elle brusquement, paraissant sincère. Que puis-je faire pour vous, Éliette ? enchaîne-t-elle.

— Son Excellence l’ambassadeur de France souhaite transmettre un message d’amitié à tous les grands artistes russes, pour…

— C’est inutile, nous sommes tous des bâtards, la coupe Nadezhda. Des moins-que-rien. Des fils et des filles de putes. Regardez autour de nous…, lance-t-elle d’un mouvement circulaire. Comment on dit à Paris ?

Alors qu’un thé épicé est servi sur un plateau en argent. Sincère ou bien remarquable comédienne ?

— « On pisse dans la soie », a trouvé la Russe. Répondez à Monsieur l’ambassadeur que je compte bien rester l’amie de votre pays. Quoi qu’il advienne.

Son visage s’est refermé. Elle a crispé ses doigts sur la porcelaine de la tasse qui doit compter l’âge du théâtre, et réprime un tremblement. Elle s’est déjà levée, très vivement, avant même qu’Éliette n’ait trempé ses lèvres dans son thé brûlant. Elle lui tend la main.

Ce fut bref.

Edwige n’oublie pas de lui proposer sa carte, comme Paris l’a demandé, ni de prononcer :

— Merci pour votre accueil…, Nadezhda. Si vous avez besoin de quoi que ce soit de la part de la France, vous avez mon numéro.

— Bien entendu, répond sèchement la diva en fourrant la carte dans une poche de son pantalon noir bouffant.

— Si vous avez vous-même une carte ?

Ou bien un numéro de portable. Bien essayé, mais c’est niet.

— Passez par mon secrétariat. Par Nadia, elle va vous appeler un taxi. Tenez, sinon…

Elle se saisit de deux cartons d’invitation sur un guéridon.

— Si vous êtes encore en ville ce soir…

On joue ce 25 février Le Jeune Homme et la Mort dans la chorégraphie de Roland Petit au vieux Mariinsky, et Lohengrin dans la grande salle du nouveau théâtre.

— Merci, ose encore Edwige.

Cette fois, le shake-hand est glacial. D’une main, la soprano montre la direction de la porte d’un :

— Au revoir, Madame.

Edwige s’incline et tourne les talons de ses bottes lustrées, elle retrouve le couloir, l’hôtesse, le grand escalier, au bas duquel un homme en manteau noir ouvert sur un costume sombre semble l’attendre. Un monstre chauve, équipé d’une oreillette, qui la fixe, ne s’écarte qu’à son passage, manquant la bousculer, et ne la perd pas du regard jusqu’à ce qu’elle quitte le hall du théâtre. Le taxi est déjà là sur le parvis, comme commandé depuis longtemps. Edwige ne sent plus ses jambes la porter, elle s’effondre à l’arrière de la BMW, et dans un long soupir indique la destination de l’aéroport. Elle surveille le rétroviseur central : un Lexus GX noir a démarré derrière le taxi et ne le lâchera plus pendant 17 kilomètres jusqu’à l’aéroport international de Pulkovo, laissant le temps à l’agent français de pleinement gamberger.

Dans quel merdier m’a-t-on fourrée ?

Elle efface le plus vite possible le grand hall de Pulkovo, sous l’architecture contemporaine des enveloppes géantes du plafond. Elle avait prévu de passer la journée à Saint-Pétersbourg, mais elle ressent le besoin de se casser, et très vite, de saisir le premier avion pour Moscou. Elle gagne le desk Aeroflot. Elle prendra le vol de 13 h 5, avec un peu d’attente. Elle s’en fout. Se tirer, et rien d’autre. Elle se présente aux portes d’embarquement avec beaucoup d’avance. Dans la file du contrôle sécurité, elle sent une présence derrière elle. Un type immense et lugubre en imper, qui lui demande son passeport d’un ton moyennement aimable.

— Madame de Villeneuve ?

Elle décline son passeport diplomatique.

— Veuillez me suivre, s’il vous plaît.

— Pardon ? proteste-t-elle fermement. Je suis diplomate française.

Il le sait. Laisse longuement traîner son regard sur le sésame d’Éliette de Villeneuve.

— Veuillez me suivre, réitère-t-il avec plus d’insistance.

— Je vous répète que je suis diplomate.

Le type ne se départ pas de son attitude déplaisante, même pour signifier :

— Justement, Madame. Nous vous invitons amicalement à utiliser le coupe-file, lui propose-t-il en lui rendant son passeport de service.

D’un geste, il lui enjoint de le suivre. Deux autres hommes de la sécurité, lourd parfum FSB, leur emboîtent le pas. Elle est conduite dans un lounge VIP où, jusqu’à l’embarquement, les trois cerbères ne la quittent pas d’une semelle. Dans le Boeing 737 d’Aeroflot, elle est accueillie personnellement par la chef de bord qui la place parmi les premiers sièges. Une quinquagénaire sèche en tailleur strict, aux cheveux courts, déjà assise à la place voisine, lui lance sans sourire, en français, lorsqu’elle s’assied :

— Bonjour, Madame de Villeneuve.

Et ne lui adresse plus la parole pendant une heure vingt-deux que dure le vol au cours duquel Edwige s’est statufiée. Accueil policier patibulaire dès la sortie de l’avion de ligne. On raccompagne sans un mot la diplomate jusqu’au grand hall des sorties, et même jusqu’à la queue pour les taxis. S’ensuit une filature ostentatoire jusqu’à la guérite du portail sécurisé de l’ambassade où elle sourit encore aux gendarmes en faction, puis, pour la première fois depuis qu’elle a choisi de servir à la DGSE, et plus encore au Service Action où pourtant elle en a déjà enduré beaucoup, avant même de parvenir à son bureau, son refuge, elle s’effondre en larmes.

1. SVR : service de renseignement extérieur russe.

9.

— Dans ces conditions, on retire Edwige de Moscou, le plus vite possible.

Enjoint Coralie à François, son prédécesseur au SA, et initiateur de l’opération Mozart. Ils sont partis prendre l’air une demi-heure hors de la Centrale. Il est 18 h 45, ils empruntent un itinéraire le long du réservoir de Ménilmontant, rue Darcy. François boite plus sévèrement ce soir. Il ne le dit pas, mais le stress, certainement. Il a été impressionné par le ton saccadé de la voix d’Edwige une demi-heure plus tôt. Cette fille, capitaine de Légion, a été décorée pour faits d’armes en Côte d’Ivoire, s’est acquittée de missions à très hauts risques en Iran et au Pakistan, et depuis trois ans, elle apparaît comme l’un des éléments les plus sereins de l’état-major de l’Action. Aujourd’hui, les Russes l’ont salement intimidée.

— Oui, elle est « carbo », admet François.

C’est un jeune sexagénaire à la voix encore claire, souvent habillé sportivement, comme ce soir dans cette calme rue parisienne où souffle un vent frisquet.

— Elle attrape le premier vol demain matin, et tu la prends en compte dans ton groupe, décide Coralie. En la dégageant, on envoie le mauvais message aux Russes, mais ils savent qu’ils l’ont secouée. De toutes les manières, c’est une procédure habituelle chez les diplos : retour au Quai en cas de « malaise ». Si on la maintient, cela semblera plus suspect encore.

Ils ont, l’un et l’autre, besoin de se dégourdir les jambes. Cent mètres derrière eux traîne sous une casquette, faussement nonchalante, Carole, la subordonnée de François, grande Eurasienne ultra-tonique, son support opérationnel et protection, chien de garde très agressif. Elle s’assure que personne n’a pris les deux patrons en filoche : toute activité à proximité de la Centrale est scrutée par les Russes.

Ce vendredi 25 s’est avéré une nouvelle journée cathartique. Les portables ne cessent de vibrer, mais il faut évacuer le souci Edwige et prendre des dispositions pour la suite de Mozart. François est catégorique :

— Je pense que l’on ne doit plus envoyer personne au contact de Mozart, pas même de celui de son environnement. C’est trop chaud.

Plus chaud encore, Edwige a formellement identifié le colosse chauve qui l’a intimidée au bas de l’escalier du théâtre : « Orlov », l’ancien chef d’escorte de Poutine, qui a donc déployé ses éléments les plus loyaux auprès de sa belle. François poursuit :

— On a une source active consciente ce soir au Mariinsky pour le spectacle qui commence dans…

Coup d’œil sur son chrono de plongée.

— … Dix minutes et quelques. Mais on utilise les moyens de la DT pour la suite. Ce dont j’ai vraiment besoin, je l’ai déjà : les petits génies d’Emmanuelle ont piraté le répertoire d’une grande chef d’orchestre baroque française, le numéro de Mozart y figurait. Toutes les bornes de Saint-Pétersbourg sont « branchées ». Nous la géolocalisons depuis deux heures. J’ai seulement besoin de savoir où elle se trouve physiquement, où elle crèche, comment elle se déplace.

— Et ensuite ? Elle semble trop bordée, et plus encore après le passage d’Edwige.

— En fait la question, Coralie, c’est…

L’ancien patron du SA appréhende mieux que personne la problématique. Jusqu’où peut-on aller ?

— On a quoi comme latitude, Coral’ ?

Il est le seul à l’interpeller ainsi par un diminutif.

— Maximale, je le crains.

Pour tout dire, elle jugeait déjà la commande du président de la République plus qu’audacieuse. L’épisode Edwige l’amène à redimensionner sérieusement une opération contrariée. La réaction russe en atteste : ils ont touché le point sensible de Poutine. Au mieux, il faut reconfigurer. Elle ne peut pas, elle ne veut pas exposer du personnel de manière inconsidérée. Il est aussi de son devoir de remettre l’autorité politique devant le diagnostic douloureux d’une incapacité opérationnelle.

— On peut le faire, anticipe cependant François. Mais j’ai besoin que Mozart reste à Saint-Pétersbourg. Je serais eux, je la dépayserais vite. Ils peuvent la déplacer à tout moment. Et là, elle disparaîtra de nos écrans radars. Poutine va mettre sa jolie fiancée quelque part au frigo. Pour très longtemps.

Il place alors ses bras en croix : opé plantée. Finalement, sans l’avouer, c’est ce que Coralie espère secrètement. D’autant que la mission d’entrave à Kiev s’avère, elle aussi, plus que délicate, et nécessitera dans les prochaines heures une attention prioritaire pour un pilotage serré.

L’humidité tombe sur Paris. Si Coralie avait besoin d’un confident pour avouer ses fautes, ses hésitations, faire part de son doute, elle le trouverait dans le colonel Montserrat, mais François marche désormais silencieusement, happé par les conditionnels de l’opération, imaginant les alternatives. Il dispose de la nuit pour élaborer les initiatives et les soumettre demain à Charles et à Coralie, qui frissonne à présent.

Mozart n’est qu’un fantasme délirant de gouvernant. Qui peut entraîner la plus grande des calamités.

François se penche tout à coup sur l’écran de son smartphone « augmenté ». Il le présente à Coralie : la salle de spectacle du nouveau Mariinsky apparaît en 3D. Un point mobile clignote dans une travée descendant vers les places d’orchestre. Mozart en mouvement.

Fabrice Poncet, ingénieur en informatique, jeune patron d’une start-up à Saint-Pétersbourg, officier de réserve et patriote, installé en Russie depuis cinq ans, a reçu l’orientation d’assister à la représentation de Lohengrin deux heures auparavant, sur la messagerie cryptée de son PC, logiciel installé par le Service, par lequel il communique très régulièrement les renseignements collectés dans son domaine : le cyberespace. Le voici donc passant sa soirée au théâtre accompagné de Jeanne, son épouse. Couple sage, propret, bien mis, bien intégré à la bonne société locale. Ils se sont habillés pour sortir, comme de coutume ici, les seules occasions pour lui d’enfiler un costume. D’ordinaire, il accomplit ce qui lui est demandé par la Boîte sans trop d’anxiété. Mais ce soir, il est nerveux. Le message reçu n’était pas habituel : s’intéresser au comportement de la directrice du Mariinsky, sans surtout l’approcher. Fabrice sait très bien de qui il s’agit. Toute la ville en parle : Nadezhda Arkhipova, superstar en Russie, et nouvellement promue. Drôle d’intérêt de la part du Service, lui a-t-il semblé. Il est donc arrivé curieux dans le très sobre demi-ovale boisé du Mariinsky II, Jeanne de son côté n’étant pas pleinement convaincue de devoir se fader du Wagner pendant trois heures et demie, tout de même.

C’est lorsque Nadezhda Arkhipova a frôlé son épaule – ils étaient assis au bout du troisième rang des fauteuils d’orchestre, sur l’allée centrale – qu’il a ressenti de mauvaises vibrations. Non liées à la soprano elle-même, splendide en tailleur noir, mais au monstre qui la suivait et lui a lancé au passage un regard préventif. Après avoir répondu d’un geste aux différentes sollicitations de toutes parts, elle s’est assise elle aussi en bout de rang, sur le strapontin même, comme pour pouvoir mieux quitter sa place, laissant tomber une paire de lunettes sur ses yeux noirs, le monstre prenant place sur le strapontin derrière elle.

Dans quelques instants, Christian Knapp, le maestro, va descendre dans la fosse. Fabrice, source active consciente de la direction du renseignement de la DGSE, a au moins comptabilisé, hors le monstre, neuf gardes du corps disposés à distance. Situation anormale. Que vaut donc à Nadezhda Arkhipova autant de cerbères ? Il cherche la main de Jeanne pour se rassurer. Et ne parvient même pas à trouver le réconfort dans la troublante beauté de Tatiana Pavlovskaya, la soprano qui s’est faite Gretchen blonde pour interpréter Elsa. Avec, comme si ça ne suffisait pas, au-delà du prélude d’abord excessivement romantique puis assommant, Richard Wagner pour facteur anxiogène supplémentaire.

Fin du premier acte. La directrice se lève en même temps que la salle comble qui applaudit trop fort. Pour couvrir un autre bruit à 1 000 kilomètres au sud. Car ce soir, tout le monde ne pense qu’à ça, même et surtout dans le Mariinsky II. Elle rajuste son chignon, va-t-elle rejoindre le très convoité foyer du nouvel ensemble contemporain ? En fait, toujours suivie par le monstre, elle prend la direction des coulisses, au soulagement de Fabrice qui n’aura pas à l’observer, même d’un œil, au foyer. Jeanne implore : C’est barbant. Il ne peut pas lui dire pourquoi, mais ils vont devoir s’imposer l’opéra jusqu’au bout des trois actes.

Nadezhda morigène Orlov, qui entend strictement régir ses déplacements : ce n’est pas prévu, mais elle souhaite déjà confraternellement encourager Tatiana dans sa loge. Son impeccable prestation dans le rôle d’Elsa von Brabant a sauvé le premier acte. Personne n’y était vraiment. Et lorsque la diva se met en colère, personne, même Orlov, n’élève le ton, et ne la contredit. Ils traversent l’arrière-scène, parmi les câbles des décors, elle n’a pas un regard pour les musiciens qui se restaurent et se réhydratent, et gagne l’espace des loges, qui embaume les fleurs fraîches et les onguents. Elle laisse Orlov à la porte de celle de Tatiana qui se remaquille, pose son index sur le nez, signifiant à sa ravissante consœur : chut, et merci, enfile la parka et la chapka déposées deux heures plus tôt sur un portant, endosse un sac à dos en cuir, puis file dans la petite loge adjacente, celle de la camériste, et ouvre une porte de service pour s’engager dans les entrailles du nouveau Mariinsky. Elle passe devant des toilettes mixtes, ouvre la porte d’un chiotte, balance son portable dans la cuvette, et poursuit sa progression en ne croisant plus que des techniciens. Elle franchit une dernière porte, une issue de secours, et sent enfin l’air glacé lui gifler le visage. Elle ne perd pas de temps, remonte vivement à pied la rue Naberezhanaya qui longe le canal et chope le premier taxi sur Theatre Square – le moyen de déplacement le plus anonyme –, elle claque d’autorité 100 dollars US au visage du chauffeur à l’air peu dégourdi et, en russe mais avec un accent anglais – la diva, polyglotte, sait absolument tout faire –, elle lance :

— Saint Petersburg Yacht Club. Davaï !

C’est-à-dire sans traîner. À ce prix, le chauffeur devient plus vif. Dans une circulation fluide, l’Audi A6 rejoint l’île Vassilievki par le pont du Palais à cette heure où resplendit l’Ermitage, puis coupe par le district de Petrogradsky et encape sur le long boulevard Bolchoï. Nadezhda cherche dans son sac en cuir son portable de substitution avec carte internationale prépayée, le délocke et passe un bref texto, puis reporte les yeux sur sa Tank Cartier, qu’elle regarde toutes les trente secondes. Cela fait neuf minutes qu’elle a échappé à la vigilance d’Orlov. Le deuxième acte commence dans deux minutes au Mariinsky. L’alerte sera lancée dans trois. À cette allure, elle calcule qu’il lui reste moins de vingt et une minutes avant destination. L’écart temps le plus critique. D’abord, il y aura chez le groupe protection du FSO de la sidération, puis ils concentreront leurs premiers efforts sur le bâtiment. Orlov se ruera dans le bureau de la directrice. Après, ils boucleront le théâtre. Enfin, la boule au ventre, Orlov préviendra le chef, qui décidera d’engager les procédures de sécurité adéquates. Sur la région de Saint-Pétersbourg tombera très vite un implacable quadrillage policier. Nadezhda Arkhipova ne sait pas prier, pourtant, à cet instant, elle trouverait volontiers le réconfort dans une autorité supérieure. Supérieure à lui.

Le taxi efface le pont Kantemirovskiy, franchit la Grande Neva, pour aller chercher la voie rapide sur berge. 170 km/h s’affichent au compteur de l’Audi. Le cerveau en ébullition, Nadezhda recalcule le temps à destination, et estime le gain à trois minutes. Mais, à hauteur de l’Académie navale, une sirène retentit derrière eux, appels de phare et gyros bleus et rouges qui flashent.

— Pizdets1 !

Jure le chauffeur. Nadezhda reste de marbre. L’Audi 6 freine progressivement pour se caler sur la voie de secours. Le véhicule de police aux armes de Saint-Pétersbourg stoppe devant eux. S’en extraient deux flics sous chapka, torche allumée sur le pare-brise du taxi.

— Pizdets…, répète, à présent blême, le chauffeur, qui jette un œil rapide vers sa passagère.

Laquelle, d’un seul regard, lui fait comprendre qu’elle sait ce qu’elle doit faire. Le premier flic au visage bouffi toque à la fenêtre conducteur, pendant que le second fait lentement le tour du véhicule.

— Dokumenti, demande sans trop d’empressement le patrouilleur.

Le chauffeur tend les papiers du véhicule, et sa carte d’identité. Le flic prend tout son temps pour les étudier. Pendant ce temps, Nadezhda entend son collègue, qui vient de braquer sa torche sur son visage, communiquer des informations à son PC.

Elle gonfle ses poumons d’oxygène. Comme juste avant l’entrée en scène. Des instructions grésillent dans les talkies. Le policier conserve les papiers du chauffeur, puis se penche sur la portière vers la passagère à l’arrière, une femme magnifique, le visage toujours ébloui par le faisceau lumineux de son binôme :

— Dokumenti, Missis.

De ses longs doits étirés derrière l’appui-tête du chauffeur, elle tend une liasse de dix billets de 100 dollars, que le policier saisit délicatement. Il avise la somme, stoïque. Recule d’un pas, pour recompter. Son collègue lâche un rire de réjouissance, et coupe le rayon de sa torche. Pour sa part sans la moindre expression de contentement visible, tout en rendant les papiers au conducteur, plutôt respectueusement, le flic se fend d’un laconique :

— Spasibo, Printsessa.

Voie libre.

Livide, le chauffeur désormais absolument muet redémarre, plus tranquillement cette fois, en respectant les limitations de vitesse. Nadezhda peut vider son ventre, expirer. Mais ils ont perdu six longues minutes. Et sur la voie inverse, deux véhicules, sirènes hurlantes filent sur Saint-Pétersbourg.

La soprano reprend une profonde inspiration.

Parvenus au port Gerkules, l’entrée du Yacht Club est interdite par une barrière, gardée par deux vigiles dans une guérite, qui libèrent le passage à l’approche de l’Audi. Ils ont été prévenus et bakchichés quinze minutes plus tôt. Alors Nadezhda guide le chauffeur, ils passent les cales sèches, et le taxi stoppe au bout d’un embarcadère dévolu à un seul bateau. Pas n’importe lequel. Elle laisse 1 000 dollars de pourboire, c’est son privilège, suggérant au bienheureux conducteur ébahi de rentrer se coucher et d’oublier sa course. Elle épaule son sac en cuir et se dirige vers son embarquement. Des hommes en noir l’attendent sur le ponton, membres de l’équipage de l’Octep – l’esturgeon –, le yacht de course d’Alekseï Perov, président du plus puissant consortium pétrolier russe. Un oligarque qui fait jeu égal avec le Tsar dont la décision absurde, inconsidérée, d’envahir l’Ukraine met en jeu ses 30 milliards de dollars de fortune personnelle. Lorsque le doute s’était emparé de Nadezhda, elle n’en avait parlé qu’à un seul confident : Alekseï. Ensemble, ils avaient anticipé cette hypothèse : la fuite de la diva. Et pas n’importe comment : grâce aux performances inégalées de l’Octep, super-yacht de 120 pieds spécialement conçu en fibre de carbone pré-imprégnée et titane pour gagner une vitesse record de 90 nœuds en mode monocoque. L’équipage du yacht était maintenu en alerte depuis quarante-huit heures, prêt pour l’exfiltration VIP de Madame Arkhipova.

On souhaite à la diva la bienvenue à bord du monstre gris anthracite, d’un luxe de bon goût, non ostentatoire. Elle est immédiatement conduite à la cabine de pilotage, où Anton, le capitaine, a déjà ordonné le départ. Elle ôte sa chapka, prend place sur le siège de copilote, expirant tout ce qu’elle peut. Amarres larguées. Les phares surpuissants de l’Octep se déclenchent.

Chenal libre.

Reprendre son souffle, assumer sa décision, penser à demain. Nadezhda n’en revient pas de son audace. Depuis la visite de la jolie Française ce matin, le temps s’était accéléré. Une heure après, elle avait reçu un appel. L’appel. Toujours attentionné, prévenant, chaleureux, mais cette fois un peu plus directif. Le lendemain, on la conduirait sur la base aérienne de Levashovo pour une destination inconnue.

Il la mettait à l’abri.

À double tour, quelque part entre Sotchi et Vladivostok, avec Orlov pour dame de compagnie. Et de cela, il n’était pas question. Elle était tout pour lui, mais pas sa prisonnière.

Et donc, ce soir, avec ses propres moyens, elle le fuit, lui et sa sinistre armée.

Dans moins d’une heure et demie, portée par les 90 nœuds de l’Octep, elle serait libre à Helsinki.

1. Pizdets : « merde », en russe.

10.

Élan de l’offensive coupé. Lignes de défense solides autour de Kiev. Premiers problèmes logistiques rencontrés par les forces terrestres russes. Résistance acharnée à Kharkiv et au Donbass. Peu d’enthousiasme parmi les populations russophones des territoires « libérés ». Maîtrise partielle du ciel par l’agresseur. Opérations aéronavales majeures en mer Noire…

25 février. 21 heures.

À chaque heure pétante, sauf impératif, briefing sur la situation militaire délivré par le directeur des opérations en personne dans le centre de situation. Une carte du champ de bataille est projetée sur l’écran mural. Ça ne dure pas plus de trois minutes. De la concision, encore de la concision. Eagle4, alias Delta Oscar, alias T-Rex, baguette à la main, se surpasse dans l’exercice, abusant d’un jargon militaire éprouvé, accablant le directeur général. Pas de questions. Ça tombe bien pour Coralie qui prend un appel prioritaire, et s’isole dans un coin de la salle de crise. D’un œil, elle continue d’observer les saynètes en cours : le DG, très entouré, en roue libre pour tout dire, Béatrice sa dircab, qui n’a pas pris le temps de se changer depuis la veille et qui commence à fatiguer, et de son côté, Dominique, patronne du renseignement, occupée au tri sauvage des TG1 qui lui parviennent à flux continu. Combien de temps tiendront-ils tous ainsi ? Ingérer une quantité d’infos ouvertes ou non, éviter la saturation afin de conserver un espace cérébral disponible pour la prise de décision. Ça devient limite.

— De Nitouche pour Louve Alpha.

— Je t’écoute, Nitouche.

— Ça a été laborieux, mais on est en place. Contact avec Ophélie établi.

« Ophélie » pour Olena Zelenska.

— Et ?

— Dans les circonstances, plutôt cool.

— Épatant, Nitouche. Prochaine session pour toi ?

— 23 heures.

Toutes les heures étant celles de Paris, soit dans une heure pour Coralie.

— Des nouvelles de Kolibri ? s’enquiert-elle, sur un ton différent.

— Il n’a pas suivi le même itinéraire. On a franchi les checkpoints très vite. Lui non. Il a pris du retard, mais ne devrait pas tarder à transmettre.

— OK. Terminé.

Une demi-heure plus tôt, le combi VW de l’équipe de tournage de Nitouche, escorté depuis Tchernivtsi par deux véhicules du SBU, avait pénétré dans le parking souterrain du ministère des Affaires étrangères ukrainien. Peter, le chef de poste ès qualités de la DGSE à Kiev, avait accueilli les quatre agents. Fortement encadré, le petit groupe, sans le matériel de tournage, avait emprunté les interminables couloirs d’un bâtiment à l’architecture stalinienne, puis une longue rampe descendant dans les sous-sols. Peter, grand quinqua efflanqué en costume, avait expliqué qu’on rejoignait une partie du labyrinthe d’abris antiatomiques soviétiques construits pendant la guerre froide. Certains avaient été aménagés comme base de repli des hautes autorités gouvernementales, sous ce bâtiment ministériel comme sous le palais Mariinsky, la présidence, chaque abri pouvant accueillir jusqu’à 200 personnes. Des centaines de kilomètres de galeries truffaient le sous-sol de Kiev, offrant un extraordinaire avantage à ses défenseurs. Le seul vrai problème résidait dans l’alimentation en énergie, en réseau Internet, et surtout en ventilation de l’air. Mais, depuis neuf mois, les Ukrainiens avaient anticipé un conflit de haute intensité, et équipé une dizaine de sites souterrains sécurisés en groupes électrogènes, générateurs, relais de télécommunications, pompes et réserves d’oxygène… Afin de moins exposer son épouse et ses enfants, Volodymyr Zelensky s’était coupé volontairement de sa famille, la plaçant dans une zone différente de celle de la présidence, sans être non plus trop éloignée. Le cheminement avait semblé interminable à l’Ange et à son groupe. Chaque franchissement de porte en béton était gardé par des hommes lourdement armés. Enfin, ils avaient rejoint un abri de dimensions modestes – trois pièces sommairement meublées Ikea – où les attendait une grande femme blonde elle aussi en treillis. Olena Zelenska, les cheveux ramenés en arrière, le maquillage camouflant l’évident épuisement, soulagée de découvrir de nouvelles têtes, s’exprimant dans un anglais parfait, leur avait réservé un accueil personnalisé, et très chaleureux – thé et petits gâteaux –, avant d’appeler ses enfants, Aleksandra et Kyrylo. Mais ces derniers étaient restés dans la chambre voisine. « Les devoirs… », avait dit Olena, plutôt fière. Un trentenaire trapu à la calvitie naissante se trouvait aussi aux côtés de l’épouse du chef de l’État, dans la pièce principale, un salon-salle à manger : Egor, chef d’escorte SBU Alpha de la Première dame. Iskander, géant blond, était immédiatement devenu la mascotte des enfants. Olena avait pris Angélique à part, entre filles. Ensuite, l’Ange se réserverait un meeting avec Egor, bien que les rôles soient déjà distribués par les états-majors respectifs : l’équipe du SA n’entrerait pas dans le premier cercle de protection rapprochée, mais resterait à disposition en appui, en cas de nécessité. Pendant ces premières heures, l’Ange optimiserait les options d’extraction et de dégagement avec ses homologues ukrainiens, le protocole d’exfiltration vers la France de la famille Zelensky devenant une coproduction DGSE-SBU. Physiquement, l’équipe disposait de son propre abri, à quelques dizaines de mètres du refuge familial, voisin de l’espace dévolu à la vingtaine de gardes du corps ukrainiens. La situation n’étant pas figée, l’équipe du SA se déplacerait avec le dispositif si obligation. Une décision est vite prise quant au rythme de travail : deux binômes se forment, ripant sur six heures, deux agents dans le « bunker » restant proches des outils de transmission et du matériel convoyé jusqu’à Kiev, pas seulement de tournage : fusil d’assaut HK-G36, pistolets-mitrailleurs HK-UMP et HK-MP5, carabine Sig Sauer 551, armes de poing Glock 31 et 32. Les deux agents « dehors » pouvant trouver un hébergement dans une chambre de l’hôtel Ukrayina. Néanmoins, l’Ange, chef d’équipe, prend la décision de passer les prochaines vingt-quatre heures tous ensemble, en esprit de cohésion et pour mieux s’intégrer au groupe de protection ukrainien qui leur a préparé leur nid : lits picots au carré, kitchenette… Elle interroge à la cantonade :

— Personne n’est claustro ?

Au moins, ici, nul n’est exposé aux bombardements sporadiques. Pendant qu’Iskander vérifie scrupuleusement l’armement, l’Ange chuchote en soupirant : En place, ça, c’est fait.

Rodrigue, en survêtement et anorak, chargé comme une mule, remonte l’escalier de l’immeuble de la rue Pyrhova. Il est parti nuitamment faire les courses pour au moins six appartements. Il a de grandes mains, et donc peut se charger de sept à huit sacs compacts. Le supermarché du 41, bulvar Shevchenko, ouvert très tard – il est minuit passé –, reste correctement achalandé.

— Putain d’ascenseur, râle le Catalan.

Il livre d’abord les Melnik, un couple d’octogénaires au deuxième étage, puis leurs voisins de palier, les Kravets. Au troisième, il dépose du Coca pour les trois enfants mal élevés des Kornyenko. Heureusement, les Soroka ont fui vers Lviv : plus personne ne les supportait dans l’abri. Il laisse dans le couloir le ravitaillement pour leurs plus proches voisins, Oleg et Maria, sac de croquettes au saumon de 10 kg pour Olympe, la siamoise, compris, et le leur. Puis il grimpe au quatrième, et frappe doucement à une porte qu’il chérit.

— Oh, Trésor (en français), l’accueille Dariya en peignoir de bain écru.

Vodka, riz, pâtes, raviolis en conserve : que des trucs lourds. Il se demande comment cette fille tient la ligne. Elle ne branle rien de ses journées, avachie sur son canapé devant les chaînes d’info continue étrangères en boucle.

— Ces enculés ont reculé à Kharkiv, lui balance-t-elle en anglais sans le remercier pendant qu’il livre jusque dans la cuisine.

Il hausse les épaules, elle sent satanément bon, c’est un peu sucré, mais il passerait bien une nuit dans cet effluve. Cependant, il ne faut pas rêver, il n’est pas invité. Il redescend d’un étage en petites foulées. La solidarité, ça maintient en forme. Il toque trois coups à leur porte. Ce n’est pas Max qui ouvre, mais une gravure de mode.

Cet enfoiré de Kassim.

Ils se prennent dans les bras. Ils sont comme des frères, Kassim ayant été commandant en second du CPIS de Perpignan où Rodrigue est depuis quinze ans l’instructeur en arts martiaux et combat rapproché. Kass’, c’est la famille. Il lui a bien mis une ou deux raclées en exercice, mais c’était de la tendresse, celle légendaire prodiguée par Rodrigue. Max reste un peu en retrait.

Pour sa part, il n’avait été prévenu qu’au tout dernier moment de la venue d’un visiteur, recevant un message alors qu’il se déplaçait dans les interminables couloirs de la station d’Arsenalna pour juger des capacités d’abri dans le métro kiévin, comme réclamé par les orientations de la Boîte. Des milliers d’habitants avaient trouvé place sous terre à la nuit tombante, bien avant que ne retentissent les sirènes de la défense territoriale. Cet entassement discipliné de familles, leur dignité, avaient entamé le moral de l’agent. Il n’osait pas croiser le regard des uns, des autres, surtout ceux des enfants qui ne comprenaient pas, souvent avec leurs animaux de compagnie dans leurs bras. À la lecture du texto explicite, il avait sauté dans la première rame bleue surchargée, où les yeux étaient baissés.

Max demeure dans cette pudeur. Kassim, Rodrigue. Il a été formé par ces deux statues du Service, et leur doit tant.

— Ça va, couillon ? fait Kassim à Rodrigue. Il paraît que tu fais dans la fausse blonde maintenant ? dit-il goguenard en désignant le plafond.

— Putain que c’est bon…, avoue Rodrigue.

Qui délivre les gestes de premier secours : on ouvre une quille cuvée Les Orientales 2017, du domaine Rousselin. Le bouchon chante joyeusement.

— Dites, les gars, vous n’avez pas oublié les munitions…, constate l’arrivant.

— Il la réservait pourtant pour la grande occase, précise Max : sa nuit de noces avec Dariya.

Rodrigue lève la main vers le gros chambreur, adossé au bar de rotin, sardonique.

— C’est coquet chez vous, les garçons, commente le lieutenant-colonel.

Confortable B & B, aux normes occidentales. Rodrigue et Max ont conscience d’être des privilégiés.

— Vous avez un couchage pour moi, les zigotos ?

— Ça va être le canapé, mon colonel.

— Dire que j’ai laissé la dernière chambre d’hôtel dispo en ville à Angélique et Iskander, se lamente Kassim.

— Joli couple ! s’esclaffe Max.

L’Ange étant réputée la lesbienne la plus féroce du Service, et Iskander le plus sage et le plus fidèle des garçons. L’idée de les imaginer dormir dans le même lit d’hôtel les achève. Ils ont besoin de rire. Encore un peu. Ils se moquent aussi de l’IF de Kassim et des échanges de textos. Ils ont besoin de décompresser.

On frappe à la porte. Des coups un peu violents. Max glisse sa main droite sous le canapé, et se saisit d’un Walther PPK qu’il fourre dans sa ceinture contre son dos. Rodrigue grogne en ouvrant la porte.

Deux gamins hilares poussent un hurlement et filent en glapissant vers la cage d’escalier. Rodrigue, résigné, referme la porte sans un mot. Max au commentaire :

— Klara et Andriy, nos adorables petits voisins… Quand on est arrivés ici, il y a quatre mois, Madame Melnik, la vieille dame du second, s’est mis en tête que Rodrigue était un Géorgien… Son côté raffiné, tu vois… Là-dessus, à une fête de voisins, son mari, Monsieur Melnik, a raconté à tous les gnards de l’immeuble que les Géorgiens mangeaient les enfants. Donc, le jeu, c’est de venir voir l’ogre… Et depuis hier, les enfants demeurent éveillés tard…

— Je ne regrette pas ma piaule à l’hôtel Ukranyia, confesse Kassim.

— D’autant que du pinard de chez les Rousselin, dans ce bled, tu n’en trouveras que chez Max et Rodrigue, se félicite le colosse catalan.

C’est épicé, très aromatique, à la robe prune et au nez éclatant de fruits.

— Tu as faim ? enchaîne Rodrigue.

— Je me suis tapé 600 bornes, vingt checkpoints et un chauffeur muet, plus un passage de Soukhoï à basse altitude, histoire de serrer le cul dans la caisse. Oui, ça creuse.

Ici, le cuistot, c’est Max. Penne all’arrabbiata. Il touille ça pendant que les sirènes retentissent de nouveau dans la capitale aux rues désertes à cette heure.

— On ne va pas s’emmerder la vie…, décide Max.

Ils ne se rueront pas à l’abri ce soir. Ça remue dans les couloirs et les escaliers de l’immeuble. Rodrigue sort s’occuper de descendre Olympe dans sa caisse.

— Un aller-retour, s’excuse-t-il.

— Ne traîne pas, avertit Kassim. On a du boulot.

À son retour, ils prennent des nouvelles de Dariya, et s’assoient pour se sustenter, et enfin écouter Kassim. Qui leur cache la capture de Gloria et Lucile, et n’évoque pas en détail la mission de l’Ange et Iskander. Sur le théâtre des opérations, on continue à cloisonner consciencieusement. Pour la sécurité de tous. Qui les informe cependant sur ce qui les concerne, le groupe Demon, leur apporte des éléments de compréhension, d’environnement, et finit par lâcher :

— Cette bande a été infiltrée en ville pour dégommer Zelensky. Coralie compte sur nous pour les neutraliser.

— On est un peu courts, non, Kass’ ? On fait comment ? interroge Max, franchement dubitatif.

— Pour les loger sans le concours des indigènes…, complète Rodrigue.

— La DT a lancé ses logiciels de reconnaissance faciale. Tout ce qui est CCTV en ville est piraté chez nous, et chez tout le monde d’ailleurs.

— C’est coupé dans les zones sensibles, présidence et autres, oppose Max.

— On travaille sur les enregistrements de la semaine dernière. C’est en train de mouliner. On devrait avoir du résultat dans les cinq, six prochaines heures.

— OK, ça confirmera peut-être leur présence en ville, mais pas nécessairement leur localisation, rétorque le jeune agent.

Kassim opine.

— Juste, Maxou. C’est là que je compte sur vous deux.

Tête des deux agents. Kassim réserve son atout un instant, puis lâche :

— Demon, Serguey, Sacha, Kolia, Svetlana. Cinq tueurs en série drogués au cul et à la coke, avec désormais un mode opératoire : avant chaque action violente, ils organisent une grosse partie de cul et de dope. Ensuite, chargés, ils exécutent.

— En quoi ça nous concerne tous les deux ? provoque Max.

— Vous avez branlé quoi pendant quatre mois ? Personne n’est allé voir les filles ?

Max avoue, en souriant :

— On a joué aux cartes presque tous les soirs, avec les Melnik, les vieux du second, et on a bu des coups avec Oleg et Maria. Et Rodrigue, ben lui, il est amoureux…

La voisine du dessus, toujours.

— Et puis on avait quand même du boulot, croit-il encore bon de se justifier.

Ses deux subordonnés laissent l’officier supérieur dubitatif. Le pire, c’est qu’ils semblent sincères.

— Vous êtes sérieux, là ? Ne me dites pas que pas un de vous n’a mis les pieds dans les quartiers chauds ? s’agace-t-il.

Ils se dévisagent, un rien penauds.

— OK, élude Kassim. Dans les prochaines heures, on va remédier à ça et compléter votre éducation sexuelle.

— Il va nous falloir un peu plus de billes, argumente Max. Cette ville est un bordel géant…

— Tout de même… je m’inquiétais, soupire l’officier supérieur. Moi, je ne suis pas défaitiste : on va les dénicher. Demon, je sais ce qu’il veut, qui il veut. J’ai appris à connaître ses goûts. Et dès ce soir, on trouve des alliés locaux pour les débusquer.

— Ah…, lève les yeux au ciel Max, toujours sceptique.

D’un geste auguste, le grand Kassim, l’Afghan, lève son verre de côtes du Roussillon :

— Aie confiance en la patronne, Maxou.

Saint-Volodymyr-le-Grand est le nom de la cathédrale gréco-catholique ukrainienne de Paris.

Située à Saint-Germain-des-Prés, au 51, de la rue des Saints-Pères, c’est un lieu de recueillement, de prière, mais aussi de commerce et de trafics après la messe le dimanche, quand s’opère un business prospère : l’acheminement de denrées françaises vers l’Ukraine. Mais depuis deux jours, et ce, à toute heure, c’est de solidarité qu’il s’agit. Se succède une noria de fourgons, de camionnettes, d’utilitaires qui chargent boulevard Saint-Germain tout ce dont l’Ukraine a besoin, et ce que les Ukrainiens de Paris peuvent donner à la grande cause. D’ordinaire, le dimanche, sur le trottoir qui borde le square mitoyen Taras-Chevchentko, les espions ne sont pas rares. Mais, depuis l’invasion russe, on a changé de dimension : bien des yeux indiscrets se posent sur les chargements à destination de la mère patrie.

Coralie-Athéna en est. Il est 23 h 45, elle tente de trouver un second souffle. Elle vient de quitter un correspondant de premier ordre, qui lui a donné un prénom et une description : une montagne bedonnante en doudoune blanche, souvent coiffé d’un béret à pompon aux couleurs nationales, rougeaud, et l’air faussement débonnaire. Elle l’a vite repéré au cul d’un fourgon Mercedes sans âge, à superviser assez vivement un chargement, à première vue de médicaments. Très concentré, il ne remarque pas la presque quadragénaire en parka claire qui se coule dans la petite foule le long du square. Elle aussi porte un bonnet, mais noir et sobre. Comme il ne la calcule pas quand elle s’approche tout près de lui, elle tend son index contre ses flancs proéminents. Il se retourne, pensant avoir affaire à un compatriote. Qui est donc ce minois brun ?

— Marat ?

— Oui, Madame ? fait-il en levant un sourcil soupçonneux.

Une flic, ou bien un truc pas loin. Elle se rapproche encore, pour lui murmurer :

— Chloé. Je suis une amie de Semyon.

— Semyon le Religieux ?

Elle confirme. Apparemment, pour Marat, le nom de Semyon est un sésame. Il lui renvoie un immense sourire où l’or prend toute sa place. Il la prendrait dans ses bras. Elle produit alors un geste explicite. On peut parler un peu, à l’écart ? Il se retourne vers les grands ados qui remplissent le fourgon pour un peu plus les houspiller, avant de suivre la fille élégante en direction de l’église Saint-Germain-des-Prés.

— On marche un peu, Marat ?

— Ça devrait pas me faire de mal, Madame.

Elle valide en souriant. Ils vont bien s’entendre. Le quartier est calme, même pour un vendredi soir : Saint-Germain-des-Prés s’endort si tôt désormais. Derrière eux, Marat ne l’a pas remarqué, mais deux silhouettes en mouvement ne les lâchent pas du regard. En appui-protection de la patronne. Avec son nouvel ami, Athéna bifurque rue de l’Abbaye, où sont garés l’un derrière l’autre deux fourgons Renault Master grand volume flambant neufs, warnings déclenchés.

— Je voulais vous montrer ça, désigne-t-elle les deux véhicules.

— C’est quoi ? s’ébahit l’Ukrainien.

— C’est cadeau.

Marat en reste coi, incrédule.

— Vous êtes grande mécène, grande amie de l’Ukraine ?

— En plus, c’est chargé.

Elle siffle entre ses doigts, et ouvre les portes arrière du premier fourgon : c’est rempli ras la gueule, mais impeccablement emmagasiné.

— Dans celui-ci : antibiotiques, analgésiques, paracétamol. Dans le second : lait pour bébé, pâtes, riz, farine, semoule, produits alimentaires de base.

Il n’en revient pas.

— Je dois tuer qui, Madame ?

Marat ne prononce pas ces mots à la légère. À Paris, il est connu pour être le puissant correspondant de la Malina, la mafia juive d’Odessa, qui tient le port et la ville du même nom. Spécialisé dans l’import-export. D’un peu tout. Mais surtout vilainement proxénète, trafiquant d’héroïne et de coke, tenancier de cercles de jeu clandestins. Protégé par certains services français, parce que pourvoyeur de tuyaux toujours épatants sur la grande communauté slave à Paris. Semyon le Religieux est son traitant DGSI.

— Presque ça, avoue-t-elle.

Elle lui tend une clé USB :

— Cinq noms. Cinq visages. Cinq tueurs russes à Kiev.

Marat réfléchit vite :

— Pour notre Président ?

Elle ne répond pas. Elle le laisse imaginer sans peine. Elle poursuit :

— Parmi les cinq, il y a une jeune femme, prénommée Svetlana. Elle rabat les filles pour ces messieurs.

— Moskal aussi ?

Et Marat n’aime pas les Moskals. Mais pas du tout.

— Oui, aussi. Ils vont chercher à baiser. Ils raffolent des grandes gonzesses…

— En Ukraine toutes grandes, intervient Marat.

— Ils aiment bien les filles qui se défoncent à la coke, comme eux, précise Athéna.

Le panachage des deux, putes et cocaïne : les cœurs de métier de la Malina, qui tient le secteur de la prostitution à Kiev, et y importe la poudre.

— On a besoin de les loger, Marat.

Il lui sourit déjà.

— On a juste besoin de les loger, insiste-t-elle. Ensuite, on s’en occupe.

Il semble contrarié.

— Madame…

— Chloé.

— Madame Chloé, pour ça, faudra arriver avant nous…

Athéna, en fait, ne déteste pas quand on lui simplifie le boulot. Ils scellent le pacte scélérat. Elle veut lui serrer la main virilement, mais il la prend dans ses bras d’un grand :

— Dyakuyu !

Un immense merci. Dior s’accouple à trente-six heures de transpiration de chargement. Elle lui tend les clés des véhicules, et siffle à nouveau. Quatre agents du Service Action libèrent les fourgons.

— C’est à vous, maintenant.

Il semble presque désemparé tellement il se voudrait plus reconnaissant. En plus, elle lui file un iPhone tout neuf :

— Pour se parler, Marat. « Chloé » est présélectionné. Vous me donnez vite des nouvelles ?

Elle le lit dans ses yeux : il en trépigne.

Loin d’être la fin de la journée du CSA, chef du Service Action. Athéna redescend à pied la rue de Seine, et réfléchit vite. Elle répugne, habituellement, à utiliser des « proxys », des intermédiaires, pour effectuer le dirty job. Mais l’important, dans le cas présent, c’est le résultat. Les questions d’orgueil mal placé comptent peu. Seule prime l’efficacité. Le Président veut cinq scalps. Il les aura. Avec du sang frais. Quitte à se salir les mains. Elle ne se pose pas la moindre question sur la moralité de ses nouveaux alliés. Elle ne se la pose surtout pas. En guerre totale, on mange avec le diable, sans cuillère. Dans son activité, on ne justifie ni la fin ni les moyens. On accepte la compromission comme mal non pas nécessaire, mais indispensable. La seule question qui vaille, mais qui se pose lorsqu’on bénéficie de temps et de détachement – ce qui n’est pas son cas en ces heures : jusqu’où aller ? Elle se la posera, entre autres interrogations. Sur sa capacité, toujours, à diriger l’unité la plus confidentielle du pays. Sur ce qu’elle ne parvient pas à réprimer. En plaçant son plaisir avant son devoir. En exigeant trop des autres, et pas assez d’elle-même.

Mais plus tard. Là, maintenant, à l’heure où un déluge de feu pleut sur l’Ukraine, on exige d’elle performance, résultats.

Athéna est même particulièrement soulagée. Opérer à Kiev, c’est chaud. Manipuler la Malina signifie moins exposer ses éléments, notamment Kassim. Qui a déjà beaucoup donné. Max et Rodrigue ne montreront rien, mais ils seront frustrés. En raison du comportement abject des mercenaires russes en Afrique francophone, et de leurs agissements menaçants pour les intérêts français sur son pré carré, le SA tient le groupe Wagner dans sa ligne de mire depuis des mois. Le théâtre ukrainien offre la meilleure des occasions pour solder les premiers comptes. Mais la confrontation peut s’avérer d’une extrême violence, et le SA qui, normalement, se donne le temps de planifier et de préparer les missions avec toutes les précautions nécessaires, doit s’adapter et dans ce cas précis frapper vite. C’est-à-dire sans rien qui puisse garantir la sécurité des personnels. L’obsession d’Athéna, en empathie avec sa consœur Agnès, chef du Service Missions. Avoir deux agents – Lucile et Gloria – aux mains de l’adversaire représente un pur cauchemar. Si donc ses trois agents évitent la confrontation directe, tant mieux.

Le groupe Kassim, ou bien les cousins de Marat à Kiev, peu importe : Demon et ses assassins vont prendre cher.

Athéna rejoint le parvis de l’Institut, où la coupole dorée éclaire la nuit. Un véhicule l’attend dans la contre-allée du quai Conti. Au volant, Carole, support opérationnel et protection de François, ce dernier assis sur le siège passager avant, nickel comme d’habitude, ce soir en costume trois-pièces. Carole ne supporte toujours pas celle qui a succédé à son patron à la tête du SA. Elle ferait tout pour François, mais là, elle se raidit lorsque Coralie-Athéna prend place à l’arrière de la Peugeot. Normalement, François s’en amuse. Or rien ne le déride depuis quarante-huit heures.

Retour Centrale en bossant. Athéna tente d’optimiser le temps :

— Mozart ? s’inquiète-t-elle en prenant place à l’arrière du SUV 3008.

Depuis un peu plus de quatre heures, le portable de la soprano ne borne plus. Fabrice, la source active consciente à Saint-Pétersbourg, n’avait pas vu revenir la directrice du Mariinsky pour les deux derniers actes, et avait noté, à la fin du premier entracte, une certaine nervosité parmi le personnel de sécurité. Enfin, épisode singulier : les identités de tous les spectateurs de Lohengrin avaient été contrôlées par des forces de police en nombre à la sortie du théâtre, provoquant moult protestations et une grande confusion.

— À 22 heures, les contrôles sécurité ont été renforcés à l’aéroport, informe François. Et, il y a une heure, les postes frontières avec la Finlande ont été fermés. L’imagerie satellitaire confirme la mise en place de barrages sur les axes routiers vers Svetogorsk et Nuijama. Par ailleurs, donnée qui ne trompe pas : la DT confirme une explosion du flux de communications entre le complexe du FSB à Saint-Pétersbourg et la Loubianka2.

Dans le rétroviseur central, François scrute la réaction de Coralie. Elle laisse juste tomber :

— Merde.

Ils se comprennent. La visite d’Edwige a provoqué une réaction en chaîne. Un événement imprévu vient tout chambouler.

Nadezhda Arkhipova s’est enfuie.

1. TG : télégramme (note DGSE).

2. Loubianka : quartier général du FSB, ancien siège du KGB.

11.

Sur son orbite à 7 048 mètres d’altitude inclinée à 75°, la constellation des trois satellites espions militaires français de gamme CERES1 veille sur le nord de l’Ukraine, captant tous les signaux électromagnétiques au sol, cartographiant avec une grande précision les forces en présence sur le champ de bataille. Quand les pilotes de tanks russes T-Armata déclenchent leurs radars embarqués, ouvrent des applications GPS, ou bien activent les viseurs panoramiques gyrostabilisés thermiques de leurs tourelles, des myriades de signaux de recueil ROEM2 s’inscrivent sur les écrans des analystes de la direction du renseignement militaire, pour partage immédiat à la direction technique de la DGSE.

La situation en temps réel parvient en TTU sur le bureau du directeur général de la Sécurité extérieure, qui reçoit ce 26 février le chef du Service Action pour débrief des opés réservées. Avant de continuer à prendre connaissance des événements de la nuit, il sollicite sa directrice de cabinet par son interphone. Elle vient récupérer les données ROEM pour transmission de l’imagerie satellitaire au SBU ukrainien. Pour une fois, le directeur est décravaté, une surveste souple Hermès lui permettant toutefois de conserver toute sa dignité malgré une fatigue plus que notable. Coralie n’a pas eu le temps de se changer, juste celui de prendre une douche à la caserne Mortier. Très casual, juge le DG : polaire grise entrouverte sur un tee-shirt bleu marine, et jean de rigueur. Après la brutalité des premières heures s’est instauré dans le Service un rythme de croisière à flux tendu. Chacun est mis à l’épreuve comme jamais. Sur ses compétences, sa capacité d’analyse et de prise de responsabilités et, surtout, sur son endurance. Sur ce dernier point, Coralie ne faiblit pas.

— L’Ange et son équipe sont en place auprès d’« Ophélie ». Kassim et son groupe en stand-by. Désormais, ils ne sortent de leur appartement conspiratif que dans le cadre de « Destroy » …

C’est ainsi qu’a été dénommée l’opération de neutralisation du groupe Demon.

— … Sauf pour se ravitailler. De toutes les manières, la capitale sera sous couvre-feu dans vingt minutes…

Il est 8 h 40 heure de Paris, 9 h 40 à Kiev.

— … Et tout déplacement en ville s’avérera compliqué, particulièrement celui des étrangers. À chaque heure qui passe, les Ukrainiens sont plus nerveux concernant les saboteurs, et les « terroristes ». Tout le monde devient suspect. Ce matin, Max a été contrôlé cinq fois sur 4 kilomètres. Et sans ménagement.

— D’ailleurs…, en profite opportunément le DG pour glisser une série de documents à Coralie.

Elle apprécie le calme en toutes circonstances du directeur, jamais hystérisant. Leurs réunions en tête à tête, sans Charles, le DO, sont reposantes. Des oasis.

Elle prend connaissance d’une série de clichés, captures d’écrans de CCTV : la jolie moisson de la direction technique à partir des données biométriques. La reconnaissance faciale ne trompe pas.

— Emmanuelle a bien bossé, valide le DG.

À l’angle d’une rue d’un quartier cossu, vraisemblablement de ministères : Demon, Kolia, Serguey, casqués, en uniformes « camos » ukrainiens, équipés de kalachs à canon court. Puis les mêmes à d’autres endroits du même quartier. Et encore eux, sous une lumière plus faible, dans un quartier plus commerçant. Un autre document retrace leurs déplacements depuis les images des caméras de surveillance, et toutes les adresses repérées. Sur la première photo, Demon, lunettes tactiques sur les yeux, passe un appel depuis un portable à 16 h 31 et 19 secondes le 25 février. Le DG anticipe la remarque de sa subordonnée :

— Emmanuelle borne le relais. On devrait obtenir un numéro de mobile.

Une autre photo inquiète Coralie. C’est un très gros plan de l’insigne de l’unité épinglé sur le gilet tactique de Demon : un lion ceinturé d’or. L’emblème des forces spéciales du HUR, le renseignement militaire ukrainien, impliquant que le groupe de tueurs opère sous couverture d’une unité d’élite autorisée à pénétrer dans des zones restreintes. Une dernière photo le confirme : l’épaulette de Kolia, présentant un aigle virginal, ailes déployées sur fond bleu, surmonté d’une corolle ouverte de parachute.

— 8e régiment de spetsnaz ukrainiens Isaiaslav II, tonne Charles.

Le directeur des opérations fait son entrée dans le dos de Coralie et s’assied sur le second siège en face du bureau du DG sans y être invité.

— C’est la merde, appuie-t-il sans ménagement. C’est une unité déployée dans le quartier présidentiel. Mais ce n’est pas qu’un avantage pour eux, Athéna, non ?

Charles, très à cran tant que Gloria et Lucile, membres de son effectif, restent captives, persiste à appeler Coralie par son pseudo. Ça n’échappe pas au directeur général : il y a de l’eau dans le gaz entre eux deux depuis quarante-huit heures. Athéna rebondit pour expliciter au DG :

— Comme chez nous, les membres des forces spéciales se connaissent presque tous, physiquement. Les spetsnaz, russes comme ukrainiens, c’est une grande famille. En fait, ainsi, le groupe Demon est trop facilement identifiable et vulnérable…

Charles complète :

— Ils en sont conscients et sont d’ailleurs restés peu de temps sur la zone sensible – entre les rues Lypska et celle de l’Institut, en dehors du strict périmètre présidentiel –, à peine vingt minutes. Seulement une reco plutôt furtive, pour mieux appréhender la géographie. Ils ne reviendront qu’à coup sûr. Pour frapper.

Coralie se dit alors que la devise des forces spéciales ukrainiennes, Je viens à toi, prendra malheureusement tout son sens.

— Bon, ça coche l’analyse de Kassim : ils sont là pour Zelensky, certifie Charles. Mais c’est tout sauf fait pour eux…

— D’autant que, reprend le DG, vous en êtes où avec vos gangsters, Coralie ?

Cela ne fait que neuf heures qu’elle a dealé avec Marat. Il faut leur laisser le temps.

— Ils sont motivés, Monsieur le directeur. Dès que Svetlana se mettra en chasse de filles, si même ce n’est déjà fait, nous le saurons. À ce propos, une idée pertinente m’a été suggérée par mon nouveau contact.

Pour la première fois depuis le début de la réunion, le DG marque son inquiétude. De prime abord, les idées pertinentes d’un chef mafieux ukrainien n’emballent guère l’ancien ambassadeur de France.

— En fait, il nous propose de leur laisser faire le job.

Le directeur lève un sourcil anxieux. Lui non plus, généralement, n’est pas favorable à la manipulation de proxys. Il est resté vieille et bonne époque, quand le renseignement demeurait un métier de gentlemen. Ici, envers et contre tout, il tente de maintenir cette éthique. Pour lui, Coralie-Athéna est tellement emblématique de la nouvelle génération d’agents : seul finalement compte le résultat. L’efficacité avant tout, quitte à se compromettre. Pas Hermès. Les mains sales, surtout pas. Recourir à des criminels violents pour obtenir du renseignement n’est pas vraiment sa tasse de thé, mais leur laisser en outre carte blanche pour le reste l’épouvante franchement. Il affiche son hostilité :

— Hors de question, pense-t-il trancher. C’est notre prérogative. On ne se défausse pas sur ces gens-là.

Dans ces gens-là, il y a tout, sauf du positif. Cela divertit Charles. Coralie reprend calmement :

— Pour tout dire, Monsieur le directeur, je doute qu’ils nous laissent le choix.

— Bon, tout de même, c’est arrangeant, la soutient le directeur des opérations.

En son for intérieur, le DG en convient, et s’absout facilement de ses péchés.

— Vous prenez la décision, Coralie, résout-il à bon compte.

— Je prends sur moi, Monsieur le directeur.

Comme les alertes s’accumulent sur l’écran du DG, ce dernier accélère la réunion :

— Mozart ?

— Disparue des écrans radars. Je sors de chez Dominique, à la DR. Deux observations : Saint-Pétersbourg est fliqué comme jamais, mais surtout, tous les agents du SVR sont sortis de leur tanière à Helsinki, déclenchant un mouvement de panique chez les Finlandais, très sensibles depuis deux jours.

La Finlande craignant une provocation militaire russe à ses frontières.

— Mozart serait à Helsinki ?

— Ou bien serait passée par la Finlande, en quittant par voie maritime Saint-Pétersbourg. Pour elle, c’était la solution la plus simple et la plus sûre. Les Russes s’intéressent fortement au super-yacht d’Alex Perov, amarré depuis cette nuit à un anneau du quai de Luxury Yachts Charter. Dans cette hypothèse, elle aurait gagné la Finlande en moins de deux heures.

— Dominique en pense quoi ? formule le DG.

— Que certains oligarques s’organisent. Si Alex Perov a fait sortir Mozart, il accepte de prendre des risques considérables. À ce niveau, les oligarques ont passé un pacte avec le Tsar, rompu par l’attaque d’avant-hier. Ceux expatriés en Europe ou bien aux États-Unis sont furieux. Ce n’est pas tant les sanctions qui les frappent que le devenir de leur business… Ils vont perdre beaucoup, parfois tout, et vont le faire payer cher à Poutine. Alekseï Perov, à travers Mozart, le fait peut-être comprendre au président russe.

— Qui en retour va nationaliser les groupes de ces satrapes à tour de bras, ajoute Charles.

Une élégante jeune femme très brune ose timidement une tête dans le bureau du DG : Lila, collaboratrice de Coralie, qui tend une note de la direction technique à sa patronne.

— C’est quoi ? s’enquiert Hermès.

— Le transpondeur du G700 d’Alex Perov a parlé : atterrissage cette nuit à 2 h 11 à Helsinki-Vantaa, pour décollage en suivant à 2 h 35.

— Une destination ?

— Jersey.

Ils ont souri en même temps. Cette fois, la chance est avec eux.

— Épatant, lâche Charles dans un contentement décontracté, surprenant Coralie et le DG.

— On ne traîne pas…, se lève déjà Coralie.

Refroidissant l’atmosphère, et la trop courte satisfaction :

— Sur ce coup, les Russes ont déjà de l’avance sur nous.

Ils le savent tous les trois : pour Nadezhda Arkhipova, Poutine ne reculera devant rien.

1. CERES : capacité de renseignement électromagnétique spatial.

2. ROEM : renseignement d’origine électromagnétique.

12.

Max ne s’était pas beaucoup trompé. Kiev, même en temps de guerre, surtout en temps de guerre, est un bordel géant. Les conflits exacerbent les libidos. L’impératif de survie, de profiter, encore un peu, de plaisir, de revenir aux besoins primaires de son corps pour oublier le pire ? Lorsque les hommes, aussi, redeviennent de purs chasseurs. Si les restrictions de circulation ne profitent pas aux mouvements en ville, chacun se débrouille pour laisser libre cours à ses pulsions. Par ailleurs, la recrudescence de la présence de correspondants de presse et d’étrangers de tous ordres contrebalance la perte de l’activité normale du secteur florissant de la prostitution à Kiev, considérée comme l’une des capitales du sexe en Europe.

Max et Kassim sont de sortie. Rodrigue est resté à l’appartement, pour gérer les éventuelles transmissions et fixer le nouvel évier de Dariya, qu’il a monté à dos d’homme à l’étage. Le couvre-feu est tombé sur la ville depuis 10 heures ce matin, mais avec quelques poignées de dollars, un sourire et trois quatre mots de français, on franchit aisément les checkpoints. Il est 22 heures passées ce 26 février et la capitale n’est toujours pas investie par les forces terrestres ennemies. Côté bombardements, c’est même plutôt calme depuis les deux explosions massives entendues au sud-ouest à 18 h 30, et les boules de feu qui sont apparues à l’horizon.

Les deux agents appréhendent cette virée sereinement : ils sont éprouvés à affronter des situations tendues, anormales, dans un environnement incertain. Kassim a été plongé dans le chaos des dernières heures de Kaboul, Max a participé activement à la guerre contre le califat de Daech, en Syrie et en Irak, où il a aussi tué de sang-froid.

Ils ne sont finalement pas les seuls à rouler en ville, dans une Golf bardée de bandes adhésives blanches et de logos France TV, leur véhicule de substitution, et cela les rassure. Pour gagner le numéro 3 de l’artère Mikhaila Hrushevshoko, ils doivent effectuer un long détour, le boulevard longeant le complexe présidentiel, secteur interdit à toute circulation hors la sécurité. Ils se garent assez facilement sur le parking adjacent. Cette partie ouest de la vieille ville est saisie par le silence. C’est une zone à risque intense de bombardements. Pourtant de nombreux véhicules sont rangés sous les arbres nus du parking du night-club le plus chaud de la ville, à proximité immédiate du stade du Dynamo. Il n’existe pas de « zone rouge » dans la capitale ukrainienne : les prostituées sont partout où l’on s’amuse. Mais certaines boîtes sont plus réputées que d’autres. Le D-Lux, lieu légendaire de la nuit à Kiev, où l’on festoie depuis les années 1930 sur trois étages de plaisir, remporte la palme de la débauche. Lorsque Kassim avait proposé la sortie, Max avait haussé les épaules. Chercher Svetlana la rabatteuse dans la nuit kiévine ? Une épingle dans une monumentale botte de foin. Le museau en l’air, au petit bonheur la chance. Kassim avait insisté. Il connaissait les habitudes de Demon et Svet : chasser les plus jolies putes. Or c’est au D-Lux qu’on les trouvait, pas dans la multitude de boîtes de strip-tease au sud de la gare. Demon et ses hommes ne se déplacent jamais dans les lieux de plaisir, Svetlana si, pour eux tous.

Max et Kassim ne traînent pas dans le froid mordant de la capitale ukrainienne. Ils marchent d’un pas rapide vers l’entrée d’un beau bâtiment Art déco où les délicats physionomistes du D-Lux se sont mis à la page : ils portent des treillis camos, et sont armés de kalachs. Ils invitent chaleureusement les deux Français à entrer dans le night-club.

— C’est le dernier soir, dit l’un d’eux, le plus âgé, dans un français presque sans accent. On ferme demain matin. Bordel partout… Profitez !

Au moment où ils s’apprêtent à se diriger vers le vestiaire, Kassim est rattrapé vivement par la manche de sa gabardine en cachemire. La main droite de l’homme de l’Action emprisonne celle qui l’a agrippé, prête à vriller le poignet.

— Mon capitaine ! gueule le physionomiste quinquagénaire.

Kassim prend quelques secondes pour le remettre. C’était il y a vingt ans, à peu près. L’opération Licorne, et l’intervention de la France en Côte d’Ivoire. Kassim se prénommait Amir, capitaine Lofti du 43e bataillon d’infanterie de marine basé à Abidjan. Le videur, il s’en souvient à présent : un légionnaire ukrainien du 2e REP, sergent-chef ou quelque chose comme ça.

— Chef Kovalev ! se présente-t-il pour aider Kassim à se remémorer.

Kovalev, le tireur d’AA-52 pendant les combats à Man. Comment avoir oublié le légionnaire intrépide qui avait couvert le repli des deux sections de combat du capitaine Lofti ?

Kovalev se fige au garde-à-vous devant Kassim, sous le regard halluciné de Max.

— Mes respects, mon capitaine.

D’un geste, Kass’ lui enjoint plus de discrétion. Il y a du monde autour d’eux, un flot entrant de clubbeurs, un peu de tout. Dans Kiev nid d’espions, le D-Lux ne doit pas démériter.

— Vous êtes venus vous battre pour l’Ukraine, mon capitaine ? France avec nous ?

— On travaille pour la presse, chef.

Ça fait marrer l’ancien légionnaire. Il n’y croit pas une seconde. Il porte l’index à ses lèvres, en clignant de l’œil droit. Ça reste entre eux. Kassim extrait son portable de la poche de sa gabardine, sélectionne une photo et la montre à Kovalev. On ne sait jamais.

— Tu as déjà vu cette fille ici ?

Visage de blonde peroxydée, ressemblant à Annie Lennox, en plus trash. Svetlana.

— Des filles, y en a, ici, mon capitaine. Beaucoup… Mais non…

— Si tu la vois passer, tu m’appelles ? Quel est ton numéro ?

Kovalev le décline. Kassim l’appelle.

— Voilà, on est connectés maintenant, chef.

— C’est ce soir ou macache, mon capitaine. Demain, je me bats. Je me fais du Moskal.

Kassim comprend. Il remercie le vieux combattant, et rejoint Max devant le vestiaire qui se fout gentiment de lui :

— Merde, la légende est baisée…

Combien ce gamin en tee-shirt rouge sang est pénible… Kassim, pour sa part, est resté impeccable. Il fait la fête en veste de blazer sur jean et boots, comme un vieux beau.

Voilà. Ils pénètrent dans l’antre. Ça tape dur. Enceintes poussées à mort. Techno ukrainienne, c’est-à-dire sauvage. Effluves de parfums entêtants partout. C’est le dernier soir. Catharsis absolue, la piste de danse centrale au pied d’un immense podium est zébrée de lasers bleutés. Des danseuses sublimes en cygnes noirs vampent la scène. Au moins cinq cents fêtards, dont beaucoup en uniforme, occupent la piste, dans une frénésie hystérique, pendant que deux cents autres prennent d’assaut le bar mordoré. C’est luxueux, opuleusement décadent. Trois étages conquis d’objets de plaisir : elles sont partout. Jeunes, moins jeunes, de toutes origines, épaules saillantes, gorges tentatrices, si longues jambes, peaux satinées, elles ont repéré les deux étrangers qui viennent pour ça. Ils sont soudainement encerclés de filles qui jettent leurs derniers feux.

— C’est chaud, lit Kassim sur les lèvres de Max.

L’un et l’autre pensent ensemble à la même chose : Rodrigue, accroupi sous le lavabo de Dariya. Et ça les met en joie, alors que deux grandes blondes trentenaires un peu plus sophistiquées que la moyenne les invitent à grimper au dernier étage. Max et Kassim s’interrogent du regard.

Se laisser faire ?

L’Ange, magnifique, en brassière et pantalon de treillis, carabine Sig Sauer 551 dans les jambes, en grille une sous les ventilos géants d’un corridor secondaire du bunker. Cela fait plus de vingt-quatre heures que son groupe s’est enterré auprès de la famille de Volodymyr Zelensky, avec laquelle ils ont le minimum de contacts depuis qu’un nouveau garde du corps, un colosse brun et chauve est arrivé dans l’abri et a pris en compte l’escorte, reléguant Egor en numéro 2. Il s’appelle Vedmedi, « l’Ours ». Comme la pression monte autour de la capitale, et que rien n’est désormais sûr, le Président a détaché son officier de sécurité personnel auprès de son épouse et de leurs deux enfants. Et l’Ours ne partage pas son territoire avec les Frantsuz. L’Ange en a pris son parti. Elle n’est pas ici pour entrer en compétition avec l’unité Alpha, seulement pour rester en appui et assurer une présence symbolique. C’est déjà beaucoup. Seul véritable événement de la journée : la visite surprise de l’ambassadeur de France, cornaqué par Peter, le chef de poste DGSE, à Madame Zelenska, le diplomate, grand par la taille et le sens du service de l’État, s’attardant, très attentionné, quelques minutes auprès de l’équipe du SA pour marquer son soutien. Il est arrivé dans l’abri flanqué de son escorte du GIGN, mais aussi du binôme protection de l’Action auprès de l’ambassade, chargé d’extraire du personnel diplo ou des compatriotes expatriés rencontrant des difficultés, ce qui a permis à l’Ange et à Iskander de saluer leurs camarades Selim et Bastien. Ces derniers, poitrines bardées de pistolets-mitrailleurs compacts HK-MP5K, leur ont confié que le désengagement du poste diplomatique français, la dernière ambassade occidentale encore maintenue dans Kiev, serait effectif dans quelques heures, quelques jours max, destination Lviv. Sur la route, le binôme SA composera le groupe précurseur du cortège ultra-sécurisé de la vingtaine de véhicules encadrant celui de l’ambassadeur, drapeau tricolore au vent. On sortira de Kiev avec panache, comme hier de Kaboul, et toujours les derniers.

Retrouver des visages connus, c’est toujours ça de pris. Puis ils se sont dit au revoir avec pudeur, en fraternité. Maintenant, dans le bunker, on ne sait plus si c’est le jour ou la nuit. L’Ange évacue longuement la fumée de sa Marlboro. En fait, elle se sent si exposée, elle et ses hommes, dans ces sous-sols où résonne encore l’écho de la guerre froide. Elle a envoyé Phil et Julius prendre l’air six heures, et profiter du confort de la chambre double de l’hôtel Ukrayina. Si un missile à charge perforante cible le bunker de la Première dame, cela fera deux victimes de moins. Elle perçoit des pas se rapprocher d’elle. Instinctivement, elle relève son arme, porte les doigts sur la crosse déployée. Mais c’est Iskander qui vient, tranquillement, sortant de la pénombre bleue, en levant préventivement la main droite.

— On va vite devenir paranos ici, l’accueille-t-elle.

Sans gilet tactique, mais en treillis camo ukrainien, il porte un holster sous l’aisselle gauche, et un fusil d’assaut HK-G36 à la hanche. C’est un beau gars blond à la barbe taillée, un Viking, d’où son pseudo.

— Tu es comme moi, Iskand’ ?

Il la dévisage en essayant de sourire, mais il n’y parvient pas vraiment. Elle ajoute en tirant une dernière bouffée :

— Cette mauvaise vibration… Cette putain de sensation qu’on ne ressortira pas vivants d’ici.

D-Lux, comme luxure, empire de la perdition, troisième étage, plus sombre, plus rouge corail, la température et les tentations montent d’un cran.

Après un whisky hors de prix au bar plus cosy de l’étage, dernière étape avant la totale débauche, elles leur ont pris la main, les ont entraînés dans un salon particulier, où elles rejoignent six de leurs copines, dont deux ont commencé à baiser entre elles.

C’est Kassim qui règle tout, en dollars, sur l’enveloppe des fonds secrets dévolus à Destroy. Max s’inquiète davantage de la dépense inconsidérée des ressources que du couple de filles en 69 qui les sollicitent de leurs longs doigts, alors que les deux escortes qui les ont pris en main se déculottent dans une fluidité hors du commun. Ici, toutes sont épilées. Quand l’une d’elles s’occupe de la braguette de Max, ce dernier, un rien éperdu, trouve le regard moyennement convaincu de son chef.

Et si, finalement, on se tirait ?

Rodrigue, couché sur le dos sous l’évier dans la cuisine de Dariya, achève en suant à grosses gouttes son labeur avec sa clé de serrage. Il sent alors chacune de ses chevilles agrippées par une main, les doigts de Dariya, soudainement en dessous chair, remontant le long de son pantalon de jogging.

Voilà, c’est l’heure.

À force d’allers-retours, quatre étages multipliés par X, les commissions incessantes, le montage d’une bibliothèque et d’une cuisine, la peinture de la chambre – murs et plafond – sans encore en profiter, le ravitaillement à fonds perdu en vodka Nemiroff, le Géorgien parvient à ses fins.

Mais on sonne à cet instant précis à la porte du studio, tandis que s’élève la sirène redoutée. Dariya lâche un juron, enfile un kimono en soie, pendant que Rodrigue s’extrait en nage du bloc lavabo. Elle ouvre la porte à Max, faussement gêné. Il vient quérir son pote, qui range sa caisse à outils en grognant. Les bras croisés face à l’intrusif, Dariya jette un œil à la pendule murale : il est minuit passé. C’est abuser. C’est une heure pour s’envoyer de la Nemiroff, baiser, dormir ou bien descendre à l’abri.

— Désolé, je te le vole un moment, s’excuse Max en ukrainien.

Lorsque la porte de la blonde claque, les faisant sursauter, alors que les étages de l’immeuble se vident pour un refuge subit dans les caves, Max considère son camarade déconfit.

— On bouge, Rodrigue : Athéna vient d’appeler. On a un rencart.

Max au volant de la Golf, à vitesse réduite, GPS activé. À cette heure entre loups et loups, même dans une caisse logotée France TV, un impératif dans les hurlements des sirènes : tenter de se faire discrets. Max restera dans la voiture, moteur en marche, durant le rendez-vous managé par Athéna. Rodrigue, au physique plus dissuasif, qui possède l’allure adaptée, celle de garde du corps de Kassim, accompagnera le chef de mission. Ils ne portent pas d’armes sur eux. Les Glock sont sanglés sous les sièges. Ils filent vers la grande banlieue sud de la capitale. Ils ont passé trois premiers barrages sans encombre. Mais parfois…

— Fuck, anticipe Max, qui freine progressivement devant les hérissons du checkpoint.

Sur Narodnoho Opolchennya, à proximité de l’aéroport international, avant le musée Antonov, est érigé un barrage éclairé par des braseros, tenu par une escouade cagoulée. Ni des soldats des forces conventionnelles ni des hommes de la défense territoriale. Tous cagoulés, la plupart sont vêtus de treillis noirs, remarquablement équipés. Les écussons sur leurs uniformes ne laissent place à aucun doute : membres d’une milice ultranationaliste. Qui braquent leurs kalachs alors qu’un projo illumine la Golf.

— Tranquillou, les garçons, fait Kassim. On sort…

Les mains levées, mais pas trop.

— Frantsuz, French TV ! s’annonce Max.

— Au sol ! Mains sur la tête ! ordonne une voix en ukrainien.

Ils se regardent, et s’exécutent mollement. Ils perçoivent le début d’une fouille dans la Golf, qu’ils espèrent très sommaire. Si les miliciens dénichent les armes de poing, ils sont cuits. Tous les trois conservent le regard droit devant eux, les yeux sur les bottes lustrées de ceux qui les menacent. Les trois agents, même surentraînés, même super guerriers, sont à présent, dans cette posture de soumission, terriblement vulnérables. Ils ne pourront pas réagir, aucun d’entre eux se rebeller efficacement. Et, au-delà de la peur qui monte, ils détestent cette soudaine impuissance.

Ils entendent des rires gras. On a beaucoup bibiné à ce checkpoint. Meute alcoolisée dans un environnement de haute tension : rien de rassurant.

Un canon de fusil d’assaut se cale sur la nuque de Rodrigue, alors qu’un pied lui bloque le dos.

— Frantsuz, toi ? Toi, t’es un putain de Géorgien.

Ça fait quand même sourire Max. Quant à Kassim, il sait désormais où projeter Rodrigue en cas d’invasion russe en Géorgie. Le Catalan prend son air gentiment accablé : ça fait marrer les fachos.

Le canon se pose ensuite sur la nuque bien entretenue de Kassim.

— Frantsuz, toi ? Toi, t’es un sale musulman.

Même réaction affligée de Kassim, qui ose en anglais :

— On cherche des amies. Vous avez une adresse ?

Ça met en joie les miliciens, qui leur demandent de se relever dans de forts éclats de voix. Soulagement est le plus beau mot au monde. On fraternise, on leur parle du Paris Saint-Germain – oui, bien entendu, les trois Français sont fans –, certains combattants nationalistes relèvent leur cagoule, on échange des adresses sur les portables, avec commentaires et détails sur certaines filles. Les trois agents du SA réintègrent vite leur véhicule. Leur rendez-vous est fixé à une heure précise. La voie est libre. Kassim à Max :

— Surtout, Maxou : promets-moi de varier l’itinéraire retour.

Appels de phares.

Avec à l’horizon l’incendie géant d’un dépôt de carburant illuminant une partie du sud de la périphérie, accentuant le caractère anxiogène de cette nuit, ils ont pénétré l’univers d’une cité universitaire démesurée au sud de l’aéroport, le long de l’avenue de l’Académie Vil’yamsa, zone absolument désolée à cette heure, se sont engagés dans une contre-allée comme indiqué sur leur feuille de route communiquée par Athéna, et ont roulé jusqu’à ce signal.

Surgit un type en treillis kaki avec AK-47 à canon court, leur indiquant de l’index une place au bord d’un trottoir surplombé par douze étages. Pas la moindre lumière n’éclaire la cité, seulement un étage en feu à deux blocs de là. Les sirènes ayant cessé leur sinistre vacarme, le silence absolu s’impose. Seuls Kassim et Rodrigue sont sortis de la Golf, sans leurs armes, comme convenu, et en laissant leurs téléphones dans le véhicule, sous bonne garde de Max. Une sexagénaire replète agite l’écran lumineux d’un portable à l’entrée de l’immeuble le plus proche. Ils se présentent devant le porche. Sans un mot, elle les invite à entrer. À peine dans le vestibule, ils sont fouillés par quatre mains expertes d’hommes jeunes, sportifs, en uniformes de combat. L’un d’eux lève un pouce en direction de la dame en survêtement aux couleurs du Dynamo de Kiev. C’est OK. Ils peuvent donc suivre leur guide, qui ouvre une première porte donnant sur un escalier en béton sous éclairage de secours, puis parviennent dans un labyrinthe de caves, franchissent une seconde porte gardée par un homme en armes, et descendent encore plus bas. Enfin, ils gagnent un vaste abri où s’entassent plusieurs familles aisées. L’espace, ventilé par une aération efficace, apparaît très bien équipé : générateurs, frigidaires, machines à laver le linge, et même téléviseurs devant lesquels, malgré l’heure, sont agglutinés des enfants. Personne n’arrive à dormir. Les mères semblent épuisées. La sexagénaire conduit les deux agents du SA au fond de l’abri arrangé en petit salon presque privatif, avec fauteuils clubs. Là les attend un homme assez jeune, brun, svelte, fines lunettes d’intello sur le nez, en pull à col roulé noir. Il les invite à prendre place sans bouger de la sienne.

— Oui, même le Géorgien, complète-t-il.

Décidément. Ça colle à la peau de Rodrigue, qui bougonne un truc.

— Pardon de vous faire descendre jusqu’ici, s’excuse leur hôte dans un anglais parfait, mais un immeuble voisin a pris la « foudre ». On est à côté de l’Académie militaire… Les Russes ne font pas dans le détail… De toutes les manières, je ne vous retiendrai pas : j’ai beaucoup de travail.

Un MacBook est posé sur la table basse devant lui. Visage très fin, yeux vifs même si déjà lassés par la conjoncture, cicatrice marquée au niveau de la thyroïde.

— Ce n’est pas Tchernobyl, précise-t-il. Café ?

Ils agréent.

— Long ou serré ?

Serré – ils en ont besoin – et sans sucre. Une jeune femme brune d’une rare distinction a pris la commande. Les visiteurs sont sous le coup évident de la surprise. L’hôte savoure toujours cet effet de sidération. Il sait qu’ils s’attendaient à un tout autre type de prise de contact.

— Moshe, se présente-t-il enfin.

Moshe Fridman, alias Yahuar, le Jaguar, parce que chasseur furtif et nocturne, chef de la Malina à Kiev.

— Kassim.

— Rodrigue.

Font-ils, en utilisant leur pseudo maison plutôt que leurs prénoms de légende. Ici, on est dans un monde parallèle.

— J’ai ce que vous cherchez, lance-t-il immédiatement.

En retournant l’écran du Mac vers eux. Images d’une caméra de sécurité indiscrète : quatre filles en porte-jarretelles ou guêpières baisent ensemble sans trop de retenue.

— Vous reconnaissez la blonde aux cheveux courts ?

Léchant le pubis épilé d’une fille métisse jambes écartées devant elle, un index dans le cul lubrifié de sa partenaire occasionnelle, embrassant par ailleurs une blonde plus en formes, pendant que la quatrième participante se masturbe sans retenue.

— Vous pouvez zoomer, propose le Jaguar.

Kassim laisse Rodrigue s’en occuper. La caméra de trois quarts gauche est centrée sur la cunnilinguiste.

Svetlana en action.

— Madame en plein casting, confirme Kassim.

— Elle est là depuis deux heures, informe le chef mafieux. Elle essaie très scrupuleusement les plus ravissantes des putains de cette maison. Je ne vous dirai pas où. Ce n’est pas un bordel ni des filles qui nous appartiennent. Plutôt à des concurrents agressifs. Mais, depuis trois jours, nous formons une communauté soudée, avec un seul et même ennemi.

Café sur plateau en argent. Kassim suit du regard la magnifique brune qui vient de les servir.

— Mila, mon épouse, précise Moshe.

Rodrigue lance un regard inquiet à Kassim, lequel reporte son attention sur l’écran où la fausse rouquine qui se masturbe vient de jouir abondamment.

— Ce que l’on sait déjà…, temporise le Jaguar, réservant un peu la suite.

Pendant que Svet et sa partenaire ont changé de position, l’une sur l’autre.

— C’est que les filles qui seront choisies seront bookées pour demain soir.

Kassim bénit l’initiative de Coralie. Sans elle, ils pouvaient traîner dans longtemps tous les clubs de Kiev, et épuiser le budget de l’opération Destroy en pure perte.

Sur l’écran, la Russe se redresse, assise sur la bouche de celle qu’elle chevauche à présent. Elle est filmée de dos, un svastika tatoué sur chaque omoplate, amenant le commentaire de Moshe :

— Vous savez pourquoi le groupe Wagner est ainsi baptisé ?

Kassim ne le sait que trop bien. En raison de la fascination de son chef et créateur, Dmitri Outkine, néonazi russe, pour Adolf Hitler. Ce même Outkine décoré par Vladimir Poutine dans l’ordre du Courage au Kremlin.

— Voyez-vous, chez nous à la Malina, nous avons tous perdu des êtres chers pendant la Seconde Guerre mondiale. Vous ne pouvez pas imaginer comment. Mon grand-père, mes arrière-grands-parents ont creusé leurs propres tombes sous les insultes des Einsatzgruppen1. Ma grand-mère a été violée deux semaines avant d’en crever. Ici, en Ukraine, les nazis ont massacré un million et demi de juifs.

Kassim et « le Géorgien » n’ont nul besoin de croiser le regard. Moshe va s’occuper du groupe Demon. Très consciencieusement.

— Vous n’avez pour le moment rien à faire, messieurs, indique le Jaguar. On ne perdra plus de vue ni la Russe ni les filles demain.

— Surtout les filles, insiste Kassim. Il n’est pas certain qu’elles survivent à leur passage dans les mains de ces déments. Dans ce contexte, Demon ne les laissera pas repartir vivantes.

Le chef mafieux opine, se voulant tranquillement rassurant, puis, pour aussi abréger – son temps semble précieux – informe :

— Comme convenu, nous vous recontacterons à l’issue de notre intervention.

Coralie a exigé que le groupe Kassim identifie les corps.

— Nous vous devons bien ça, fait le Jaguar, reconnaissant. Je vous libère. Merci.

Il est debout avant eux. Ils vont prendre congé, soufflés. Rodrigue observe encore Svetlana introduire le bout de sa langue dans un anus dilaté. Mais avant qu’ils ne tournent les talons, Moshe, d’un geste, les retient encore pour une seule question qui lui tient à cœur, dans un sourire complice :

— Sur une échelle de 1 à 10…

— Oui ? lève un sourcil Kassim en rehaussant le col de sa gabardine.

— Quel niveau de souffrance souhaitez-vous qu’on leur inflige ?

1. Einsatzgruppen : commandos de la Wehrmacht ou des SS chargés de l’extermination des juifs et des partisans.

13.

Ils viennent par le vent du sud, comme des fauves. Depuis la lisière du bois, ils activent les infrarouges et les intensificateurs de lumière de leurs masques binoculaires.

Le manoir et ses alentours peuvent bien être plongés dans l’obscurité absolue, ils détectent toute présence humaine ou animale à plus de 400 mètres. Rien n’échappe à ces implacables prédateurs nocturnes.

Au terme d’une progression plutôt aisée pour eux à travers un bocage ouvert, ils ne sont tapis qu’à 200 mètres du perron du manoir du Fliquet, lieu-dit au nord-ouest de l’île de Jersey. L’atout maître : l’affût vent contre. Pour le moment, les deux dobermans de la propriété ne les reniflent pas. Et les conditions météo ne changeront pas cette nuit. Si le vent faiblissait de 5 km/h, ils recevraient un message, entraînant repli immédiat.

Ils enregistrent dans un micro émetteur tout ce qu’ils observent : deux patrouilleurs cynophiles, plus un homme posté aux deux entrées principales du manoir. Dans les étages, au premier, une haute silhouette féminine va et vient derrière de lourdes tentures.

— Mozart au clavecin.

C’est le renseignement le plus important. Répercuté dans l’oreillette de François, localisé à 2 500 mètres dans sa location B & B de Gouray, village côtier oriental de l’île, et dans celle de Coralie-Athéna, rivée à son poste de commandement caserne Mortier, flanquée de Pedro, qui, de main de maître, a orchestré l’opération.

3 h 16 à Kiev, 2 h 16 à Paris, 1 h 16 GMT à Jersey.

C’est le commandement SA qui répond, la voix d’Athéna :

— Bien reçu, « Jack Russell ». Vous êtes seuls ?

C’est-à-dire : pas d’hostiles autour du manoir ?

— Pas de concurrence, Louve Alpha.

— Merci. Terminé.

Beaucoup trop de personnel critique Pedro dans l’unité, songe Athéna, se permettant d’être pensive quelques secondes. Son adjoint, Pierre de Chassigneux, n’est pas un patron plaisant, encore moins commode. Trop carré, et réclamant le même niveau d’exigence à ses opérateurs, à l’excès. À l’Action, il est chef des opérations et des préops, l’homme des mises en place, des rouages, des détails. L’« enculeur de mouches », l’a surnommé Charles, Eagle4 restant pourtant un modèle dans le genre pénible. Pedro déteste qu’on le brusque. Pour lui, une opé, c’est quatre à six mois de boulot. Mais quand on lui donne six heures pour articuler une mission sensible, il n’existe nulle part un coordinateur de cet acabit.

À 9 h 2, ce 26 février, Coralie sortait du bureau du DG, direction l’état-major du SA délocalisé boulevard Mortier. À 9 h 10, point Mozart avec François. 9 h 26 : prise de décision commune entre les deux derniers chefs de l’Action, et convocation de Pedro pour mise en place, incluant prioritairement la projection de François et de son groupe restreint. À savoir Carole, et Edwige, fraîchement débarquée de l’un des derniers vols Air France provenant encore de Moscou, pêchée dans le hall des arrivées à Roissy, et conduite directement à la Centrale. En l’absence de l’Ange, enterrée dans un abri antiatomique à Kiev, Pedro gère les IF de secours, en plus du choix des itinéraires, des « wagons » et de tout ce qui concourt au succès ou à l’échec d’une opération. Cette éventualité, dans un temps si restreint, plus probable que tout.

Pendant que François et ses deux guerrières embarquaient dans un Falcon 900 démarqué à Villacoublay à 11 h 27, destination l’aérodrome de Granville pour quarante-cinq minutes de vol, puis montaient au port sur un Merry Fisher 1095 de location, Pedro mobilisait un commando de nageurs de combat du Centre parachutiste d’entraînement aux opérations maritimes de Quélern, composante nautique du SA, dans le Sud Finistère : deux binômes avec armement de combat rapproché, et équipement optronique, départ 13 h 11 de l’hélisurface du CPEOM sur hélicoptère Caracal, destination la dropping zone du port de Saint-Malo, pour embarquement sur un hors-bord Cap Camarat 10.5 loué une heure plus tôt : temps de traversée autour de deux heures, selon la météo marine.

Dans le même mouvement, locations de trois B & B, deux pour les binômes nageurs, un pour François et les deux filles, transmission à la DT de demande de surveillance des opérations sur l’aéroport de Jersey, activation des deux sources actives conscientes DGSE à Saint-Hélier, capitale de la dépendance autonome, plus branchées finance internationale mais précieuses en appui, notamment pour le choix des B & B.

François, Carole et Edwige parvinrent, cheveux dans le vent du sud, au port de Saint-Hélier à 14 h 41, après une heure de trente de mer favorable, avec l’ancien chef du SA comme skipper, suivis par le groupe nageurs un peu plus de deux heures plus tard. Cinq hommes, deux femmes sous légende, sur un territoire non pas hostile mais pas tout à fait friendly, les Britanniques appréciant fort peu les manips françaises chez eux. Si François peut légitimement passer le week-end, même décidé au dernier moment, avec sa nouvelle compagne Carole et sa fille Edwige, le groupe nageurs est composé de mâles alpha plus repérables. Mais l’arrivée par voie maritime, plutôt que par l’aéroport de Jersey, est supposée justement privilégier une projection plus discrète sur l’île. Les deux équipes se sont rejointes succinctement sur la longue plage, déserte en cette saison, qui borde le Royal Jersey Golf Club, se croisant opportunément sur le sable doré à marée haute, loin de toute surveillance vidéo possible. C’est François, le chef de mission, qui a transmis en moins de sept minutes ses instructions au commando nageurs, puis les deux groupes ont poursuivi, en sens inverse, leur promenade de bord de mer.

— Juste remarquable, avait commenté Charles, dans le bureau de Coralie.

Rare compliment devant un Pedro concentré, rassemblé sur la suite de l’opé. Mise en place exceptionnelle en un temps record, pour griller les Russes, alors que l’Alizé, le bâtiment de soutien de l’Action, était armé pour quitter le lendemain avant l’aurore son embarcadère de l’île Longue, à quelques encablures du CPEOM, et rejoindre les eaux territoriales françaises de la Manche au large de Jersey.

— Ça roule, ma poule, s’était satisfait pleinement le DO.

À présent, à 2 h 20 heure de Paris, Athéna ressent tout le poids de trois jours et bientôt trois nuits de travail intense. Si elle ne prend pas quelques heures de sommeil, elle va dégoupiller, mais Pedro ne peut pas non plus assumer encore une permanence cette nuit. Lui est sur le pont depuis jeudi matin, sans quasiment discontinuer. Il tient sur les nerfs, elle doit le ménager : demain sera encore une longue journée.

— Bon, au lit, Pierre ! l’encourage-t-elle.

Il la rabroue d’un geste. Il doit anticiper l’action nageurs sur Jersey, et attend d’un instant à l’autre une session transmission avec Ivan, le patron du CPEOM. Athéna engage la clé USB cryptée de la DT sur son ordi pour visionnage des captures d’écran des caméras des services de police et de l’immigration de l’aéroport de Jersey. Six « Finlandais » plutôt costauds ont débarqué d’un vol privé en provenance d’Helsinki en fin d’après-midi. Ils ont été filmés, les uns après les autres, au contrôle de police britannique. Images piratées par Emmanuelle, cette voleuse. Le jet, un Bombardier Challenger 300 appartenant à une offshore des îles Vierges britanniques, est maintenu en stand-by au parking de l’aviation privée de l’aéroport. Les six Finlandais ont loué deux Range Rover et sont descendus à l’Hôtel de France, un palace cossu où ils ont réservé pour deux nuits. Les deux sources actives conscientes du Service sont allées traîner en soirée au bar confortable de l’hôtel, et dîner au restaurant La Terrasse, d’où l’on dispose d’une vue imprenable sur Saint-Hélier, mais où les six Finlandais sont restés introuvables. Un concierge intéressé a renseigné l’un des deux agents : commandes de room service dans les chambres. Groupe d’hommes d’affaires rigoureusement discrets.

Si le jet privé le plus coûteux au monde, le Gulfstream 700 d’Alex Perov, s’était bien posé à Jersey la nuit précédente, l’oligarque ne possédait aucune résidence sur l’île. Et ce dernier était un fantôme depuis vingt-quatre heures, le seul indice notable le concernant étant le renforcement visible de sa sécurité autour de sa résidence londonienne d’Hampstead. Si Perov n’était pas propriétaire à Jersey, en revanche sir John Edgar Ogilvy, grand chef d’orchestre baroque sous la direction duquel Nadezhda Arkhipova s’était produite en Cléopâtre inoubliable du Julius Cesar d’Haendel, comptait une résidence secondaire élégante au lieu-dit Le Fliquet, sur la côte orientale, surplombant la côte rocheuse.

C’est bien là que, quelques minutes plus tôt, Mozart a été « logée » par le binôme nageurs en reconnaissance nocturne. La diva protégée par quatre à cinq gardes du corps certainement appointés par Perov.

Au sujet plutôt préoccupant des six Finlandais, une réponse tout sauf surprenante avait été apportée par Edwige depuis le cottage B & B loué par François à moins de 3 kilomètres du manoir de sir John : le premier homme à passer au contrôle de police de l’aéroport de Jersey était bien le même monstrueux cube chauve qui l’avait intimidée au bas des escaliers du Mariinsky. Et deux des cinq autres éléments de ce groupe avaient été identifiés sur des images de l’escorte de Vladimir Poutine à des sommets internationaux : officiers de sécurité du FSO, service d’élite fédéral de protection. Quant au chauve, il répondait au sobriquet d’« Orlov », et n’était ni plus ni moins que l’ancien chef d’escorte du Tsar en personne.

Ils ne vont pas tarder à venir la chercher, se dit Athéna, qui a ordonné aux deux nageurs du second binôme projeté à Jersey de poser une balise GPS sous chacun des Range Rover garés dans le parking couvert de l’Hôtel de France. Boulot classique, mille fois répété en exercice, et sobrement exécuté. Elle vérifie d’ailleurs l’écran toujours ouvert du second ordinateur sur son bureau métallique : les Russes n’ont pas bougé.

Installé à un bureau adjacent, Pedro recalibre l’effectif nageurs qui embarquera sur l’Alizé demain pour partance dans la Manche, quand un appel K retentit sur un smartphone dédié, origine Kiev.

La voix de Kassim :

— De Kolibri à Louve Alpha.

Elle adore sa voix.

— Louve Alpha à l’écoute.

— Réponse du Père Noël au courrier. C’est lancé. Réveillon programmé ce soir.

Elle ferme les yeux. Tout va si vite. Tout s’enclenche. Grâce à l’adaptabilité, au courage, au professionnalisme de toutes, de tous. Machine de guerre huilée sous pilotage de haute précision. Elle n’est pas rassurée pour autant. La DT, qui a identifié le numéro d’appel de Demon à partir des caméras de CCTV dans Kiev la veille à 16 h 31 et 19 secondes, a fait part de son impuissance : le portable ne borne plus nulle part. Demon est passé sous le radar depuis vingt-deux heures, et c’est très long. Si le groupe Kassim les retrouve, avec l’assistance de la mafia d’Odessa, ce sera miraculeux.

Elle aimerait le conserver plus longtemps en ligne, mais :

— Bien reçu, Kolibri. Terminé.

Kassim reste un moment ainsi, dans l’obscurité. Les sirènes ont recommencé à hurler depuis trente-cinq minutes. Depuis trois jours, il ne s’est pas accordé une minute pour lui. Max et Rodrigue sont descendus dans l’abri. Là, il est seul, avec la voix sublime d’Athéna toujours en lui. Louve Alpha…, murmure-t-il. Et cette sirène, lancinante, qui emplit la ville comme morte.

Il referme tranquillement la porte de l’appartement, regagne l’abri sans se hâter, où patientent, endormis ou encore éveillés, une soixantaine de résidents. Familles bousculées dans leur quotidien, anciens muets, repliés dans leurs angoisses, enfants apeurés, enfants curieux, enfants joueurs, enfants attentifs aux dérivatifs, comme Klara et Andriy, les petits voisins mutins, rejetons d’Oleg et Maria, qui écoutent le conte lu à voix basse par Max assis en tailleur. Rodrigue est allongé plus loin sur un tapis de sol pour deux. Il tient dans ses bras puissants Dariya, joliment assoupie. Il n’y a guère plus de place pour Kassim, et même si Oleg lui propose un coin de repos à leur côté, à côté de la caisse d’Olympe la chatte, qui ne cesse de miauler, il préfère rester debout, adossé au mur frais de l’abri, avec un chien bâtard venu flairer ses boots. Il sourit à un nouveau-né langé, blotti contre sa jeune maman.

Oleg, Maria, Max, Klara et Andriy qui s’endorment apaisés, les anciens qui dissimulent leurs larmes, Rodrigue et Dariya enlacés. Et puis cet enfant qui ouvre les yeux dans une ville saisie d’effroi. Seulement de l’humanité. Il le comprend désormais pleinement, le sens de son engagement d’hier. Pourquoi devenir soldat ? Sentinelle ? Pourquoi choisir une vie clandestine, parallèle, ingrate ? Pourquoi préférer l’ombre ? Cette nuit, il possède la réponse, dans ce local à vélos humide.

Pour elles, pour eux, pour nous tous.

14.

J’ordonne au ministre de la Défense et au chef d’état-major de mettre les forces de dissuasion de l’armée russe en régime spécial de combat.

Vladimir Poutine, dimanche 27 février 2022

L’Alizé quitte nuitamment, donc discrètement, le chenal de la base de sous-marins nucléaires lanceurs d’engins de l’île Longue, juste dans le majestueux sillage encore nocturne de notre deuxième submersible classe Triomphant, immergé en patrouille quelques minutes plus tôt. La proue de l’Alizé, bâtiment de soutien du groupe nageurs du Service Action, fend la houle des derniers remous de la plongée furtive des 12 500 tonnes de l’un des quatre sous-marins nucléaires qui composent la dissuasion navale française. Les ETRACO1 d’escorte des commandos Marine employés pour assurer toute sécurité à l’opération de plongée poursuivent leur mission de protection autour du navire espion, dont l’appareillage a été retardé d’une heure, priorité donnée au Triomphant.

Ivan, commandant de l’unité nageurs, en parka fourrée, demeure un instant sur le pont avant, jumelles infrarouges sur les yeux, braquées vers le nord-ouest, pour tenter de deviner le dernier soubresaut du submersible dans la perspective de la pointe des Espagnols, ultime langue de terre avant la sortie de la rade, et l’océan. Il ne distingue plus rien. Le kiosque du navire tueur a disparu depuis sept minutes déjà.

27 février. 5 h 22. Deux de nos quatre sous-marins nucléaires lanceurs d’engins sont désormais en patrouille « à la mer », seize missiles MSBS M51 prêts à l’emploi du feu nucléaire. Ivan est soudainement pris de frissons. On a beau se targuer d’être un super guerrier, et commander un effectif de professionnels de la violence, nul n’accepte l’idée d’un conflit atomique. Il ignore personnellement si la mission en cours porte sur le conflit ukrainien, éventuellement sa résolution et une désescalade martiale, mais il l’espère, sinon il ne comprendrait pas la raison de cette urgence, accélération peu commune dans le Service. Parce que, depuis soixante-douze heures, plus que le besoin d’action domine l’inquiétude. Chacun ici sur ce navire mesure pleinement la gravité des événements des dernières heures. Le commandant en second de l’Alizé, un lieutenant de corvette, porte à Ivan le recalcul du temps d’arrivée sur zone en fonction d’une légère inflexion météo.

À une vitesse moyenne de 14 nœuds : objectif atteint dans douze heures et vingt-cinq minutes, soit avant 17 heures, 16 heures locales GMT.

Accompagné d’Edwige, François marche sur la longue plage pour passer ses nerfs, tout en tentant de maîtriser la claudication qu’il conservera à vie, cadeau de djihadistes sahéliens. Carole suit à distance, surveillant l’environnement : villégiature privilégiée et littoral préservé. Et pas grand monde en cette saison dans les cottages coquets donnant sur la plage, donc plutôt facile de détecter une présence anormale. C’est la mi-journée à Jersey. Les hommes du service fédéral de protection russe n’ont toujours pas bougé de leur hôtel. Tout le monde s’attendait à une matinée agitée. Il n’en est rien, le seul événement du jour étant la promenade sous haute surveillance de la diva dans le parc. Aérienne, malgré l’accoutrement Barbour de circonstance, et cependant les traits tirés. Depuis quelques heures, des renseignements se sont accumulés, notamment le fait que pour le moment elle réside seule dans le manoir, en dehors du personnel : une cuisinière, une femme de chambre, un couple de gardiens et cinq gardes du corps d’une compagnie britannique de sécurité, d’anciens SAS rétribués grassement par Alex Perov. Sir John Edgar Ogilvy serait attendu pour le lendemain.

— De toutes les manières, elle ne sera plus jamais en sécurité, analyse Edwige.

La blonde trentenaire est encore sous le coup de son éprouvante journée de vendredi. Elle n’a pas eu le temps de souffler qu’on l’« enlevait » à Roissy pour grimper dans un Falcon du Service avec Carole et François. Elle sait très bien pourquoi ils ont besoin d’elle : elle est celle qui a établi un premier contact physique avec Nadezhda Arkhipova. Dans le cas optimiste où serait décidée une solution douce, c’est-à-dire une négociation avec la soprano, et une invitation à se rendre en France, en bénéficiant d’un très haut niveau de protection, Edwige serait l’interlocutrice de la diva.

— Ce n’est pas une mauvaise option, juge-t-elle. Je l’ai bien sentie, malgré tout, avant-hier. Elle était stressée, sous tension, c’est évident, elle ne bénéficiait pas d’une totale liberté de parole ni d’action, mais elle m’a reçue très vite, trop vite peut-être. Peut-être pour saisir une occasion… Elle a été tout à coup abrupte, mais c’était une façade. Je pense que l’on devrait essayer…

— Je suis de ton avis, mais nous ne sommes pas décideurs, rétorque François. Pour le moment, ça reste le plan B.

Néanmoins, il va tenter de persuader Athéna et les directeurs. Il ne sent plus du tout l’option de la manière forte, le rapt, l’exfiltration brutale : les bodyguards brits semblent des dogues, de redoutables pros dans tous les cas. C’est donc s’exposer à une riposte armée, sur une dépendance de Sa Majesté, autant dire un emmerdement superfétatoire en ces heures où les alliances traditionnelles se sont reformées contre un mal absolu. Trop de risques tout à coup : il faut recalibrer. Il va décliner toutes les préventions d’usage pour influencer la prise de décision. Cela conviendra au DG, plutôt prudent, moins à Athéna, plus audacieuse. Il reçoit un message sur Signal : Oisillons toujours au nid. François jure tout haut :

— Putain, ils attendent quoi, ces Russes ?

Philomène la tanne depuis ce matin pour demander quinze minutes, mais quinze minutes elle n’a pas. Athéna envoie chier Lila qui réitère la demande de Philo, jeune chef analyste au Service Action. Il est 16 heures passées de trois minutes. La vidéo de Poutine sommant ses deux valets en grand uniforme de réveiller Armageddon a affolé les états-majors. Elle a reçu un message impatient du Président. En raison des liens étroits qui les soudent tous les deux, ils peuvent communiquer directement. Lui, surtout. Athéna, pour sa part, doit passer en priorité par le chef d’état-major particulier du Président, ou bien si urgence par son aide de camp. Un « taxi » l’attend dans la cour de la caserne, pour filer au palais. Philo attendra. Trop de pression, trop de charge mentale. Elle délègue à fond à Pedro, mais ce n’est pas suffisant. À partir de demain, l’état-major reçoit le renfort d’officiers supérieurs réservistes, anciens de la Boutique. Sans impact players, la direction des opérations explose. Elle dispose de quelques minutes pour se changer, sous-vêtements inclus, puis elle informe le directeur général qu’elle part en escapade chez Jupiter. Même si le patron du Service ne prend jamais ombrage de sa relation avec le chef de l’État, elle préfère, en raison des relations de confiance instaurées entre eux, l’en avertir systématiquement. Elle passe par les toilettes collectives de l’étage se souligner légèrement de mascara. Se retrouver fille, un peu, dans ce tunnel assombri, ne fait finalement pas de mal. C’est Martin qui conduit le « taxi », une 508 agressive, qu’il pousse à fond en usant d’un gyrophare et du deux-tons. Le mascara, le rouge à lèvres Dior 999, un zeste de « J’adore », aussi, la vitesse dans Paris un dimanche après-midi. Elle avise d’un œil Martin, le jeune agent préposé à son support opérationnel, qui se déchaîne. Ils s’esclaffent tout à coup. Là, juste maintenant, pour quelques minutes, rue de Belleville, République, rue de Turbigo, rue Étienne-Marcel, c’est l’éclate ! Et quand c’est l’éclate, elle chante. Elle entonne dans un immense sourire l’entame du chœur des esclaves de Nabucco.

— Va, pensée sur tes ailes dorées…

— Assieds-toi.

C’est la première fois. Qu’il la tutoie. Ils se retrouvent à nouveau dans le PC Jupiter, mais dans la salle de commandement, cette fois, seuls, face à face de part et d’autre de la table oblongue. Il note combien elle s’est apprêtée ce dimanche, en tailleur sage gris ardoise. D’ordinaire, elle vient moins sophistiquée. Il ne déteste pas non plus. Il l’attendait exsangue. En fait, elle a surgi resplendissante.

Coralie. Athéna. Son double dans la violence.

Il n’est plus en sweat CPA10, mais en chemise blanche décravatée, boutons de manchettes abandonnés sur la table claire, manches relevées. Du bout des doigts, il pousse vers elle un robuste plateau de clubs-sandwichs.

— Je te conseille ceux au saumon, on ne doit pas oublier de se sustenter.

Lui surtout, constate-t-elle : il a fondu spectaculairement en trois jours. Elle se mire dans l’un des grands miroirs muraux derrière le Président : oui, elle aussi doit se refaire la cerise. Elle doit facilement sauter un repas sur trois. Il se saisit de la bouteille de ventoux à sa gauche, et de deux verres à vin blanc Bormioli.

— Tout le monde écrit que je ne bois que du bordeaux et du bourgogne, c’est du pipeau. Je découvre un peu tout. On ne doit pas oublier de se faire plaisir, surtout après l’exhibition de Vlad tout à l’heure…

Elle n’a pas le temps de dire non, il sert deux verres, très généreusement.

— C’est toujours ça de gagné avant Armageddon, jette-t-il sans trop plaisanter.

Avant de considérer la couleur presque poire de la cuvée les Planètes 2019 du domaine du Grand Jacquet.

— C’est bon de découvrir ensemble…

Elle est bien d’accord. Nez boisé, un peu flatteur, mais elle aime bien. Lui aussi, d’ailleurs. Ils goûtent.

— Bergamote ? fait le Président.

— Et patchouli, corrige-t-elle un rien, mais un patchouli de jeune fille de Passy, complète-t-elle.

— Ça te plaît, le patchouli des jeunes filles de Passy ?

— Oublier les heures tendues, oui. Énormément.

Elle ignore encore si elle parviendra à le tutoyer en retour. C’est un vin ample, frais, extatique.

— Putain, c’est bon…, se détend-il. Accordons-nous au moins ça.

Il se reprend :

— Demon ?

— Peut-être ce soir.

— Volodymyr n’a pas peur de mourir. Je le sais. Il est habité par autre chose. Il est déjà ailleurs. Mais il restera parmi nous. Tu me préviens quand c’est fait ? À n’importe quelle heure, s’il te plaît. Mozart à Jersey ?

— Il y a un changement de programme.

Il termine son verre un peu trop vite. Se ressert. Cette fois, elle ne le modère pas. Elle le veut enjoué, elle lui rend service, il en a besoin. Il ouvre grands ses yeux mangés de cernes :

— Dis-moi…

À l’instant où l’aide de camp les dérange. Un message de la cellule diplomatique, dont il prend immédiatement connaissance. Le lieutenant-colonel a déjà tourné les talons.

— Mon homologue russe… Je cherche à rétablir le contact, mais il renâcle. Peut-être, grâce à notre action dans les prochaines heures, se montrera-t-il plus disponible… Je dois sauver la planète…

Il a prononcé cette dernière phrase au premier degré, enchaînant :

— … Je mettrai Lucile et Gloria dans la balance, aussi.

Oui, il faut les sortir de là.

— Mozart ? réitère-t-il.

Elle finit sa deuxième gorgée de ventoux. C’est si long en bouche, et si éloigné de tout ça. Des deux captives aux premières heures, de l’Ange et Iskander dans le bunker d’Olena Zelenska, de Kassim, Max, Rodrigue sur le sentier de la guerre, de François, Edwige, Carole en territoire perfide à Jersey, d’Ivan et ses nageurs à bord de l’Alizé, et de tous les autres, clandestins, immergés dans le cauchemar. Une armée des ombres chahutée, malmenée, en mode résilience.

— L’avis de François, c’est : on ne fait pas. Trop de sécu autour d’elle. Plus la présence russe. Sans compter les conséquences diplomatiques avec les Anglais. C’est chaud. On ne fait pas comme ça.

Depuis sa nomination à la tête de l’unité, elle a réimposé l’ancienne devise de l’Action : « Qui ose gagne », remplaçant « En pointe toujours ». « Qui ose gagne », héritage des SAS, correspond à l’état d’esprit qu’elle injecte. Pour les opérations non conventionnelles, la France possède un avantage certain avec son Service Action, propice à l’audace. Mais Coralie détermine bien la frontière avec la témérité. Le Président l’observe à travers le cristal du verre et les larmes du ventoux. C’est déjà gagné : il va valider l’option.

— On fait autrement. Elle a fui. Elle n’est pas en sécurité. Elle a peur – on la comprend –, elle cherche une solution. Alekseï Perov n’est pas assez puissant pour lui épargner les séides du président Poutine.

— Vlad, suggère le chef de l’État.

— On lui offre l’asile. À prendre ou à laisser. François est accompagné de l’agent qui est allé à son contact au Mariinsky : Edwige.

— J’adore le prénom, avoue-t-il, joyeux.

Il ne tient pas trop l’alcool. Elle appuie :

— Elle pense pouvoir la décider.

— Nous la prenons gentiment sous notre aile, alors, suit-il.

Elle le rassure dans un sourire :

— Si elle est volontaire, cela aura plus de poids encore sur lui. Tu géreras sa frustration, mais tu auras la main.

Ça y est. Elle l’a fait. Elle l’a tutoyé. Il attendait ce moment en fait, une petite victoire pour lui. Il espérait cette complicité. Même génération. Même audace, vivacité et insolence.

— Envoyons donc Edwige séduire et nous ramener Madame Arkhipova.

Alors, ils lèvent un verre de fête, de noces clandestines, pour se porter bénédiction, pour se donner, encore, de l’envie, au service de l’État, et bien au-delà.

1. ETRACO : embarcation de transport rapide pour commando.

15.

27 février. 17 h 5 GMT.

Elle relève le col de son trench-coat bleu marine, mais laisse son chignon blond si clair au crachin qui s’invite. Encore trois pas, et elle se présente devant la grille du portail du manoir.

Elle est venue à pied depuis le dernier lacet de la route, mais reste dans les jumelles d’Erik et Chris, les hommes de l’Action embusqués dans la clairière depuis cette nuit. À 300 mètres de là, dans les terres, au volant d’une Ford de location garée sous un if au bord de la propriété voisine, Carole est prête à démarrer en trombe.

Son index effilé trouve l’interphone. Deux caméras de surveillance pivotent dans sa direction. Une voix affirmée lui demande en retour ce qu’elle désire. Elle répond dans un anglais parfait :

— Madame de Villeneuve. Je souhaiterais parler à Madame Arkhipova.

Un blanc. Puis :

— Nous sommes désolés : il n’y a pas de Madame Arkhipova ici.

C’était attendu. Edwige ne se démonte pas :

— Je vous en prie : informez-la de ma présence. J’attendrai le temps qu’il faudra.

Silence. Edwige donne ses yeux à la pluie désormais persistante. Puis l’interphone crachote à nouveau :

— Avancez-vous dans l’allée, on vient à votre rencontre.

La grille s’ouvre automatiquement, juste pour la faire passer. Puis se referme dans son dos. Elle remonte une allée rectiligne de jeunes chênes longeant un champ fraîchement fauché, alors que deux hommes s’approchent d’elle depuis le manoir. Allure sportive, carrés. Elle ne connaît que trop bien ce type de silhouettes en blouson, munies d’oreillettes : d’anciens militaires de forces spéciales, qui courent désormais moins et lèvent plus de fonte. Elle a l’habitude de faire avec. Elle stoppe quand elle parvient à leur hauteur, et lève déjà les bras. Le premier la palpe immédiatement sans un mot, pendant que le second maintient braqué le canon de son HK-MP5 sur la perspective de l’allée.

— Vous pouvez nous suivre, Madame, fait le palpeur.

200 mètres les séparent du seuil du manoir. Elle sait qu’au moment où elle est arrivée à hauteur des deux gardes du corps, ces derniers s’inscrivaient dans la ligne de mire de la carabine de précision M24 Sniper Weapon System d’Erik, ou bien de Chris. Mais à présent, dans moins d’une minute, elle disparaîtra dans le manoir du xviie siècle sans plus trop d’anges gardiens. Elle ne porte pas de micro sur elle.

On lui propose de se débarrasser de son trench détrempé dans le grand vestibule de marbre. C’est volontiers. Elle porte une élégante tunique en laine bleue jusqu’aux genoux, et des cuissardes de cuir noir. Elle est juste canon. C’est François qui le lui a murmuré sous le regard désapprobateur de Carole.

On l’introduit dans le grand salon du rez-de-chaussée. Tentures épaisses, tissus nobles, meubles signés, fragrances raffinées. Tout ça a une allure folle. Mozart l’attend debout, pensive, les yeux sur le parc aux arbres bicentenaires.

— Madame de Villeneuve…

Affectée, fermée, les yeux vides, ayant perdu la flamme du Mariinsky. Edwige reste à distance. Rien ne sera simple. Contrairement à l’avant-veille, la diva ne l’invite pas à prendre place. Elle conserve un iPhone en main. Elle a peu dormi. Nadezhda Arkhipova, en pull à col roulé blanc virginal, est à bout de forces. Elle prend sur elle pour retrouver son légendaire maintien.

— Madame de Villeneuve, je sais pourquoi vous êtes là.

Edwige cherche son sourire le plus rassurant. Oui, nous sommes là, et nous allons vous tirer d’affaire. Calmement, d’une voix posée, elle lui met le marché en main :

— Vous avez eu beaucoup de courage, Nadezhda. Vous méritez que la France vous apporte secours et protection.

La diva détourne le regard, au bord des larmes.

— Je suis désolée…, fait-elle. J’ai présumé de tout, j’ai présumé de moi.

Edwige le pressent. Le désastre.

— Vous arrivez trop tard, Madame de Villeneuve.

L’agent du Service Action cherche déjà son portable dans la poche de sa tunique, qui vient d’ailleurs de vibrer. La soprano hausse les épaules :

— Il m’a retrouvée. Il m’a retrouvée si vite. Il a cherché à m’appeler cent fois depuis hier soir. Je lui ai répondu il y a vingt minutes. Il a été persuasif. Je lui ai seulement demandé dix minutes de répit, encore…

Elle vérifie l’heure de l’iPhone.

— Ils seront là à 17 h 25.

Dans six minutes. Edwige contacte le numéro présélectionné : « Faucon ».

— Ils arrivent. Dans six minutes !

— Je sais, répond calmement François. Je vous attends.

L’Alizé ne mouillait que depuis trente minutes à l’extrême limite de la zone exclusive de pêche de Jersey. Toute intrusion du navire de guerre français dans les eaux jersiaises pourrait réveiller la bataille navale ouverte l’année précédente autour du sujet explosif des permis de pêche français dans la Manche.

Et ni Ivan, patron des nageurs de combat du SA, ni le pacha du bâtiment de soutien de plongée ne s’attendaient à une alerte aussi tôt, pour mise à la mer des deux ETRACO du groupe de combat. L’exfiltration devait intervenir de nuit, surtout pas de jour, même si la lumière faiblissait déjà dans les grains de mer incessants qui assombrissaient le ciel.

À 17 h 15, sur un signal de François, les deux équipages nageurs – deux fois douze hommes surarmés et déjà équipés, en combinaison intervention bleu nuit type contre-terrorisme – se groupaient autour des deux embarcations de transport rapide pour commandos.

À 17 h 19, ouverture des trappes, Ivan en proue du premier ETRACO Zodiac Hurricane. À 17 h 20, mise à la mer, go sur objectif, cap présélectionné, motorisation de 175 CV surgonflés, portant les embarcations à 60 nœuds, tandis qu’en cas de malheur, l’hélicoptère NH-90 apparaît sur l’hélisurface, dix nageurs embarqués pour soutien à l’assaut.

Les embruns giflent les visages protégés de masques tactiques. Côte à côte, à vitesse maximale, les ETRACO cinglent sur le littoral de Jersey.

Objectif à sept minutes et onze secondes.

Action !

Elle n’a pas trop réfléchi. Elle a arraché des mains l’iPhone de Mozart, l’a envoyé valdinguer dans les braises de la grande cheminée, et lui a saisi la main, lui intimant, impérative :

— Nous sommes prêts. On y va ?

Un garde du corps, qui a perçu le changement de ton dans le salon, fait irruption, pistolet-mitrailleur braqué. Madame Arkhipova retrouve alors toute son énergie et s’interpose :

— Laissez-nous ! Laissez-nous partir !

Le Britannique recule d’un pas, donne ses instructions dans son émetteur.

— Par la porte du parc, à pied, informe Edwige.

Itinéraire de fuite étudié.

— S’il vous plaît, couvrez-nous, enjoint-elle à l’homme d’armes.

D’un hochement de tête, la diva intime au bodyguard d’obéir. Il a compris. Tout ça le dépasse à présent. Il agrée, et transmet de nouvelles instructions. Sans un mot, Edwige prend d’autorité la main de Nadezhda, l’entraîne sur la grande terrasse, elles dévalent les marches glissantes, elles ne sont pas protégées de la pluie qui se renforce, de gros paquets noirs provenant de l’est, mais ce n’est plus leur principale préoccupation.

Bagatelle Road est une route de campagne qui remonte plein nord-est depuis Saint-Hélier.

Deux Range Rover noirs fendent le bocage, sous une pluie qui redouble d’intensité. Cela fait exactement sept minutes que les véhicules du groupe du FSO ont quitté le parking de l’Hôtel de France. Les Russes accélèrent au fur et à mesure de leur progression.

Au passage du pub le Five Oaks, Ernest, l’un des nageurs dans l’Audi A3 Sportback de location en filature derrière les deux Range, communique au chef de mission, micro ouvert afin que Dan’, son binôme, concentré au volant capte :

— De Bulldog à Faucon. On passe le point Foxtrot Oscar. Ça roule vite. On est là dans moins de quatre minutes. Et on a été « détronchés », c’est sûr.

— Quatre minutes c’est trop court. Ralentissez-les.

— Bien reçu, Faucon.

Ernest et Dan’ se dévisagent. Ernest ouvre la boîte à gants et se saisit de son Glock 17, libère la sécurité de l’arme de poing, qu’il glisse sous sa veste légère de pluie. Le reste est entendu entre eux depuis la veille. L’Audi accélère brutalement sur la ligne droite, désormais Grande Route de Saint-Martin, pour doubler. Le conducteur du second Range anticipe la manœuvre trop tard, l’A3 parvient à se glisser de justesse, mais le véhicule de tête serre brusquement sur la droite. Dan’ ne déporte pas sa trajectoire, accroche la portière du Ranger Rover et appuie comme un malade sur l’accélérateur. Des gerbes d’étincelles jaillissent, et dans un crissement de tôle froissée, le véhicule des hommes de l’Action passe à l’arrache. Dan’ prend 200 mètres d’avance, les deux 4 × 4 ayant freiné, puis effectue un demi-tour volant bloqué, barrant subitement la route.

Coup de frein nerveux des Range.

Les trois voitures immobilisées au centre de la route. Tout le monde descend pour s’expliquer. Dan’ a pris soin de se munir également de son Glock, qu’il dissimule lui aussi sous son blouson.

Deux quadras sportifs barbus d’un côté.

Face à six molosses en costumes sombres et cravatés, parkas ouvertes.

L’un d’eux, le chef, le plus massif, pas trop aimable non plus, se détache du groupe, et, parvenu à 5 mètres d’eux, interpelle les deux agents DGSE :

— Crazy guys ?

Qui se marrent.

Un véhicule, un camping-car, s’approche tranquillement derrière les Range Rover. Le duel, ce sera pour plus tard. Le dénommé Orlov émet un geste comme une pichenette en ordonnant :

— Get out, now !

— Tu peux toujours te brosser, gros tas, murmure Ernest.

À bout de souffle.

Nadezhda peine à suivre Edwige, ses escarpins Loewe s’enfonçant dans un terrain plutôt humide, manquant à tout instant de tordre ses délicates chevilles. Elles gagnent néanmoins une dernière futaie, dans le fond du parc. Normalement, le binôme « Jack Russell » a défoncé la porte vermoulue dans le mur de pierres moussues délimitant la propriété, qui donne sur la côte rocheuse. C’est là qu’en effet les attendent Erik et Chris, ce dernier couvrant leur départ de la propriété, à genoux, arme de précision épaulée vers le manoir. Erik, quinqua costaud en parka légère, sac sur le dos, montre la voie. Le petit groupe s’engage sur le sentier des douaniers. D’un regard des garçons, Edwige a compris qu’il ne faut plus s’attarder.

Tout va se jouer sur quelques minutes.

Tout à coup, Orlov lance trois mots à ses cerbères, qui, disciplinés, remontent sans se hâter dans les véhicules. Dans le camping-car stoppé derrière les Range Rover, mais à distance raisonnable, patiente un couple de retraités anglais, évidemment stoïques.

Les Range reculent sur quelques mètres.

— Demi-tour ? interroge Dan’.

Et tout à coup le véhicule de tête où Orlov a pris la place passager avant accélère sauvagement. Les deux agents du SA ont tout juste le temps de se jeter sur le bas-côté. Le pare-chocs du premier Range prend plein fer le hayon de l’Audi, la faisant tournoyer comme une toupie. Les deux 4 × 4 rugissent. Ernest, dans la boue, lève les yeux pour subir le doigt d’honneur d’Orlov au passage.

Les deux nageurs de combat reprennent immédiatement pied sur la Grande Route de Saint-Martin, constatent d’un regard les dégâts, et ont un geste d’apaisement vers les retraités sidérés dans leur camping-car. Everything is OK. Ernest se penche sur l’émetteur scratché à son poignet :

— Trois minutes, Faucon !

Faucon, alias François, pans de son grand manteau noir ouverts, jambes fermement écartées, campe, calme mais déterminé, sous fort crachin, au bout de la très longue digue protégeant les plages de Gibraltar et d’Archirondel des tempêtes du nord. Dans son oreillette lui parviennent des données et des informations. Il verrouille son regard clair droit devant lui.

Longueur de la digue : 520 mètres.

Au bout de laquelle apparaît dans les yeux bleus de l’ancien chef du SA le petit groupe en progression constante : Erik en tête, puis Edwige, attentionnée pour Mozart qui ne suit pas tout à fait l’allure, enfin Chris, M24 Sniper Weapon System à la hanche, en couverture.

Une minute.

Il dégage sa main droite de sa ceinture, et trouve le réconfort des plaquettes de la crosse en bois de son Sig Sauer P226 9 mm Parabellum, modèle dépassé, mais son arme de prédilection. Dans son dos, un grondement monte du large.

Dans quarante-cinq secondes, extraction de l’amante du Tsar.

Parvenu à une fourche, le premier Range file droit sur le chemin menant à la digue, pendant que le second oblique sur deux roues à gauche, direction la grille de l’entrée de la propriété, voie bloquée par une Ford, derrière le capot de laquelle est agenouillée Carole, Calamity Jane contemporaine, HK G36 braqué sur le 4 × 4 qui va percuter le Ford dans moins de six secondes.

D’une rafale, elle shoote plein pare-brise.

Le groupe Edwige, accélérant, n’est désormais qu’à 200 mètres de François. Tous ont entendu une détonation roulante assourdie par les rideaux de pluie fine et le vent contre.

Engagement de Carole, commente François pour lui-même.

Dans sa perspective : le Range Rover noir, qui a bondi là-bas tout au bout de la jetée, ne stoppe pas et s’engage très imprudemment sur la digue. Chris, vigilant, s’est complètement retourné, épaulant sèchement, prenant le conducteur dans sa ligne de mire.

Le 4 × 4 stoppe brusquement, pris soudainement pour cible de toutes parts. Surgies de la mer, des silhouettes sombres et casquées jaillissent en bout de digue, et progressent rapidement de part et d’autre de l’ouvrage en deux colonnes de cinq combattants, encadrant à présent les fuyards. Lourdement armés – fusils d’assaut Sig Sauer 551 équipés de lunettes de visées et fusils à pompe navalisés Remington 870 –, prêts à « traiter » le véhicule hostile, les nageurs de combat Service Action avancent méthodiquement, en posture agressive qui ne laisse aucun doute sur leurs intentions. Enfin, une embarcation rapide longe la digue côté baie, dont le personnel spécialisé cible le Range Rover en parvenant à sa hauteur. S’extrait du 4 × 4 immobilisé l’ancien chef d’escorte de Vladimir Poutine, Orlov, comme impuissant, observant définitivement s’éloigner celle dont il avait la charge, une main sur une crosse froide dans son holster de ceinture. Si le Russe produit la moindre menace, sans sommation les nageurs de l’ETRACO vont le couper en deux sous leur feu, sur ordre d’Ivan, mitrailleuse HK-21 à bout de bras.

François, sans un regard vers le groupe Edwige qui vient de le frôler pour se hâter vers l’extrémité de la digue, murmure, toujours en souriant, à l’intention d’Orlov :

— Vas-y, provoque-nous, grand malin… Fais-nous ce plaisir.

Mais l’officier de sécurité du FSO ne bougera plus une oreille. Les colonnes d’assaut du groupe nageur se replient en reculant, sans jamais perdre l’acquisition de leur cible, pas plus que les combattants de l’ETRACO 2.

En ultime geste de protection, on déplie deux valises kevlar sur les épaules de Nadezhda, qui, encadrée et assistée par Edwige et Erik, a ôté ses escarpins et dévale les marches vers le petit embarcadère au bout de la jetée pour prise en compte sur l’ETRACO 1. Elle est sanglée un peu vivement par Erik sur le banc latéral tribord tandis que le commando, François et Chris refluent vers l’embarcation. Carole suivra sa propre feuille de route pour exfiltration. Dan’ et Ernest, eux, ont pour mission de regagner Saint-Hélier avant l’intervention des forces de l’ordre, et de ramener les deux hors-bords loués à Saint-Malo et Granville. Repli en cours.

Orlov, désormais bras ballants, encore sous la menace de la puissance de feu de l’ETRACO2, semble hagard, comme sonné, n’imaginant même jamais rentrer à Moscou.

Prenant place avec Edwige aux côtés de la soprano encore sous le choc, le visage dégoulinant de pluie froide, épuisée, une couverture de survie sur les genoux, François présente en souriant sa main ouverte en guise de bienvenue, alors que l’embarcation commando, une fois chargée du groupe de combat, file déjà plein large, suivie par le second Zodiac Hurricane, toujours dans ce crachin de plus en plus noir. « L’action nageurs » a duré moins de trois minutes.

François transmet au commandant d’unité :

— De Faucon à Louve Alpha.

— Louve Alpha à l’écoute.

La voix d’Athéna, suspendue, dans l’attente. François, savourant, temporise un très court instant, puis, sur le ton le plus neutre :

— Mozart en bonnes mains.

16.

Alors qu’elle s’extrayait de l’ETRACO hissé dans la soute de l’Alizé, le pacha du bâtiment de soutien souhaita la bienvenue à son bord à Nadezhda Arkhipova tout en ignorant qui elle était, comme l’ensemble des membres du groupe de combat nageurs. Le passage de la diva fut bref, le temps de prendre une douche et de se changer prestement dans la cabine du commandant, revêtant pour l’occasion une tenue de service courant – pantalon de travail, polo et pull bleu à épaulettes grisées, blouson floqué Marine nationale – et de regagner le pont supérieur, plus précisément l’hélisurface. Juste avant de grimper dans l’hélicoptère de manœuvre et d’assaut NH90 Caïman, François lui tend un portable ouvert.

— On veut vous parler, Madame.

Elle saisit timidement le smartphone. C’est une voix d’homme jeune, mais très assurée, qui la cueille :

— Bonsoir, Madame. Nous sommes heureux et soulagés de vous avoir parmi nous. Nous serons attentifs, précautionneux, respectueux. J’ai hâte de vous rencontrer. Je vous souhaite un bon voyage vers Paris.

C’est-à-dire liaison héliportée jusqu’à Granville où a été maintenu en stand-by le Falcon 900 de l’escadron air de la DGSE, puis vol rapide jusqu’à Villacoublay, et enfin destination très secrète dans un refuge ultra-sécurisé aux bons soins de François et Edwige.

Elle a immédiatement reconnu la voix. Il s’est exprimé en français. Par une note de renseignement, il sait qu’elle le parle et le comprend parfaitement.

— Merci, Monsieur le Président. J’ai seulement, dans un premier temps, besoin de me reposer.

— Nous mettons tout en œuvre pour. Bonsoir, Madame.

François récupère le portable. Les deux moteurs Turbomeca du Caïman commencent à ronfler, les pales à tournoyer, d’abord lentement. Le pacha fait un signe : ne pas tarder. Depuis dix minutes déjà, les radars perfectionnés de l’Alizé ont détecté le navire de guerre HMS Tamar en approche à tribord, et désormais à vue de la vigie. Bientôt l’Alizé et le patrouilleur hauturier de la Royal Navy vont se faire face et volontiers se toiser quelques minutes, histoire de perpétuer une longue tradition de mépris partagé, avant le retrait du bâtiment de la Marine nationale vers les côtes françaises. L’opérateur tactique de l’hélico aide la soprano à se hisser à bord, suivie d’Edwige, toujours sublime malgré les ravages du crachin normand, et de François qui, d’une tape fraternelle sur l’épaule, félicite encore Ivan pour l’assaut millimétré. La porte latérale du NH90 coulisse et se compresse. L’hélico s’arrache, phares de combat déclenchés, pour faire face à une dépression de nord-nord-ouest, qui ne durera pas. Tout de suite après avoir pris place sur un des sièges blindés à l’avant de l’habitacle, Nadezhda offre d’un regard toute sa gratitude à Edwige, suivi de :

— Spasibo, Madame de Villeneuve.

Avant de tressaillir à nouveau lorsque retentit la sirène de bord pour alerte maximale : le Caïman est accroché par le radar du Her Majesty’s Service Tamar. Décrochage pour vol tactique, et accélération soudaine à 175 nœuds, cap sur Granville.

Dans la salle de commandement du PC Jupiter, la satisfaction est de mise, mais reste cependant empreinte de décence, dans une journée dominée par la semonce atomique de Vladimir Poutine.

Pour suivre l’opération spéciale, étaient présents : le Président et son chef d’état-major particulier, le coordonnateur national du renseignement, le directeur général, accompagné du chef des opérations du SA, Pedro, enfin Charles, le DO, et Athéna, plutôt effacée. Depuis qu’elle a su Nadezhda Arkhipova extraite de Jersey et hors de portée de la menace des nemrods du Tsar, son esprit s’est projeté vers Destroy et l’entrave du groupe Demon. Sous le regard du chef de l’État recravaté et grave, Charles balance à l’adjoint d’Athéna :

— Bien joué, mon Pedro.

— C’est un coup de maître, oui, vraiment, abonde le Président en se tournant vers Coralie.

Avant l’appel présidentiel à Nadezhda, ils venaient de visionner les images capturées par les gopro du commando. On n’était pas passé loin d’une confrontation armée d’envergure sur le sol britannique. Néanmoins, trois citoyens russes, certes sous couverture finlandaise, avaient été brutalement neutralisés dans l’opération. Comme tous ici, il aurait préféré que cela se déroule sans heurts préjudiciables diplomatiquement. Mais ils n’avaient pas eu le choix, et le Président avait donné au préalable son feu vert pour une riposte violente dans le cas extrême de menace directe sur les personnels, et surtout sur Madame Arkhipova, ordre répercuté par le chef de mission, François, à tous les opérateurs. Carole avait strictement respecté les instructions. Et puisque l’ambassadeur de Sa Très Gracieuse Majesté harcelait depuis vingt minutes le ministre des Affaires étrangères, le prochain appel du chef de l’État serait pour le Premier ministre britannique, certainement furieux, afin de présenter les plus plates excuses de la France pour cette action nécessaire dans le cadre du conflit en cours. Le contexte de rapprochement des alliés aiderait à suturer la plaie ouverte. Demeurait la problématique de la préservation du secret : celui, crucial, de la soprano, que personne autour de cette table n’entendait partager avec Londres. Les protagonistes seraient scrupuleusement interrogés par le MI5 et la Special Branch de Scotland Yard sur l’invitée du manoir. Mais ni son propriétaire, Sir John Edgar Ogilvy, ni évidemment les gardes du corps anglais ne connaissaient la nature exacte des relations unissant Nadezhda Arkhipova au maître du Kremlin. Seul Alex Perov, employeur des bodyguards, et résident britannique, pouvait vendre la mèche, mais la diva avait assuré qu’il ne romprait pas son serment de silence. Si donc les trois Russes survivants semblant s’être volatilisés n’étaient pas rapidement appréhendés par les autorités britanniques, le secret de l’amante de Vladimir Poutine demeurerait quelques heures encore le seul privilège du président français, pour tenter de pousser son avantage. Mais le temps était compté. Du reste, le conseiller diplomatique de l’Élysée fait son entrée, avec un message urgent qu’il chuchote à l’oreille du chef de l’État : contact téléphonique confirmé avec Vladimir Poutine pour le lendemain à mi-journée, heure à confirmer.

Le Président se lève d’un coup d’un seul et conclut :

— Notre audace a déjà porté ses fruits.

Fin de réunion. Réconfortant Athéna : la soirée et la nuit seront longues. Il place sa main sur le cœur en encourageant le chef du SA qu’il ne tutoie pas en public et encore moins au travail :

— Comme l’Empereur à ses maréchaux, je ne vous demande qu’une chose, Coralie : avoir de la chance.

Secteur Y.

Où la vigilance de l’Ange, en treillis et gilet tactique des forces spéciales ukrainiennes, est intense : elle couvre la zone de tunnels et d’abris en première périphérie du refuge d’Olena Zelenska. Toutes les informations qui lui parviennent en ukrainien dans son oreillette témoignent de minutes sensibles.

27 février, 21 h 14.

Volodymyr Zelensky, exceptionnellement, rend peut-être visite à sa famille. Quelques mots pour rassurer ses enfants, embrasser son épouse, un moment pour n’être qu’ensemble, sans le moindre garde du corps, dans les deux pièces de l’abri de la Première dame. Porte bétonnée verrouillée. Accès strictement interdit par Vedmedi, l’Ours, jamais plus dissuasif qu’en ces instants-là.

Sous escorte réduite, son patron aurait cheminé dans le labyrinthe, provenant de l’un des multiples accès qui conduit au bunker sécurisé de son épouse. Depuis le secteur qu’elle surveille, l’Ange n’a pas de visuel sur le corridor de la famille présidentielle.

Elle passe sa main gauche sur son crâne désormais lisse, tondu par Iskander tôt ce matin, jugeant : La guerrière ! La main droite refermée sur la crosse de sa carabine Sig Sauer 551, elle a en charge ce long couloir tortueux sous éclairage de sécurité aléatoire, au troisième sous-sol du complexe monumental du ministère des Affaires étrangères. Elle a commencé depuis seize minutes ses deux heures de patrouille. Elle pourrait laisser vagabonder son esprit, mais elle demeure à l’affût du moindre détail, du moindre bruit suspect, en chienne de garde féroce. Elle arpente de long en large près de 300 mètres étroits et humides, d’où elle n’entend rien du bunker d’Olena Zelenska. Iskander se trouve pour sa part à 200 mètres, en veille dans leur espace réduit de vie, de travail et de transmissions. Elle frissonne soudainement. À l’extérieur, les températures sont tombées à Kiev, et le froid gagne lentement les souterrains. Elle s’apprête à s’imposer cent pompes pour se réchauffer, lorsqu’elle se fige.

Elle perçoit distinctement une série de clics.

Un bruit inhabituel, jamais constaté jusqu’alors. Elle cherche à savoir d’où cela lui parvient. Plutôt au-dessus de sa tête. Dans une gaine technique ? Ou bien dans celle d’aération ?

Elle entre en catalepsie, ses capteurs en alerte maximale. Le bruit a cessé. Elle expire.

Il reprend.

Elle communique en ukrainien, via le micro à son poignet gauche, à Egor, le chef d’escorte d’Ophélie :

— De Nitouche à Escobar. Bruit suspect dans les gaines du secteur Y.

Elle entend dans un rire sardonique en retour :

— Des rats. Ils sont partout.

Des rats.

Parfois, le cliquetis se mue en frottement. Alors qu’un signal dans son oreillette indique le départ éventuel du Président, et donc, théoriquement en suivant, un relâchement du dispositif, elle libère la sécurité de son arme d’épaule compacte, pose la main gauche sur l’alignement poitrinaire des chargeurs sur son gilet tactique. Puissance de feu suffisante pour éradiquer un surgissement de rongeurs indésirables.

600 à 900 coups minute.

Lorsqu’elle parvient enfin à 20 h 21, heure de Paris, à retourner à son bureau, après une cascade de réunions avec les cadres du Service, et deux sessions en centre de situation, amenant une bonne nouvelle – le retour sans encombre de Jersey de Carole, Dan’ et Ernest –, la patronne y trouve Philomène, la chef de sa cellule d’analystes, pourtant éconduite toute la journée. Lila s’en excuse.

— Je n’ai pas pu la faire partir.

Athéna n’a pas le temps d’engueuler sa subordonnée qui prend opportunément du champ.

— Bonsoir Philo, dit-elle calmement. J’espère que ça en vaut la peine. C’est quoi ?

Philomène ne se démonte pas. Elle dirige un petit groupe autonome d’experts de la direction des opérations au profit du SA, surnommés ici les Intellos. Elle a l’habitude d’être la cinquième roue du carrosse dans ce monde de brutes. C’est une grande fille encore jeune, mince, au long cou gracile, aux cheveux courts, à la voix juvénile, pas toujours un avantage aux opérations.

— Je sais que l’unité bosse sur Wagner, et peut-être sur la protection du président Zelensky…

Elle se heurte au regard fermé d’Athéna, mais poursuit, en désignant un dossier posé sur le jean de ses genoux :

— La direction du renseignement a mis la main sur le draft d’un document de travail conjoint CIA et MI-6 concernant Wagner. Cela vient contredire certaines théories en cours chez nous.

Coralie soupire : la dernière mode en cours consiste à surestimer les rapports des agences de renseignement anglo-saxonnes, présentées comme plus clairvoyantes sur les signaux pré-invasion. La patronne de l’Action vérifie son chrono.

— J’ai cinq minutes max, Philo.

Elle n’aura besoin que de deux.

— Un gros boulot d’analyse des officiers de l’unité a été réalisé par nos « cousins », avec le concours de profilers du FBI. Le draft indique, sur la base d’analyses de centaines de données HUMINT1 et SIGINT2, que le groupe mercenaire serait depuis son origine composé d’éléments ne trouvant plus leur place dans les forces spéciales officielles, et particulièrement chez les spetsnaz, pour cause de traumas, de psychopathie chronique, d’addictions lourdes ou de déviances. Le draft conclut que Wagner n’est qu’une poubelle de l’armée russe. Une addition de rebuts. Leur infiltration dans Kiev à des fins de sabotage, subversion, voire assassinats ciblés ne serait qu’une vaste opération de diversion, d’autres unités plus fiables se chargeant des objectifs prioritaires de Poutine. Au mieux, estime le rapport, les mercenaires de Wagner en Ukraine ne sont que de la chair à canon.

Puisse Philomène avoir raison, pense Athéna, qui met fin à l’entretien plus chaleureusement :

— Merci Philo… C’est précieux.

Elle reporte son regard sur le portable à la ligne sécurisée qu’elle a posé sur son bureau immédiatement en rentrant. Pas encore la moindre transmission de Kolibri.

Il est 21 h 25 à Kiev.

La procédure imposée par le Jaguar était la plus simple qui puisse être.

Kassim recevrait un texto avec une adresse précise. Il aurait juste le temps de s’adjoindre Max et Rodrigue, de sortir du parking souterrain de leur immeuble de la rue Pyrhova, d’où ils suivraient un véhicule de police du département de la Sécurité qui leur ouvrirait la route dans une capitale désormais interdite à tout déplacement. Ils se gareraient au pied de l’adresse mentionnée, seraient conduits jusqu’à l’endroit « traité » par la Malina, prendraient à l’aide de leurs smartphones des clichés d’identification des corps, puis repartiraient, toujours sous bonne escorte des flics achetés par la mafia d’Odessa.

La veillée d’armes avait commencé à la tombée de la nuit. Les alertes aux bombardements s’étaient espacées. La ville s’était replongée dans un calme mortifère. Rodrigue avait patienté en se divertissant dans le studio de Dariya, pendant que Max avait disposé l’armement sur le bar de la cuisine américaine, démonté et remonté les armes. Surtout pour s’occuper. Kassim, lui, caressait Olympe dans le couloir – la chatte siamoise s’était prise d’affection pour le grand brun –, masquant son impatience : dans quelques heures, peut-être, leur mission, l’opération Destroy, prendrait fin. Alors ils seraient réaffectés sur un autre objectif à Kiev, ou bien exfiltrés du pays.

C’est dans le ronronnement maximal d’Olympe que Kassim reçut le texto, à 21 h 58 : une unique adresse, signifiant aussi que le boulot avait été exécuté. Ses pulsations s’étaient accélérées.

Coït interrompu pour Rodrigue, regard intense de Max, toujours engagé à fond dans son travail. Armes de poing, et pistolets-mitrailleurs parfaitement graissés, au cas où. Ils sont habillés sport. Ils épaulent chacun un sac à dos léger, avec tous leurs papiers et l’essentiel, dans le cas où ils ne reviendraient pas à l’appartement conspiratif. Max jette un œil dans la rue : à l’angle du boulevard Shevchenko tournoient les gyros d’un véhicule d’intervention.

On les attend.

Le 4 × 4 de la police s’engage dans une rue arborée, comme toutes celles de ce quartier résidentiel proche des voies de chemin de fer et de la gare centrale, au sud du centre-ville.

— C’est mignon, par ici, observe Max au volant de la Golf logotée.

Certainement un quartier réservé pendant la période soviétique à la Nomenklatura. Les flics stoppent devant un numéro impair de la rue Locomotyvna : un pavillon des années staliniennes bordé d’un vaste jardin et d’un potager. D’autres silhouettes, cagoulées de noir, casquées et en treillis, ont jailli de la pénombre et intiment à Max de s’arrêter au milieu de la rue et de laisser le véhicule ainsi. Personne ne le leur enlèvera.

Ils sortent tous les trois de la Golf, cette fois armés sous leurs parkas, pris dans les rais de lumière blanche des torches de combat rehaussant les canons des kalachs. Le froid vif les saisit. Un homme également cagoulé et en treillis camouflé, mais sans casque, d’un geste, les incite à le suivre. Ils traversent le jardin, gravissent les quelques marches d’un perron, pénètrent dans une maison bourgeoise un peu laissée à elle-même, où domine le silence. L’éclairage a été maintenu, à son minimum. Aucune lumière directe. Les larges ouvertures du salon du rez-de-chaussée sont condamnées par des rideaux et de grandes couvertures. Les hommes de Wagner ne sont pas portés sur le ménage. En passant devant la porte ouverte de la cuisine, ils entendent des pleurs. Kassim ralentit et ose un œil. Nues ou bien en dessous, neuf jeunes femmes sont assises sur le lino, visages entre les genoux, surveillées par deux hommes armés sans trop de compassion sous leurs cagoules. L’une d’elles, cependant, lève les yeux sur Kassim. Une brune en état de choc, les joues noircies de larmes de mascara. Kassim lui retourne un regard d’empathie. Elle l’ignore : elles ont eu finalement de la chance.

Leur guide les entraîne dans les escaliers pour gagner le premier étage. Le cœur de Kassim bat la chamade. Il compte chaque marche, dix-neuf précisément. Un dernier homme surveille l’entrée d’une grande chambre où ont été jetés une demi-douzaine de matelas sales. Au centre de la pièce, cinq cadavres sont alignés nus sur le dos, bras collés au corps. Cinq hommes.

Devant ses victimes se tient le Jaguar, tout de noir vêtu dans une veste matelassée. Il nettoie ses fines montures avec un mouchoir de soie. Kassim s’est déjà emparé de son smartphone afin de photographier les corps. Il s’avance et se porte à la hauteur de Moshe Fridman, pour constater que les hommes de Wagner n’ont pas été tués par balles, mais que tous ont été impeccablement égorgés. Du sang frais encore partout sur les matelas souillés, et cette odeur métallique écœurante, qui n’indispose visiblement pas le chef mafieux. Ce dernier, en considérant les corps, lâche à Kassim dans son anglais parfait :

— Malheureusement, nous sommes devant une cruelle déception, mon cher ami.

L’agent DGSE s’agenouille devant les cadavres, les uns après les autres, et comprend ce que lui a signifié le Jaguar. Ni Demon, ni Serguey, Alex, ou Kolia, encore moins Svetlana.

Les tueurs de la Malina n’ont pas exécuté les mercenaires du groupe Bamako, mais ceux de son support opérationnel, le groupe Bangui. Kassim étouffe un juron, avant que Moshe n’ajoute :

— Ce sont bien des porcs russes, mais votre renseignement était imprécis, mon cher ami.

Kassim, qui se redresse, n’aime guère le « cher ami » employé. Ça pue le désenchantement, et l’intimidation. Le Jaguar doit mal vivre ce type de revers. Ce dernier, néanmoins, se départit d’un sourire inattendu :

— Cependant, nous n’avons pas tout perdu. Vous ne m’avez pas tout à fait dérangé pour rien…

Il indique la salle d’eau adjacente. Kassim devine qui s’y trouve. Il demande à Max et à Rodrigue de ne pas bouger.

Svetlana, à genoux dans son vomi sur le carrelage, nue, entravée avec des liens plastique, tête baissée, silencieuse. Derrière elle est positionné un autre homme cagoulé qui se penche pour lui redresser le menton.

Elle a méchamment ramassé. Méconnaissable. Ils l’ont tabassée presque à mort. Son visage n’est plus qu’une plaie. Ils lui ont brûlé, avec le chalumeau posé sur la tablette du lavabo, une double croix gammée sur les omoplates. La salle de bains empeste la peau grillée. Kassim se retient de dégueuler.

— Je vous présente le major Yéléna Vonorina, pseudo Svetlana, se réjouit le Jaguar.

Kassim serre la mâchoire. Il est responsable de tout ça. Il ne supporte plus la voix de Moshe, qui commente :

— Comme vous le voyez, malgré nos efforts, cette hyène refuse de nous livrer le moindre renseignement sur Demon et le reste de son groupe. Tentez la manière douce, ça marchera peut-être ?

Le tueur relève un peu plus le visage tourmenté de la Russe, mais Svetlana ne peut plus ouvrir les yeux.

— Major, je m’appelle Kassim, dit l’agent DGSE en russe. Je suis un officier de l’armée française. Vous allez survivre. Nous avons besoin de connaître la position de Demon et des autres.

Elle aimerait tant savoir à qui elle a affaire, mais vraiment ne peut plus. Elle va claquer d’un instant à l’autre, si elle n’est pas prise en charge médicalement sans attendre.

— Major, reprend Kassim, je vous promets de vous sortir de là. J’engage ma promesse d’officier. À un autre officier.

Elle semble vouloir sourire. Il insiste, le cœur haletant :

— Yéléna, où se trouvent Demon, Alex, Kolia, Serguey ?

Cette fois, elle redresse toute seule la tête, comme pour chercher le réconfort. Le tueur de la Malina lui a agrippé les épaules pour la maintenir alors qu’elle chancelle. Elle peut encore pleurer. Elle hoquette enfin. Elle cherche à articuler. Moshe poursuit le nettoyage des verres de ses montures.

— Yéléna ? l’encourage Kassim.

D’une voix si faible, si loin de la Svetlana impérieuse de Bamako, presque d’une voix d’enfant, très difficilement, elle parvient à dire :

— Ils s’occupent… de… ce soir… ils s’occupent de…

Elle va s’évanouir. Le tueur la gifle pour la ramener à eux.

— Notre mission…

— Yéléna ?

Encore un peu. Encore un tout petit peu :

— … Olena…

— Pardon, Yéléna ?

— Ils s’occupent de la Zelenska… et…

D’un regard, le Jaguar a donné instruction à son tueur, qui se saisit du poignard de combat dans son étui de cheville :

— Non ! hurle Kassim.

Qui a dégainé son Glock, au canon à présent braqué sur la tempe de Moshe Fridman.

Mais rien n’arrête le bourreau qui égorge profondément le major Yéléna Vonorina, dans une orgie soudaine de sang. Ça gicle sur le bout des bottes de Kassim et des mocassins du Jaguar. Les deux hommes se dévisagent. On entend du grabuge dans la pièce voisine où Max et Rodrigue sont braqués par les tueurs de la Malina. L’agent de l’Action conserve fermement son arme pointée sur le chef mafieux, ce dernier, sardonique et confiant, semblant signifier : Et maintenant ?

Mais qui laisse tomber :

— Nous ne partageons pas le même code d’honneur, Monsieur l’officier. Pas de pitié pour cette salope nazie.

La main de Kassim ne tremble surtout pas. Le Jaguar suggère bien :

— Et maintenant ?

1. HUMINT : renseignement humain.

2. SIGINT : renseignement technologique.

17.

Non pas comme des rats, mais comme des félins, ils s’extirpent l’un après l’autre du boyau dans lequel ils étaient tapis depuis plus de quarante-huit heures.

L’un des quatre hommes, le moins jeune, prend un peu plus de temps pour s’extraire le dernier de l’espace restreint. Ils ont pris pied dans une salle d’abri déserte depuis laquelle on entend gronder très au loin le métro de la station Poshtova Ploshcha.

Tous les quatre ont troqué les uniformes des forces spéciales du renseignement militaire pour les treillis kaki sans écussons ni grades distinctifs, comme tous les membres de l’unité Alpha du SBU en charge des hautes personnalités ukrainiennes. En revanche, ils n’ont pas changé d’armement, toujours munis de kalachs à canon court, comme les officiers de sécurité de Volodymyr Zelensky.

Ils sont prêts. Ils savent parfaitement ce à quoi ils s’exposent. Mais, s’ils survivent, on leur a promis fortune à vie, et ils recevront l’ordre du Courage des mains du président Poutine, comme leur chef vénéré, Dmitri Outkine. Ils préparent cette action depuis dix jours, et pour l’heure, tout s’est parfaitement déroulé.

Il est 22 h 40, comme programmé.

Il est temps, comme ils savent le faire, de répandre la terreur.

Rien n’arrête le cortège furieux de la Malina.

Qui file vers le ministère des Affaires étrangères toutes sirènes hurlantes. Véhicules noirs aux immatriculations officielles de police ou du SBU : la Malina opère sous couverture des services de sécurité, et tous ses hommes ce soir ressemblent aux combattants qui quadrillent Kiev. Les barrages hérissés de défenses antichars dégagent rapidement la voie devant le passage des neuf véhicules. Les trois Français ont pris place dans un 4 × 4 BMW conduit par un pilote cagoulé, abandonnant leur Golf rue Locomotyvna, après y avoir cependant récupéré leurs pistolets-mitrailleurs.

Dans le véhicule de tête du cortège, le Jaguar, sans émotion, passe les appels importants : présidence, ministère de l’Intérieur, SBU, et prévient qu’il déboule en renfort avec trente hommes décidés, plus trois Français à même d’identifier les quatre terroristes.

Pendant ce temps, Kassim a contacté en priorité Peter, le chef de poste DGSE à Kiev, toujours présent à l’ambassade de France pas encore évacuée, qui, en cas de menace imminente, doit accueillir Madame Zelenska et ses enfants. Plaçant le binôme Action à la représentation diplomatique, composé de Selim et Bastien, en alerte maximale et, avec les éléments du GIGN, en posture de réception-protection du cortège de la Première dame.

Puis le chef de mission contacte Athéna, qu’il briefe en peu de mots, en prenant soin d’apparaître serein :

— On est dans huit ou neuf minutes au complexe du MAE ukrainien… Avec le commando de dingos.

— Votre position, Kolibri ?

S’enquiert Athéna en courant déjà dans le tunnel qui traverse le boulevard Mortier, direction le centre de situation. Chaque minute compte.

— À l’entrée de Velyka Zhitomyrska, presque au niveau de notre ambassade. Mets-moi en relation avec l’Ange !

— Je te transfère.

Ça sonne dans le vide. Il rappelle sa patronne :

— Ça ne passe pas.

— Ça dépend des secteurs. Certains n’ont pas de relais. On ne peut lui transmettre qu’en circuit interne. Je contacte l’unité SBU. Reste ouvert.

Il en profite pour armer son pistolet-mitrailleur compact HK-MP7A2, alors que l’horizon s’illumine d’une explosion soudaine, provoquant les insultes du chauffeur fou. Ça a pété au-dessus du Dniepr. Les sirènes repartent de plus belle. Putain de nuit, soupire-t-il. La voix d’Athéna, à nouveau, haletante. Elle court.

— L’Ange ne répond plus !

Elle quitte le secteur Y.

Elle enfile son casque tactique. Parce que cette fois, elle a perçu tout autre chose, au bout du corridor mal éclairé, vers l’issue nord. Comme une exclamation. Elle progresse prudemment, carabine semi-automatique épaulée. En passant, elle claque d’une main le disjoncteur de contrôle électrique du secteur Y, le plongeant subitement dans l’obscurité. Et, dans le même temps, abaisse son masque balistique sur les yeux, relayé au dispositif d’imagerie thermique sur le casque. Elle veut transmettre, mais n’y parvient pas : seulement du crachotis sur la fréquence. Elle passe sur la fréquence de secours. Toujours pas de contact avec l’autorité.

Ça craint.

Elle accède, très précautionneusement, à la porte bétonnée marquant le dernier accès vers le nord. Au-delà, on peut se connecter au complexe souterrain technique du métro, et de la station Poshtova Ploshcha.

Elle stoppe sa progression : deux corps sont couchés l’un sur l’autre devant la porte ouverte. Les deux sentinelles Alpha. Elle s’agenouille, tout en lançant l’intensificateur de lumière de son masque. Elle prend en compte une salle assez vaste. Ils sont là : quatre sources de chaleur. Elle n’a pas le temps de shooter, elle prend un sale choc dans son gilet tactique, puis un second qui ricoche sur le casque. Elle riposte. Une source de chaleur s’affaisse. Pluie de balles traçantes sur l’Ange, qui reflue. Elle n’a même pas le temps de verrouiller l’accès : elle se fait vilainement engager. Elle vide un chargeur en reculant le plus rapidement possible. Elle ne pense plus.

Reculer. Tirer, recharger, saturer de munitions le corridor, en position défense plus avantageuse. Soudain, un éclair. Elle a juste le temps de s’aplatir au sol. Une boule de feu illumine le tunnel derrière elle. Elle ressent le souffle sur son dos, un éclat dans les fesses. Tir de RPG7. Elle va se faire aligner à la prochaine roquette. Il n’existera pas de deuxième chance. Alors, elle distingue une seconde silhouette, celle du tireur de RPG, basculer à 150 mètres devant elle.

Elle entend la voix d’Iskander :

— Repli !

Une main sur son épaule, l’autre rafalant avec son HK-G36, un déluge de feu couvrant leur dégagement. À tour de rôle, comme en exercice au CPIS, ils se retournent pour avoiner. Ils parviennent à la prochaine issue bétonnée, que deux membres de l’unité Alpha referment, et verrouillent. D’autres hommes arrivent en courant. On entend hurler partout dans le secteur J, celui de la famille Zelenska.

Elle relève son masque balistique, ils vérifient l’un, l’autre, qu’aucun d’eux n’a été touché.

— Un éclat dans le cul, relativise Angélique.

— Dans ton joli cul, rectifie Iskander. On dégage. Attaque massive : transmissions brouillées, cyberattaque sur les moyens informatiques du groupe Alpha, et intrusions sur trois accès. Au moins trois commandos de quatre à six éléments chacun. On craint du chimique. Ophélie et les enfants sont en train d’être sortis. On suit.

Comme prévu dans le plan d’extraction, leur place est en protection de la famille présidentielle à l’ambassade de France avant son exfiltration vers Paris. Un cadre d’Alpha, encadrant une escouade surarmée qui survient, leur hurle :

— Shvydko !

Oui. Très vite !

En regagnant à toute hâte la zone parking, ils croisent dans les tunnels très éclairés à présent des colonnes de commandos de différentes forces spéciales qui investissent le complexe souterrain, dont un groupe cagoulé, brassards bleus aux bras. Au centre de la colonne, armes au poing, et en civil : Max, Rodrigue, Kassim.

Ils ont à peine le temps d’échanger.

— On s’occupe d’eux, fait juste Kassim dans un clin d’œil.

— On prend soin de la Première dame ! s’excuse presque Iskander.

Ils aimeraient se souhaiter providence, s’avouer combien ils sont frères, et sœur. Mais n’ont pas le temps. Le groupe si particulier encadrant Kass’ et ses deux camarades a déjà disparu dans les entrailles de l’abri.

L’Ange et le guerrier viking surgissent dans le parking où mugissent les sirènes de véhicules d’intervention. L’officier de liaison qui les espérait les jette dans le 4 × 4 Mercedes Brabus d’un petit cortège de trois véhicules qui s’éjecte du sous-sol, les véhicules bondissant dans la rue Desyatyna – où convergent les avant-blindés légers de type Boomerang des forces spéciales –, puis file vers Saint-André-de-Kiev, mais oblique sèchement à gauche sur Volodymyrska. L’Ange contacte le second binôme maintenu à l’hôtel Ukrayina, Phil et Julius, et leur donne pour feuille de route immédiate l’ambassade de France, puis appelle la patronne en tentant de reprendre son souffle :

— De Nitouche à Louve Alpha.

— Louve Alpha à l’écoute.

— On est dehors, en direction de l’ambassade. Le cortège d’Ophélie doit être devant nous.

— Pas encore en visuel de l’ambassade, Nitouche.

— En sortant, en sens inverse, on a croisé Kass’, Maxou, Rodrigue.

Un silence. Dans le centre de situation où plus personne ne parle depuis que la voix de l’Ange a retenti, on perçoit en fond sonore le hurlement des sirènes de Kiev. Athéna, sous les regards respectueux du DG et du DO, maîtrise parfaitement son commandement :

— Nous gardons le contact avec eux, Nitouche. Tout est conforme.

Pas tout à fait vraiment, comme en témoigne le regard du directeur général, cette fois très anxieux. Athéna recadre l’Ange sur sa mission :

— Nous négocions avec l’état-major SBU : à l’ambassade, vous reprenez la main sur la sécu d’Ophélie. Bien reçu ?

— Reçu Louve Alpha.

Avant que ne claque le Terminé, l’Ange avertit :

— On n’a pas coupé sur Velyka Zhitomyrska. On reste sur Volodymyrska : on ne prend pas la direction de l’ambassade !

— On voit ça, confirme Athéna en vérifiant l’écran mural, où, sur le plan électronique de Kiev clignote la balise GPS du portable d’Angélique.

Qui se retourne vers l’officier de liaison assis à l’avant du 4 × 4 aux côtés du chauffeur pour prendre vivement les informations en ukrainien :

— On va où, là, lieutenant ?

Le jeune officier des forces spéciales du SBU agite les mains négativement : il est désolé, il ne peut rien dire. Athéna a repris la communication :

— Pas de signal d’arrivée du cortège d’Ophélie à l’ambassade. On contacte l’état-major SBU. Restez ouvert Nitouche.

— Notre OL1 se la ferme. Et putain : on s’éloigne de l’ambassade…

Dans le labyrinthe, les tueurs de la Malina sont envoyés « au carton ». Ce sont eux, hautement sacrifiables, qui sont lancés à l’assaut des « terroristes » encore retranchés dans l’entrelacement de tunnels. Restés groupés, Kassim, Max et Rodrigue progressent en second rideau offensif, enjambent parfois un corps de combattant. Dans une routine macabre, Kassim photographie systématiquement tous les visages des éléments adverses tués. Pour les distinguer des assaillants, les hommes des forces spéciales du SBU, ceux du renseignement militaire, ceux de la Malina, ainsi que les trois agents de l’Action ont été munis de brassards bleus, vieux système d’identification ami-ennemi dans le dédale sanglant. Depuis que les tueurs de la Malina nettoient les tunnels, Kassim a déjà formellement identifié deux des quatre hommes du commando Demon : Serguey, touché mortellement au larynx, et Alex, achevé au poignard de combat. Rens’ transmis à la Centrale, où l’on suit la double situation en temps réel. Pour le moment, aucun des trois agents n’a été amené à engager personnellement le feu. Mais ils sont prêts, si nécessaire, à prendre leur part à un combat âpre, sur un terrain difficile, où les lacrymos sont massivement utilisés pour saturer les espaces suspects. Si les commandos des forces spéciales ukrainiennes ainsi que ceux de la mafia d’Odessa se sont rapidement équipés de masques de protection, Kassim, Max et Rodrigue sont exposés au gaz lacrym qui stagne dans le labyrinthe. Rodrigue, qui a déjà dégueulé abondamment trois fois, se moque des yeux de lapin russe de son jeune camarade, pour rompre, aussi, la tension de l’irrépressible descente aux enfers. Ils suivent au plus près, derrière la progression des tueurs du Jaguar, demeuré pour sa part très en arrière des hostilités. Rarement Kassim a pu observer une telle détermination guerrière chez les tueurs mafieux, qui, au moindre obstacle rencontré, et malgré déjà cinq hommes tombés dans les premières minutes de leur assaut, engagent sauvagement, sans se préoccuper de leur propre destin. L’un d’eux, un bras en charpie, entend tout de même poursuivre le combat.

Ça canarde un peu moins, juge Kassim. Les agresseurs ont pris cher. L’agent DGSE estime à plus de deux cents hommes l’effectif défensif déployé à présent dans les souterrains. Désormais le groupe de la Malina ne rencontre plus de résistance, et aborde le secteur Y plongé dans l’obscurité. Une longue rafale interdit la progression de la colonne des tueurs cagoulés dans le dernier corridor. En réponse, dix armes automatiques entrent en action, balayant tout, une centaine de balles traçantes criblant l’espace où se tient le tireur embusqué. Kassim aperçoit dans la pénombre chanceler une silhouette. Il attend que les exécutants de Moshe Fridman aient constaté que plus un assaillant ne menaçait ce secteur, pour, couvert par Max et Rodrigue et leurs HK-MP7, effectuer l’identification. Il retire le casque et le masque de l’homme au sol.

Traits épais saisis par les spasmes, yeux exorbités, quarantaine massive, se tortillant difficilement sur le dos, Kolia, l’un des tueurs du groupe Demon, vit encore. Il a été touché aux jambes, une demi-douzaine d’impacts, le tibia est ouvert. Il ne peut plus parler. Il va tomber dans les vapes. Kassim prend rapidement une dizaine de clichés, le visage de l’assassin russe éclairé par la torche du portable de Max. Alors personne ne voit survenir l’un des tueurs du Jaguar, le visage masqué, arme de poing tendue vers le sol, qui en colle une dernière au combattant de Wagner. Plein front. De la cervelle gicle, des viscères souillant la parka de Max.

Puisque plus jamais on ne retrouvera aucune trace de Demon à Kiev, c’est ainsi que prend fin l’opération Destroy.

1. OL : terme militaire désignant un officier de liaison.

18.

Dans un paysage enneigé de carte postale, sur la terrasse d’un luxueux chalet, l’Ange, dans sa parka noire, bonnet court sur son crâne rasé, ajuste sa paire de jumelles sur ses yeux. Derrière, elle, Iskander, prêt à ouvrir le feu.

Forêts profondes d’épicéas et de sapins noirs, crêtes de montagnes érodées. On pourrait se croire dans le Massif central.

Mais c’est d’un pays en guerre qu’il s’agit.

28 février. 15 h 14 dans les Carpates ukrainiennes.

Elle jumelle au mètre par mètre. Rien ne bouge dans les grandes clairières à 300 mètres face au chalet. Absolument rien.

Pourtant, ils sont là.

Tout avait été très vite, très long aussi. Douze heures de route pour 659 kilomètres depuis Kiev. L’Ange et Iskander avaient rejoint le cortège principal, une dizaine de véhicules 4 × 4 blindés précédés par des véhicules avant-blindés Boomerang, sur l’E40 à hauteur de Yuriv, quand Coralie les avait informés :

— Ils ont décidé de dégager Ophélie. Ils ne la laissent pas en ville. Nous ne connaissons pas la destination, mais vous suivez. Et vous ne transmettez plus jusqu’à destination sauf incident.

Le cortège ne s’est pas laissé bloquer par l’embouteillage géant et continu vers l’ouest, celui de la grande détresse, prenant la voie en sens inverse, nettement plus fluide, celle remontant sur la capitale, des véhicules de police précurseurs ouvrant la route et les checkpoints. Ils ne s’étaient arrêtés que pour refueler les véhicules à une pompe des forces de police de Khmelnytskyï, où ils avaient été également ravitaillés en sandwichs. Mais ni Olena Zelenska ni les enfants n’étaient sortis des 4 × 4 Mercedes Brabus Rocket noirs. Puis le cortège ne s’était plus arrêté, et avait infléchi son parcours en prenant une direction plus au sud, l’Ange et Iskander suivant la progression sur leur GPS : ils se dirigeaient vers la frontière roumaine. Longue route pour Nitouche, assise sur une fesse, l’autre toujours légèrement blessée par l’éclat d’obus du RPG7, et singulièrement douloureuse. Passé les gorges du Dniestr et la localité de Kolomyia, la route prenait régulièrement de l’altitude dans un paysage de plus en plus enneigé. À présent, la circulation était coupée, l’itinéraire réservé à la file de véhicules de sécurité de l’unité Alpha.

Pour destination finale très exactement Bukovel, la station de ski chic des Carpates ukrainiennes, très prisée par les oligarques locaux, là où la famille Zelensky prenait d’ordinaire ses vacances. Cette fois, Madame Zelenska et ses enfants ne se rendraient pas à l’hôtel Radisson où était encore descendue la famille présidentielle en janvier dernier, mais dans l’un des gros chalets en aval de la station et du domaine skiable, à flanc d’une montagne boisée. On aurait pu imaginer la station vide en période de conflit. Or, si les remontées mécaniques étaient bien fermées, la localité se remplissait au fil des heures de familles aisées fuyant Kiev, et trouvant refuge dans leurs résidences secondaires de montagne.

Trois véhicules s’étaient engouffrés dans le grand garage sous le chalet, alors que l’Ange et Iskander descendaient enfin de leur 4 × 4. Il était un peu moins de midi dans un air sec, très vif, à –10 °C. Des commandos des forces spéciales étaient déjà déployés autour du chalet, dont au moins deux binômes de tir munis d’antiaériens Stinger fraîchement livrés. L’Ange avait transmis à la patronne :

— On est aux sports d’hiver.

Grâce à son GPS, la progression du cortège avait été suivie toute la nuit et la matinée dans le centre de situation.

— Profitez, Nitouche, la météo annonce l’arrivée d’une dépression dans la nuit, et de la neige fraîche.

Puis, sur invitation de leur officier de liaison, à peine plus détendu que la veille au soir, ils étaient entrés dans le chalet appartenant certainement à un oligarque proche de Zelensky, où on leur avait d’abord fourni des parkas hivernales fourrées. En lieu et place d’un intérieur confortable et cosy, ils pénétrèrent dans un espace transformé en forteresse. Les meubles avaient été déplacés dans la cave et le grenier, les ouvertures renforcées de plaques de protection. Seuls au centre du grand salon où tout de même un feu de grosses bûches claquait dans l’imposante cheminée, étaient disposés de grands plateaux sur lesquels des ordinateurs étaient ouverts, exploités par des hommes du SBU : le nouveau chtab, le quartier général de l’équipe de sécurité rapprochée. Ils trouvèrent alors Egor, l’officier supérieur en charge de l’escorte de la Première dame, qui les accueillit en uniforme de combat, avec un grand sourire inhabituel. L’Ange s’enquit d’abord, en anglais :

— Comment vont Madame Zelenska et les enfants ?

— Fort bien, commandant, ils n’ont pas quitté la panic room du bunker à Kiev.

Interloquant les deux agents DGSE.

— Ils y sont toujours, sous la garde de l’Ours.

L’Ange avise les dispositions prises dans le chalet, pendant qu’Iskander se rend à l’évidence :

— Merde, c’est un leurre.

— Et nous, on fait quoi ici ? enchaîne l’Ange, agacée.

— Votre présence confirme à l’ennemi qu’Olena, Kyrylo et Oleksandra se trouvent bien, ici, à Bukovel, à moins de 30 kilomètres de la frontière roumaine…

En Transcarpatie.

— … Sur un site depuis lequel on peut donc facilement organiser un dégagement vers un pays ami, membre de l’Union européenne et de l’OTAN. Pour eux, tout ça apparaît très crédible.

— Il faut être un peu plus explicite, colonel…, ne s’en laisse pas conter le commandant Angélique Duval.

Mais Egor, aujourd’hui, a décidé d’être cash :

— Nous suspectons un proche du Président de haute trahison. On lui a fuité cette destination de repli pour la Première dame. L’attaque du bunker n’était que diversive. Elle visait à nous faire quitter le complexe des Affaires étrangères, et à riper ici. Les Russes ont sacrifié les terroristes de Wagner qui n’avaient pas d’autre objectif que de semer le chaos et la terreur, afin de provoquer l’exfiltration de la cible à Bukovel.

Il se tourne vers une carte d’état-major agrafée sur un des panneaux en bois clair du salon :

— Nous sommes à 30 bornes de la Roumanie, mais aussi à seulement moins de 100 kilomètres de la Transnistrie.

Petite République pro-russe accolée à la Moldavie, non reconnue par les Nations unies, où l’on compte un millier de soldats russes.

— Où a été observée la projection du groupe Vympel la semaine dernière, complète Egor.

Vympel, « étendard » en russe : le nom d’une unité spetsnaz consacrée à l’élimination des ennemis de la mère patrie, Spetzgruppa FSB le plus redouté, ayant spécialement sévi en Tchétchénie et en Syrie, et employé sur les opérations antiterroristes les plus sensibles, intégrant en son sein un commando de combat en montagne.

— On a affaire à beaucoup plus sérieux que Wagner, fait Egor.

L’Ange et Iskander le concèdent volontiers.

— Cette nuit à 0 h 30, nos binômes sur les crêtes et deux drones ont repéré soixante sources thermiques en progression sur les points hauts, ici, indique l’agent du SBU sur la carte.

En amont de la grande forêt qui domine la zone du chalet.

— Après avoir été héliportés ici, par quatre Mi-26 : à 7 kilomètres à l’ouest, sur ce terrain déboisé, quatre heures plus tôt. Ils y ont maintenu une demi-douzaine de combattants pour couvrir leur extraction.

Egor se rapproche de la carte, et avec un Stabilo cercle les bois distants du chalet de moins de 300 mètres.

— Ils sont là : tapis comme des loups, protégés sous le couvert de la forêt, à l’affût sous la neige abondante. Ils attendent le retour de la nuit pour frapper.

Et pour conclure, ajoute :

— Ils seront bien reçus.

28 février. 15 h 28, heure de Paris.

Le Président entraîne sa visiteuse régulière sur la grande pelouse du jardin, sous un soleil éclatant presque printanier, et un temps frais rappelant l’hiver. Rémy, l’officier de sécurité, suit à distance.

— J’ai besoin de marcher, vraiment besoin, avoue le chef de l’État.

Quatre-vingt-dix minutes d’entretien avec Vladimir, même assisté de ses plus expérimentés conseillers – son chef d’état-major particulier, le secrétaire général de l’Élysée, le conseiller diplo et le coordonnateur national du renseignement –, cela use son homme.

— Cynique, dissimulateur, menteur, définit-il son homologue russe.

Il remarque combien la patronne du Service Action, dans son élégante parka, s’accorde avec le jardin du Palais. Lui, malgré le temps frisquet, se promène dans son costume bleu marine. Il a encore maigri au cours de ces dernières heures.

— Mais tu sais, grâce à vous tous, il a semblé moins arrogant qu’à son habitude…

Il hèle le labrador retriever croisé griffon noir qui vient se couler contre eux, joyeux, la queue battante.

— Lui, désigne-t-il le chien, la menace nucléaire, il s’en moque.

Le chef de l’État, et des Armées, reprend son propos :

— On a peut-être gagné deux trucs : il m’a promis la libération de vos deux agents…

Il cherche leurs pseudos. Disque dur surchargé.

— Lucile et Gloria, l’aide Coralie.

— Lucile et Gloria seront libres avant ce soir. On ne sait pas encore où.

Coralie pense au soulagement de sa camarade Agnès, chef du Service Missions, qui n’a pas dormi une minute depuis quatre jours, ou presque. À celui du directeur des opérations, qui, malgré ses rugissements, couve jalousement ses personnels. Elle se remémore aussi ses premières heures, quand elle avait merdé. Les opés Destroy et Mozart sont bouclées. Les urgences s’atténuent. Demain, elle ordonnera le retrait de l’Ange et d’Iskander. Elle envisage de démissionner dans la foulée. Pedro est paré de toutes les qualités pour rigoureusement assurer la relève. Le Président déroule :

— Et puis il m’a assuré, sur ma requête appuyée, qu’il ne toucherait pas à un cheveu du couple Zelensky, niant au passage s’être attaqué à Olena et aux enfants cette nuit, évoquant bien entendu une provocation ukrainienne. Il m’a donné sa parole, expliquant aussi qu’il ne comptait pas créer le mythe planétaire d’un martyr.

— Tu le crois ? s’en amuse Coralie.

— Je suis hélas le mieux placé pour te répondre que les promesses de Vladimir Poutine n’engagent plus que lui. Cependant…

D’un sourire complice, il ne cache pas sa satisfaction :

— … Il ne m’en a rien dit, et n’a rien laissé paraître, moi non plus d’ailleurs, mais il sait que nous tenons Nadezhda, désormais notre meilleur atout. Je l’ai ressenti : sa voix était nettement différente aujourd’hui. Son attitude moins arrogante. Il ne comprend que le rapport de force. Cette fois, enfin, c’est nous qui le plaçons devant le fait accompli. Voilà. Nous avons une bien meilleure main. Ça ne changera peut-être pas l’évolution du conflit, mais nous allons sortir nos deux agents, et nous avons certainement sauvé Zelensky, et sa famille.

Il tempère néanmoins, pas si optimiste que ça :

— Au moins pour un certain temps.

Coralie l’espère fortement, le deal concernant aussi le devenir immédiat de l’Ange et d’Iskander, en attente de l’assaut spetsnaz dans les Carpates.

— Pour le reste, ce sera très dur, et dramatique pour le peuple ukrainien, ajoute le Président, soudainement sombre…

« Hermès » s’affiche sur l’écran de l’iPhone vibrant de Coralie. Elle s’excuse auprès du chef de l’État, et prend l’appel du directeur général. D’un sourire éclatant, elle signifie à celui qui joue avec les oreilles du chien que les nouvelles sont bonnes, confirmant après avoir coupé la communication :

— Ils nous les ont rendues…

Elle expire plus encore :

— Ils nous les ont rendues : Lucile et Gloria se sont présentées au portail de l’ambassade de France à Moscou il y a moins de cinq minutes.

Il regarde les plates-bandes de primevères et lève les yeux sur le ciel clair, pour masquer son émotion, puis ne cache plus rien :

— Tout sera encore très long, Coralie. Et on ne sait pas où l’on va. Vraiment pas. Votre dévouement à toutes, à tous est exemplaire, mais, tout spécialement…

Il l’enlacerait volontiers, en soutenant le regard vert de son bras armé :

— … Je compte sur toi.

19.

Elle garde sa culotte et se laisse caresser, jambes nues, par le « Géorgien », plutôt amant tendre, encore tout habillé pour sa part. Les lèvres de Dariya n’ont jamais été aussi tièdes.

On sonne à la porte.

— Putain, soupire Rodrigue. Le freluquet…

En référence à cet enfoiré de Max. Qui, cette fois, pendant que Dariya enfile son jean, semble réellement désolé dans l’embrasure de la porte.

— Retour à la maison, Rodrigue. Les paquetages sont faits.

Désengagement immédiat du groupe Kassim. Rodrigue connaît la règle. Il ose à peine se retourner vers sa nouvelle chérie.

Sur le palier de l’appartement, c’est l’heure des au revoir, peut-être des adieux, avec les voisins immédiats. Tous sont présents pour les saluer, et particulièrement Oleg et Maria qui leur confient Klara et Andriy, bonnets enfoncés jusqu’aux oreilles, sac à dos de « grands » et bouteilles de Sprite en main, prêts pour le grand départ. Oleg, à présent en uniforme des forces de défense territoriale, et dans son gilet pare-balles d’origine turque, ne retient pas ses larmes, la maman si. Max a dégotté en fin de matinée un vieux combi VW réglé sur les espèces en dollars des fonds secrets pour rapatrier les enfants aussi. Rodrigue s’est farci ses derniers allers-retours dans ces putains d’escaliers pour charger le véhicule. Tout le monde ne parle plus en ville que de cette colonne blindée démesurée qui vient sur Kiev par le nord-ouest depuis la frontière biélorusse. Les Russes tentent vainement de prendre la capitale en tenaille, espérant la placer en état de siège. Maria restera auprès de son mari – qui s’entraîne au maniement des armes depuis qu’il est passé par le centre de recrutement, il y a deux jours – le plus longtemps possible, puis, elle l’a promis, elle rejoindra les petits en embarquant avec elle les anciens de l’immeuble.

Bon, voilà, vraiment, il est l’heure. 17 h 15, à Kiev.

Baiser hollywoodien de Dariya à son « Géorgien ». Max détourne pudiquement le regard. Maria prend une dernière fois ses enfants dans les bras. Oleg tend à Rodrigue la caisse de voyage d’Olympe – de mauvaise humeur, impliquant trois jours de miaulements continus pour autant de route. Dans les dernières paroles, Kassim reste digne, le plus possible. C’est Max qui d’un geste lance finalement le top départ, évidemment par les escaliers, où s’est pressé tout l’immeuble pour saluer les gens si serviables de la télé française.

Alors qu’ils commencent à dévaler les premières marches, ils entendent s’élever les paroles d’une remarquable et puissante Marseillaise.

— Oh merde…, fait Max, submergé comme les autres.

La nuit tombe sur les Carpates.

L’assaut sera rude, et bref. Même si les spetsnaz Alpha ukrainiens ne laissent pas la moindre chance à leurs homologues et ennemis Vympel – unités formées à la même école –, ça va cogner dur dans la vallée.

Chacun se prépare, et s’attend pour ce duel fratricide à un déluge de feu et d’acier. On a ménagé à l’Ange et Iskander une chambre à part, certainement dévolue au personnel de maison en temps ordinaire, contiguë à la lingerie transformée en poste médical avancé. Là, où, le plus vite possible, Iskander, avec énormément de dextérité et presque de la tendresse, avait ôté l’éclat du cul de l’Ange tandis qu’elle lui disait, couchée sur le ventre :

— Et mes fesses ? Tu les aimes, mes fesses ?

À présent, ils s’apprêtent, donc. Prendre soin de son armement avant le combat permet aux soldats de ne pas trop gamberger, de se concentrer sur de la pure mécanique, de répéter des gestes huilés, comme millimétrés, et, déjà, de faire corps avec leur matériel létal. Somme toute, ils se l’avouent, ils n’ont pas tant ouvert le feu que ça dans leur carrière au SA, hormis la nuit dernière dans le dédale des abris. Iskander avait déjà participé à deux opérations Vampires, dont une avec Athéna l’année précédente à Dubaï. L’Ange avait été engagée dans une action violente non revendiquée au Mali contre une colonne djihadiste. Ils ont été modelés pour le combat, néanmoins ils ne prennent pas le risque Vympel à la légère. Il y aura des dégâts de toutes les manières. Au-dessus d’eux dans les bois à présent envahis de neige sont embusqués soixante guerriers aguerris, serial killers de chefs de guerres tchétchènes ou syriens. Dix minutes plus tôt, ils ont reçu un ordre ferme d’Athéna : Pas de participation sur la zone de rencontre, et retour bercail demain, faisant sourire Iskander.

— Nous sommes sur la zone de rencontre, a-t-il soupiré.

Athéna ordonne le repli de ses équipes compromises sur le théâtre des opérations. Kassim, Max, Rodrigue, Iskander, l’Ange – comme Phil et Jules, restés à Kiev, et qui rentreront sur Lviv avec le cortège diplomatique : le chef du SA ménage son personnel, et ne l’expose pas plus sur le territoire ukrainien. D’autres prendront la relève, pour d’autres missions, d’autres objectifs. L’Action ne manque pas de ressources, d’énergie, d’enthousiasme, et ce conflit n’est pas près d’être résolu.

Mais pour l’Ange et Iskander, l’Ukraine, à partir de demain, c’est fini. Pedro les reroute déjà sur la Roumanie. Ils seront à l’aéroport de Bucarest demain soir. Si rien ne merde cette nuit. Iskander fait claquer la culasse du G36.

19 h 45.

Si ça doit se faire, c’est dans les huit prochaines heures.

— Dis-moi, Poupée ? fait Iskander à l’Ange.

Elle lève son mauvais sourcil. Elle n’est pas trop plaisanteries de corps de garde ni diminutifs genrés, et tous les garçons le savent à l’Action. Même si Iskand’ lui a sauvé la mise dans le corridor du secteur K, même s’il lui a extrait un morceau de métal du cul, et parfaitement nettoyé et désinfecté la plaie ensuite. Le grand gars blond lui tend la main ouverte en s’approchant d’elle toujours assise sur son lit :

— C’est bon de travailler avec toi, Angélique.

Elle aime, parfois, entendre son prénom. Ça la rassure. Elle se lève et prend la main ferme, chaude, du nageur de combat.

— Merci, Guillaume.

Elle en a assez.

Athéna claque les trois écrans de ses ordinateurs portables en les refermant. Cette nuit, elle vit encore dans l’attente. Il est minuit bien sonné à Paris, une heure de plus en Transcarpatie. Et toujours pas d’assaut spetsnaz sur la position de l’Ange et d’Iskander. Elle n’a pas mangé ce soir. Elle peut toujours demander à Lila, de permanence, d’aller chercher un plateau à la cantine, mais elle ne sait plus trop de quoi elle a envie.

Elle le réprime, mais, plus que de tout, elle ne sait pas pourquoi, pour oublier ou exorciser, elle veut baiser.

Elle en a besoin. Ça lui saisit soudainement le ventre. Et c’est comme ça. Elle va s’autoriser une dernière parenthèse avant la rédaction de sa lettre de démission au directeur général, qu’elle remettra dès l’appel de l’Ange et Iskander en territoire roumain. Elle n’est plus en mesure de résister à son addiction et, comme le 24 février avant l’aube, elle peut compromettre sa charge, sa responsabilité de premier ordre pour la Nation, parce qu’elle ne sait pas résister à la tentation. C’est pour cela qu’elle doit quitter son poste. Elle en a pleinement conscience.

Mais va s’accorder une ultime transgression, donc. Elle se saisit de son portable perso, et fait défiler le répertoire.

Nat’ 36 ? Belle fille châtain presque de son âge. Mais fumeuse, et Athéna ne supporte plus l’odeur du tabac.

LisaHDL ? Brune de feu, mais cyclothymique, et cette nuit, elle ne veut pas se prendre la tête avec une demi-folle.

Nadia (L), justement pas libre le lundi soir.

Amélie45 ? Souvent libre au cœur de la nuit. Toujours partante. Rousse, classe, multi-orgasmique, mais dispendieuse. Oui. Elle va s’offrir cette juste récompense.

Elle compose les premiers chiffres du numéro de la grande rouquine lorsque deux collègues radieuses font irruption dans son bureau.

Agnès, chef du Service Missions, déjà un peu pétée, et Béatrice, dircab du DG, bouteille du domaine de Lauzières blanc dans une main, trois grands verres à pied dans l’autre. C’est Agnès, la patronne du « Service Clandestin », qui est armée du tire-bouchon.

Elles resplendissent, Béa informant :

— Gloria et Lucile atterrissent dans quatre-vingt-dix minutes à Villacoublay, tu nous accompagnes ?

Par vol spécial, sur le Falcon 7X placé en stand-by depuis quatre jours, prépositionné pour le départ précipité de l’ambassadeur de France en Russie en cas de malheur.

— On a le temps de s’en jeter un avant, estime à raison Agnès.

S’attaquant à la bouteille de la cuvée Sine Nomine 2019, vil chapardage dans la cave du DG, victime consentante.

Oui, elle les accompagnera, et accueillera les effluves de kérosène du Falcon avec tant de soulagement :

— Bienvenue, Mesdames.

On réveille avec ménagement l’Ange et Iskander qui se sont assoupis un instant chacun sur leurs lits jumeaux. L’Ange checke aussitôt l’heure : 1 h 26. Elle se redresse d’un coup d’un seul, comme une lionne. Prête à mordre. Prête à l’affrontement, mais Egor, d’une voix sereine, leur indique juste :

— C’est fini. Ils opèrent leur repli progressif depuis vingt minutes. Vous pouvez vous reposer. Je reviendrai vous chercher dans trois à quatre heures.

Mais ils ne se rendorment pas. Ils se parlent le reste de leur dernière nuit en Ukraine de leurs espérances, et de leurs frustrations d’espions. De ce à quoi l’on croit lorsqu’on débute ce sacerdoce, et surtout de ce à quoi on ne croit plus.

L’adjoint d’Egor revient les convoquer à 4 h 15. Ils sont déjà en tenue.

En arrivant dans le PC d’Alpha installé dans le grand salon du chalet, ils sont agréablement surpris par l’odeur du café chaud, et celle du banoche, bouillie locale de farine de maïs aux lardons grillés. On leur sert le café brûlant dans deux grands bols en porcelaine, et Egor les invite à le rejoindre devant les écrans d’ordinateurs portables ouverts devant lui.

— Just in time, les accueille-t-il.

Des images thermiques en noir et blanc animent les écrans. Celles d’une clairière enneigée. Egor réceptionne une information dans son oreillette, et émet un grognement de satisfaction.

La neige semble soufflée dans les airs alors qu’apparaissent soudainement, ombres fantomatiques, plusieurs dizaines de sources de chaleur, comme jaillies du manteau neigeux.

Alors, se positionnent dans le même temps les quatre hélicos géants de transport et d’assaut en stationnaire à moins d’un mètre du sol, dans lesquels se hissent sans se hâter, l’un après l’autre, les soixante membres du Spetzgruppa Vympel. Une fois les quatre derniers para-commandos enfin embarqués, Egor, d’une voix assurée, sans émotion ni excitation, prononce simplement dans son émetteur de col de treillis :

— Harazd1.

Les radars de bord des MI-6 n’ont même pas le temps d’accrocher la menace missilière. Ni aucun spetsnaz de ressentir le moindre effroi. Dix Javelin tirés dans la même seconde à moins de 200 mètres de leur cible pour destruction totale.

L’image est saturée d’éclairs blancs soudains.

Iskander s’écarte de la table de commandement, avec pour seul commentaire :

— Cette fois, c’est vraiment fini.

1. Harazd : OK, en ukrainien.

20.

La situation humanitaire à Marioupol, dans l’est du pays, est décrite comme « catastrophique ». Dans la ville assiégée et bombardée depuis des semaines, « la population se bat pour survivre. La situation humanitaire est catastrophique », a affirmé dans la nuit de dimanche à lundi le ministère ukrainien des Affaires étrangères sur son compte Twitter. « Les forces armées russes sont en train de transformer la ville en poussière », a-t-il ajouté.

Le président ukrainien Volodymyr Zelensky dénonce de son côté un blocus total de cette ville que l’armée russe tente de prendre depuis des semaines. « Toutes les entrées et sorties de la ville sont bloquées […] il est impossible de faire entrer à Marioupol des vivres et des médicaments », a-t-il affirmé dimanche soir. « Les forces russes bombardent les convois d’aide humanitaire et tuent les chauffeurs », a-t-il ajouté.

Plus de deux mille civils ont été tués à Marioupol, d’après un récent bilan communiqué par la mairie. Selon le président ukrainien, quelque cent mille personnes sont toujours bloquées dans ce port stratégique de la mer d’Azov.

Plusieurs tentatives visant à établir des itinéraires sûrs pour les civils ont échoué, les deux parties s’accusant mutuellement de violations de cessez-le-feu. Et on ignore toujours, près de deux semaines après le bombardement de son théâtre, le sort des centaines de civils qui y avaient trouvé refuge : une mission quasi-impossible, selon une élue municipale de Marioupol.

AFP. Lundi 28 mars 2022.

Elle ne prie pas, parce qu’elle ne sait pas prier.

Mais elle demeure longtemps à genoux.

On a ouvert pour elle seule ce soir le portail de la façade en marbre polychrome de la chapelle du palais des rois de Majorque.

Parce qu’elle est la plus proche voisine de l’édifice religieux de style gothique primitif : chef du Service Action, elle prend en compte le Centre parachutiste d’entraînement spécialisé, le fer de lance de son unité, dont le quartier général est situé à quelques mètres de la chapelle Sainte-Croix, dans la caserne attenante, qui domine Perpignan.

Elle aimerait prier pour les civils martyrisés dans Marioupol. Elle aimerait prier pour ses deux binômes projetés dans la ville martyre aux côtés des combattants ukrainiens pour rendre compte de la P1 en cette fin du mois de mars 2022 : la possibilité de mener décemment l’opération humanitaire envisagée par le président de la République. Ou plutôt son impossibilité. Elle aimerait prier pour les chasseurs alpins de son ancienne unité, ceux du 27e BCA, déployés en Roumanie et peut-être en première ligne demain. Elle aimerait prier pour tous les siens sévèrement engagés dans ce conflit aberrant, mais aussi pour tous les autres, en Irak, ou bien encore au Mozambique. Et ceux opérant au Sahel où a été repérée la présence du major Fiodor Sorokin, alias Demon, jamais identifié parmi les corps des assaillants du bunker de Kiev, mais par la caméra d’un drone NX70 de la direction du renseignement militaire, à la verticale de Gossi au nord Mali, entouré de ses chiens de guerre.

Mais elle ne sait pas prier, alors elle n’implore aucun Christ en croix et lève ses yeux verts vers la voûte d’ogives, sur un ciel absent.

Le petit paradis caché de Rodrigue donne sur l’Ansa Dels Reguers, modeste baie rocheuse aux eaux translucides au sud de Collioure, guère éloigné du QG de son unité au palais des rois de Majorque.

Lorsque Coralie pousse le portillon du simple jardinet du terrible instructeur à mains nues de l’Action, elle retrouve l’exhalaison d’un barbecue. Rodrigue à la manœuvre : personne ne peut se substituer au Catalan, chez lui, dans cet exercice. Mais, dans son grand tablier de cuistot, il consent à abandonner à Dariya le soin de s’occuper des légumes, et à Maria celui de dresser la table.

— Mon Dieu, s’affole Coralie. Le monde a changé, Rodrigue…

Un chat siamois aux yeux fourbes passe sur un muret. Furtive, puisque c’est une femelle, qui s’exprime beaucoup. En contrebas, sur la plage à peine éclairée par les maisons riveraines, on entend rire deux enfants sous la surveillance de leur camarade de jeu, Max.

Il fait encore frais, ce soir, sur la côte catalane. Chacun porte polaire ou pull à col roulé, comme Kassim, sans sa moustache d’hier, qui remonte de la cave, triomphant, avec deux bouteilles de rouge du domaine Rousselin, toujours la cuvée Les Orientales, le générique ici, à la casa del somriures, la maison du sourire, le refuge du géant barbu, où il fait famille d’accueil depuis moins d’un mois pour Klara et Andriy, grâce à la présence de sa maman encore alerte, Esperanza, ce soir à son club de tarot. Depuis vingt jours pour Maria. Et ça fait une semaine que la bombe Dariya est arrivée.

Pas du tout réglo tout ça. On outrepasse les plus élémentaires des consignes, on explose les règles, mais Coralie le prend sur elle et le dissimule sciemment à la sécurité de la Boîte, Maria et Dariya croyant fermement Rodrigue, Max et Kassim techniciens pour France 3 Roussillon.

Manque à l’appel Oleg, dont Maria n’a aucune nouvelle. Où il a été affecté. Où il se bat. S’il est encore en vie. Kassim la sert la première, attentionné, avec sa classe naturelle. Elle frissonne néanmoins dans le vent d’autan qui se lève sur les étoiles du sud. Et lorsqu’il s’apprête à remplir le verre tendu par Dariya, il est admonesté par Rodrigue, prévenant :

— Mollo mollo, hein ?

L’Ukrainienne à la réputation déjà établie proteste et morigène son « Géorgien », qui prend son air penaud sous les reproches. Coralie encourage Dariya, accablant davantage encore son subordonné.

La patronne n’enlève pas sa parka : pour sa part, elle n’a pas encore assez picolé. Elle demeure en retrait, en spectatrice de tout ça, profitant d’un peu de bonheur, entre eux, toutes et tous.

Tant qu’il en est encore temps.

La veille, elle se trouvait dans une ferme isolée proche d’Orléans et du camp de Cercottes, épicentre du Service Action. Elle y a passé une demi-journée. C’est un bâtiment fortifié du xviie siècle, au cœur de bois et de champs au-delà desquels on peut surprendre d’assez loin quiconque s’approcherait de la propriété. Iskander, qui commandait le groupe de protection du site ce jour-là, a eu soudainement la surprise d’entendre deux voix jumelées s’élever pendant quelques minutes de grâce : à la faveur d’une matinée radieuse de début de printemps, Coralie Desnoyers et Nadezhda Arkhipova chantant le duo des Fleurs, dans Lakmé de Léo Delibes, sopranos simplement heureuses dans un jardin fleuri. Puis, convoyées par l’Ange et Edwige, arrivèrent Lucile et Gloria, que Coralie présenta à leur bienfaitrice, diva à présent prisonnière de la campagne orléanaise. Iskander avait fait la cuisine pour ces dames, vegan pour Nadezhda, les laissant déjeuner entre elles, et assurant même le service d’un chinon Charles Joguet, cuvée Clos de la Dioterie 2017, présent du directeur général aux bons soins de Coralie, en charge aussi de la cave de la soprano. Il y eut beaucoup de rires, dans l’affection réciproque, Edwige, ex-Madame de Villeneuve, plus resplendissante que jamais, menant les opérations.

Puis elle ne s’éternisa pas, poursuivant sa tournée des composantes de l’Action.

Mais ce soir de providence, Athéna, chef de guerre, rend les armes. Adossée à la balustrade au-dessus du ressac de la Méditerranée, elle ferme les yeux. Sur la plage de sable et de galets, Max rit autant que les enfants. Rodrigue les rappelle à l’ordre : les côtes de bœuf sont à point. Et ça n’attend pas.

C’est pour Edwige, François, Ivan, Carole, Iskander, Max, Rodrigue, Kassim et tous les autres qu’elle a décidé de se maintenir à son poste. Plus que de la tendresse. Puisque toutes et tous, très bientôt, retourneront sur le théâtre des opérations. Elle se doit de rester, vigilante, solidaire, décisionnaire, à leurs côtés.

Un homme qui sent bon, un parfum délicat, vient vers elle, et honore son verre. Un homme qui dans quelques heures retournera au Mali traquer un assassin encore impuni, au pseudo démoniaque.

— Bonsoir, patronne.

Elle semble éperdue, ailleurs :

— Bonsoir, Kassim.

Il l’a remarquée, cette différence, cette vulnérabilité qui va si bien finalement au chef.

— Ça va, Athéna ?

Vraiment ? Elle ne déteste pas lorsqu’il la prénomme par son alias maison. Elle hausse les épaules, donne un léger coup de menton.

— Oui, ça va…

Il se rapproche très près pour trinquer, et aussi pour rechercher son parfum, le même qui l’avait étourdi une dernière nuit à Kaboul. Alors, rayonnante, elle se tourne vers lui :

— Bande de cons…

Ses doigts effleurent ceux de Kassim, sur la balustrade.

— … C’est si bon d’être avec vous.

Note de l’auteur

Le Service Action est peut-être projeté en Ukraine. La devise du Centre parachutiste d’instruction spécialisée de Perpignan reste : « Nul ne verra, nul ne saura. » Toutes les opérations mentionnées dans cet opus proviennent strictement de mon imagination. J’ai seulement calqué les capacités d’emploi du SA sur une trame romanesque. Aussi, toute ressemblance avec des situations ou des événements réels serait purement fortuite.

Pour la partie afghane et les dernières heures de Kaboul, j’ai trouvé les détails nécessaires dans le remarquable témoignage de notre ambassadeur en Afghanistan, mon ami David Martinon, connu dans une autre vie : Les 15 jours qui ont fait basculer Kaboul1. J’en profite pour écrire ici comme son engagement et son sens du devoir, et ceux de ses équipes, ont permis de sauver tant de vies, et d’extraire tous nos expatriés, et bien d’autres encore, des griffes talibanes.

Ces dernières semaines célèbrent l’anniversaire des quarante ans de la DGSE, et les quatre-vingts ans du BCRA dont elle est l’héritière, me donnant l’occasion de rappeler mon profond attachement au Service, qui a permis à un jeune Français de voyager très loin, entouré de femmes et d’hommes d’une très grande qualité professionnelle. J’ai finalement vécu plus de la moitié de la jeune existence de la DGSE, en accompagnant, dans l’informalité de rigueur, une formidable aventure humaine.

Ce deuxième tome de la série est publié dans un temps record grâce à la réactivité de ma maison d’édition. Aussi, toute ma gratitude va à Sophie Charnavel, directrice de Robert Laffont, et à Françoise Delivet, mon éditrice fidèle au poste. Un clin d’œil aussi à Sandrine Perrier-Replein, notre attachée de presse, qui doit piloter une opération spéciale en continu sur plusieurs mois, à Valérie Robe pour sa lecture toujours attentive, et enfin à Gabriel Zafrani en « soutien opérationnel ».

Il n’est pas si simple de glisser en « temps réel » une intrigue fictionnelle dans la grande histoire dramatique, lorsque le destin de millions de femmes, d’hommes, d’enfants, est en jeu, dans une somme effroyable de souffrances. À elles, à eux tous j’ai en permanence pensé en déployant les équipes d’Athéna sur le théâtre des opérations ukrainien. J’espère en bouclant ce manuscrit, le 3 avril 2022, alors que l’on découvre l’ignominie des charniers de Boutcha, que force reviendra à la justice, et à l’humanité, et que le groupe Wagner sera puni pour les exactions qu’il commet quotidiennement sur le continent africain.

C’est la mission des sentinelles comme Athéna, l’Ange, Kassim, Edwige, Max, Rodrigue, Iskander, Ivan et tant d’autres, qui donnent leurs heures sacrifiées au service de la paix.

Respect et reconnaissance aux femmes et aux hommes de l’ombre.

1. Éditions de l’Observatoire, Paris, mars 2022.

Du même auteur, chez le même éditeur

Service Action. Cible Sierra, tome I